Остров Возрождения
Шрифт:
А потом у нее началась эта болезнь. Быстро как-то все получилось. Когда прилетели родители, она уже была половина от прежней. Лежала по онкологической линии, хотя у врачей, когда они говорили о диагнозе, лица становились лживыми.
Лживыми и испуганными.
Кстати, тот “Михаил Сергеевич” ей несколько раз еще звонил. Последний раз его было слышно хорошо, даже слишком. Сообщил, что прилетели его американские друзья и наладили ему связь. Что теперь ему будет очень легко с ней общаться. Спрашивал, когда ее ждать. Расстроился, узнав, что она в больнице, пожелал скорейшего выздоровления. Мать, сидевшая рядом, спросила, кто это был. “Жених”, — ответила Жанна. “Не француз”, — догадалась мать. “Да”, — ответила Жанна. “Большой человек”. — Подняла брови мать. Жанна не ответила, она смотрела, как в капельнице дергаются пузырьки. Потом стала что-то петь, на французском; мать слушала, не понимая.
Потом были похороны, пришел даже кто-то из французов; молодцы, не забыли. Моя девушка съехала с Аские, потому что одной снимать двухкомнатную стало дорого, а найти другую такую, с кем жить, как Жанна, она не смогла. “Хорошая, —
говорит, — была. Не подлая. Просто ей не повезло”. А сама (моя), конечно, уверена, что ей повезет, встретит свое счастье и уедет на пэ-эм-жэ в Японию, а я у нее — так, по часу за страницу, ну да ладно, я тоже в вечную любовь не верю, если честно. Кстати, недавно ей звонили из Японии, там какой-то шиз тоже хочет на остров Возрождения. Вот, сижу, отговариваю ее. Хотя платят вроде неплохо...
…долго всматривается в песок. Песок, один песок. Нахлесты ветра, текучая смена форм; форм нет; поверхность, горячая как смерть. Камера поднимается, пытаясь заглотнуть как можно больше пространства в свое оптическое горло, но и пространства нет, есть царапина горизонта как линия надреза, надрыва. Ветер надрывает ее. Наконец, появляется первый и единственный дар пространства — зрению: бетонное здание. Стоит, мертвое, купаясь в солнце и песке. За зданием — снова провал в ничто, в астигматизм двоящихся очертаний — под ударами ветра, такого плотного, что чувствуешь его сокращающуюся мускулатуру. И тогда из-за здания появляется старик, и идет сквозь ничто-ветер по ничто-земле. Идет, и зрение на какой-то момент наполняется им, сухим, в пятнистой американской форме; на ней вспыхивает звезда Героя Соцтруда. Старик останавливается, достает мобильник. Экран мобильника: фотография Жанны. Следующее фото: она в свадебном платье, рядом — Жан и толпа родственников. Следующее: они плюс коляска, Жанна чуть пополневшая, Жан нагнулся к коляске. Следующее: Жанна, располневшая, склоняется над маленьким мальчиком, помогая ему в одном важном деле... Начинается игра: пингвиненок скачет по льдинам. Камера медленно поднимается. Старик с мобильником уменьшается, превращается в точку, марсианское пространство, очертание острова, обрывки моря, Средняя Азия, Азия, Евразия...
Жан выключил ноутбук.
Допил остатки колы, посмотрел на фотографию женщины с короткой стрижкой.
— Хорошо, Николь, я не поеду туда. Да, я не поеду туда, Николь, я сказал. Да, боль надо перетерпеть там, где живешь. Путешествия бессмысленны, ты права. Путешествуют только законченные идиоты. Я не еду, сдам билеты... Завтра сдам билеты...
Захлопнув крышку ноутбука, зашагал вдаль по горячему песку.
Ташкент, февраль—март 2009 г.