Особенные дети

F-fiona

Рано радовался. Ко мне подскочили девчонки. Самые смелые. Парни, собравшись по группкам, ушли, а я ещё минут десять отвечал на нескончаемый поток вопросов, а затем, под предлогом неотложных и крайне важных дел, улизнул. Больше всего девочек волновало моё имя. Как, впрочем, и всегда.

В коридоре меня ждала Алла Анатольевна, моя классная руководительница. С ней мама водила меня знакомить пару дней назад. С виду классная была добродушной и приятной женщиной, но мне казалось, что это маска. Сам не знаю почему.

– Даниэль, -

она улыбнулась. – Как твои дела?

Зачем ходить вокруг да около? Понятно, для чего она меня ждёт. Но я поддерживаю её игру:

– Хорошо, спасибо.

– Как тебе одноклассники? Познакомился?

– Да, хорошие ребята, - не представляю, как можно составить мнение о человеке за час. А если людей больше двадцати человек?

– Даниэль, я слышала, что ты был не на всех уроках, - тон женщины изменился.

– Да, понимаете, я не виноват, меня сбила машина.

– Какой ужас, - проговорила Алла Анатольевна сухо и без эмоций. Не верит. – Тебя осматривал врач?

– Конечно. Меня отвезли в травмпункт.

– Могу я увидеть справку?

– Что?

– Справку.

– Дело в том… - даже не знаю, что и сказать, кроме того, что я придурок.

– Даниэль, - её голос звенел ото льда. – Не знаю, что у тебя было в предыдущей школе, но здесь такие фокусы не проходят.

– Простите, я…

– Не перебивай меня, - совсем холодно окончила она. – Это плохое начало, Даниэль, очень плохое. Жду записку от твоей матери.

Классная развернулась на невысоких каблуках и удалилась. Я остался стоять в опустевшем коридоре и теребил молнию на рюкзаке. Маме-то мне что сказать? Про аварию? Только пугать её. Нет. Не могу. Придётся соврать. А что?

– Чего это она тебя отчитывала? – ко мне подошёл мой одноклассник, тот самый, странный и худощавый, к которому я не захотел садиться. – Из-за того, что ты уроки пропустил?

– Ага.

Я смог рассмотреть парня лучше. Белый толстый свитер, непослушные вихры, кое-как зачёсанные назад, яркие карие глаза.

– Она такая, да, - он постоял рядом, не зная, что ещё сказать, затем будто вспомнил: - А меня зовут Денис.

– Очень приятно.

Как меня зовут, парень знал, поэтому я не счёл нужным представляться. Мы пожали друг другу руки.

– Ты где живёшь? – поинтересовался он. Я ответил. Денис прикинул в уме: - Отлично, нам по пути, можем дойти до Международной вместе.

Первое время мы шли молча. Лично я неуютно себя не чувствовал. В принципе, меня разговорчивым не назовёшь. Дениса это напрягало, судя по тому, как он бросал

на меня выжидательные взгляды. И о чём нам с ним разговаривать? Так выберем тему, которую обожает каждый подросток – компьютерные игры. Я спросил, играл ли он в известную стрелялку, на что получил, к моему великому удивлению, отрицательный ответ. Может хоть знаменитый квест он прошёл? Ничего подобного. Интересно, у него вообще компьютер есть? Ответ «есть» был каким-то неоптимистичным. Ну, ладно. Что смотреть любишь? Как и я, считает «зомбоящик» «зомбоящиком». Хоть в этом сходимся. Уже радует. О чём ещё разговаривать? Как проводишь свободное время? Читаешь? Наверное, мангу какую-нибудь для взрослых. Толстого? Шолохова?! Дюма?.. Я даже растерялся:

– Это тот, который написал «Три мушкетёра»?

– Он самый. Это одно из его самых известных произведений, но не самое лучшее, по моему мнению.

– Так у тебя пятёрка по литературе? – улыбнулся я, полностью разделяя его мнение.

– Вообще-то, нет, - Денис нахмурился. – Я, как бы это объяснить, не очень люблю публичные выступления. Ну и мнение своё кому попало не высказываю.

Так мне ещё и честь выпала. Я снова улыбнулся.

До Международной мы дошли слишком быстро. Не успев обсудить и пары прочитанных нами книг. Поэтому мы совершенно спокойно направились в парк и болтали там несколько часов подряд. Удивительным казалось то, насколько наши вкусы совпадали. Конечно, были и точки преткновения, но так классно было с кем-то (кроме мамы) спорить. Отвлекли нас урчащие животы. Мы купили по хот-догу с колой и продолжили наш литературный диспут. Часов в семь вечера у меня в кармане раздалась мелодия, знаменитый «Полёт шмеля». Вот напоминает мне маму это бессмертное произведение Римского-Корсакова.

– Да, мам?

– Ну неужто ты жив, Дани?

– Да, мам.

– Ничего, да, что ты даже не позвонил? – голос мамы был усталым, но полушутливым, так что всё было в порядке. – Я же волнуюсь, вдруг твои одноклассники оказались зомби или вампирами.

– О, мам, я как раз сижу рядом с одним из них, - я подмигнул Денису.

– А обедали вы фаст-фудом?

Мама.

– Нет, сосиской с булочкой.

– Утопленной в майонезе? – мама ярый противник этого белого соуса.

– В кетчупе.

– Ну, ладно, - кетчуп был менее опасным, по её мнению.
– Тебя когда домой ждать?

– Скоро.

– Я устала, Дани, наверное, лягу. Разбуди, как придёшь.

– Хорошо, мам, приятных снов.

Убрав сотовый, я повернулся к однокласснику, считая нужным пояснить:

– У мамы работа по сменам. Сегодня она с шести утра.