Остров Невезения
Шрифт:
— Представляешь, — тяжело вздохнул он, — возвращаюсь из Сибири в отпуск, и не могу добраться до дома! Оказывается, невозможно снять деньги со своего банковского счёта.
— Почему? — из вежливости поддержал я разговор.
— Ты шо, не знаешь? — посмотрел он на меня, как на идиота.
— А что я должен знать?
— Что банк «Украина» развалился. Признан банкротом, — сердито информировал меня сосед по купе.
— И что отвечают вкладчикам? — поинтересовался я.
— Ты шо парень, с Луны свалился?! — раздражённо удивился он моему вопросу. — Везде говорят и пишут, что банк — банкрот, а отношения с вкладчиками будут улаживать по мере продажи имущества банка.
— Но
— Ну, когда я доверял им свои деньги, банк возглавлял сельский бухгалтер Ющенко. Теперь же, там управляет другой, который утверждает, что кредиты раздавал не он, а его предшественник. То есть — Ющенко.
— И что предшественник Ющенко говорит?
— Блин! Этот Ющенко после банка «Украина», какое-то время уже был премьер-министром, если ты знаешь. — Всё, что касается банка «Украина», он толком не объясняет. Ясно, что он — кучмовский ублюдок. Банковские кредиты он раздавал своим людям, заведомо — навсегда. Также ясно, что Кучма его крышует. Премьером он мог назначить только своего сообщника. Возможно, и сам Кучма получил свою долю от разворованного банка. Поэтому, надо полагать, что никто нам ничего не ответит, и тем более, ничего не вернёт. Упыри ненасытные! С кого спрашивать в таком государстве?! Увидишь, Кучма, по окончанию своего президентства, ещё и пересадит этого сельского бухгалтера в президентское кресло. И будут продолжать обкрадывать народ!
Я ничем не мог утешить его.
Вскоре, он покинул купе. Так же тихо, как и подсел. Сошёл он на каком-то полустанке. Вероятно, добрался до дома.
До конечной остановки я ехал почти один в вагоне. Там же на вокзале пересел в микроавтобус. В течение часа езды, обозревая заснеженные поля, слушая радио и отдельные разговоры пассажиров, я внутренне настроился на местную волну.
На автовокзале я не смог отказаться от предложений таксистов. Мне хотелось, как можно быстро и незаметно, попасть домой.
Таксист сам напрашивался поговорить.
— Электричество отключают? — задал я ему вопрос.
— Ты знаешь, уже где-то с полгода, как перестали это делать, — порадовал он меня.
— Ещё какие-нибудь новости или перемены в городе?
— Пожалуй, это и единственная новость, — пожал он плечами.
— Понятно. Хоть какой-то прогресс, — рассеянно ответил я, поглядывая в окно на заснеженные улицы.
Мне предстояло вскоре ответить на массу неудобных вопросов. Близкие мне люди и случайные знакомые будут нещадно интересоваться; где я пропадал два года? Чем занимался всё это время? Чего искал и как докатился до такой жизни? Где и как намерен жить далее? Меня будут диагностировать, и признают идиотом, глупо тратящим свою жизнь на бесполезные скитания. Мой жалкий пример «ненормального» позволит кому-то почувствовать себя благоразумным, правильным и успешным.
How my poor heart aches with every step you take… [136]
Подъезжая к своему дому, я указал водителю подъезд, и он подрулил почти к ступенькам. Рассчитавшись и прихватив сумку, я торопливо нырнул за дверь. Встречаться с кем-либо и объясняться, мне сейчас совсем не хотелось.
На общей лестнице было чисто. Использованных шприцов на подоконниках, и прочих следов гостей-наркоманов, я тоже не заметил.
Открыв первую дверь, я прошёл в тамбур — небольшая, общая с моей соседкой, территория. Там, по-прежнему, стоял устойчивый запах кошачьей мочи. Благодаря этой особенности, я в любом состоянии, с закрытыми глазами мог определить, что добрался до своего жилища.
136
Как моё бедное сердце болит, с каждым твоим шагом…
Соседка держала нескольких кошек и собачку. Несмотря на специфический запах, я уважал её любовь к животным.
Открыв ещё две двери, я прошёл в свою квартиру, и сам себя запер. И сделал это с удовольствием.
Оказавшись за тремя дверями на своих 46-ти квадратных метрах, без решёток на окнах, но с ванной и прочими радостями, я по-настоящему расслабился.
Воздух в квартире стоял прохладный, но это вовсе не беспокоило меня. Кактусы на подоконниках живы и по-прежнему, колючи. Я чувствовал здесь покой и автономию.
Неужели я дома? Среди своих стен и кактусов!
Кабельное телевидение исправно работало.
Сбрасывая с себя одежду, я с любопытством пробежался по украинским каналам.
Ничего не изменилось. Лишь мафиозная бюрократическая система государственного правления трансформировалась в олигархическое правление. Население беднеет и озлобляется, а зажравшиеся вожди оптимистично призывают народ к патриотизму. Представители украинской ублюдочной «элиты» разных мастей и калибров, по всем телеканалам мастурбировали перед оболваненным народом свой лже патриотизм, и плохо имитировали многократные оргазмы. Их корыстные мотивы были отвратительно очевидны, поэтому делались вынужденные, отвлекающие музыкальные паузы, в которых назойливо сияла, пела и плясала вульгарно ряженная звезда украинского шоу бизнеса — народный депутат, народный артист, педагог, певец, и предприниматель общепита пан Михайло Поплавский.
Мне жизнерадостно вещали, что я — не один. Нас — 52 миллиона!
— Враньё! Нас уже гораздо менее 50 миллионов.
Я комфортно тупо сидел перед телевизором, в своей квартире, на территории своей страны, и пытался въехать в украинское информационное пространство.
Для меня было очевидно, что эти упыри, называющие себя «элитой нации», прихватили страну основательно, и будут ненасытно сосать из недр и народа без меры и стеснения. Все законы в стране они переписали под свои извращённые интересы и потребности. Поэтому, изменить что-то сможет только сам народ, проявив свою волю, гнев, сознание и самоуважение.
Но такие качества народа, конечно же, будут тщательно корректироваться пагубными изменениями в системе образования и здравоохранения. Культивируя массовое бездумное потребление алкоголя, табака, фармацевтического и прочего хлама, народ будут планомерно превращать в оболваненное, легковерное население-электорат. Сомневающихся достанут импортными лабораторными вирусами и принудительными вакцинациями, снижающими иммунитет. Украинский современный геноцид будут величаво называть «демократией», с холуйской гордостью ссылаясь на участие в этом процессе нашего великого «стратегического партнёра» — США.
Появилось желание как-то социально определиться во всём этом. Ну, хотя бы, сделать себе на затылке татуировку красной тушью;
Born In The USSR.
Рожденный в СССР.
или
Made In The USSR.
Сделано в СССР.
На таковое я пока не решился. Да и требовалась помощь художника-живописца. Я лишь выключил телевизор, как отмахнулся от политического и эстетического кошмара, и обратился к своему припылённому музыкальному архиву. Машинально выбрал и озвучил то, к чему душа легла.