Отчет 00 Жил (как-то) старик без старухи...
Шрифт:
Кэп соизволил оторваться от монитора и показав мне крайне неприязненное лицо, сообщил:
– Если бы вы были средним хомо, а не гражданином галактики злоблинов, то в состоянии смерти получили бы ощущения, идентичные случайно полученным в момент случайного управления виртуальным модулятором, с той лишь разницей, что вместо ощущения всевластья вы бы чувствовали полную беспомощность. – прогудел он, глядя мне в глаза. «Вы чувствовали полную беспомощность» эхом прокатилось по закоулкам сознания и затихло в каком-то пыльном углу, где хранились родственные ему идеи.
– Да, в тот момент я чувствовал беспомощность, как и всевластье в момент нахождения в виртуалке. – отцедил я. Тень злобы вернулась и я был зол на этого бледного здоровяка, который собирался меня загипнотизировать.
Он с секунду выдерживал мой взгляд, потом почувствовал, как просыпается гнев и быстро отвернулся к монитору.
– Так вот. – сказал он в монитор. – ощущения беспомощности и всевластья, просуммированные геометрически, привели бы вас в состояние, удовлетворительное для тренажа в виртуалке по специальной программе. И вы бы в течении месяца тренировались и программа, экспериментальная с Землей, не была бы сорвана. – тихо, почти извиняясь, закончил он.
– Понял. Кэп, давайте не будем извиняться за совершено правильные действия как с вашей, так и с моей стороны, которые по причине несогласованности привели к существующем состоянию.
– Вы считаете ваши действия правильными? – он метнул в меня насмешливо-брезгливый взгляд.
– Гм. – я задумчиво отхлебнул из стакана. – Если вы позволите воспользоваться поисковой системой вашего компьютера, я постараюсь найти там данные, которые объясняют, что мои действия, учитывая мое положение, были правильными. – важно заявил я. Что искать, я не знал. Просто нутром чуял, что я совершенно, полностью прав, и что объяснение кроется в этом, как сказал лейтенант, «модуле Память Творца».
Кэп с десяток секунд изучал меня охреневшим взглядом, а потом развернул монитор. Перебравшись на стол, я оценил органомичную [58] клаву на пару сотен букв и двадцать цифр и уставился на экран, покрытый рунами.
– А по-русски он может? – с надеждой спросил я, не поворачиваясь.
Кэп хмынул, шелестнул клавой и текст сменился русским.
Бегло просмотрев кусок текста, в котором писалось, что мои старые собраться по биологическому виду мастерски жонглируют памятью, я попросил:
– Модули обработки, они же программы, имплантируемые при устройстве на работу, типы.
Через десять секунд шелестения клавы, сопровождавшегося мельканием монитора, на экране повис красный на черном список.
– Память Творца. – прохрипел я. Горло сперло от предвкушения, что сейчас мне, наконец, расскажут, почему у меня жизнь наперекосяк.
Ага. Счас.
Абзац белого текста на экране гласил:
«Имплантационной программе обработки Память Творца подвергаются старший офицерский состав, действующий в качестве сольных агентов, управляемых, видимо, напрямую старшим координационным советом. Агенты, обработанные ПТ, не допускаются в работе внутри базовой галактики. Информация получена по анализу четырех внешних агентов, о которых есть вербальные данные, что они прошли обработку ПТ».
– И что? – спросил кэп
– Дамс. – уронил я на экран. – Один из их лейтенантов, когда я его напугал, пообещал, что доложит, что у меня есть этот самый модуль. – прохрипел я, морщась от давящей тупой боли в голове, приготовившейся развернуться в гнев.
– Вы там кого-то напугали? – скептически осведомился кэп и посмотрел на мои бронетрусы у себя на столе.
– Мне вас напугать, чтобы поверили? – процедил я, балансируя на пока низком и широком мостике между болью и гневом. Мостик собирался стать узким и взлететь высоко-высоко, вознося меня на вершину двух бушующих стихий.
– Ладно. – буркнул кэп. Облегченно вздохнув, я вернулся в кресло. – Так вы согласны снова считать себя рекрутом?
– Да, сэр. – выпалил я, не подумав.
– Хорошо. Тогда допивайте мой ром и идите отдыхать.
– Есть, сэр. – я вяло отмахнул кистью ото лба, допил остатки рома и поплелся к двери.
– Да, рекрут. – тормознул он меня у двери. – Людей, которые побывали внутри их кораблей и унесли оттуда свою память об этом, можно посчитать по клавишам… стандартной клавиатуры. Так что когда получите гражданство конфедерации, наша разведка вернет вас к этому инциденту.
– Рад буду посотрудничать с нашей разведкой. – устало буркнул я и потянул дверь. Прикрыв ее, я посмотрел на Каршо, стоящего за ней, из последних сил ухмыльнулся, предчувствуя, что произойдет дальше и падая на пол, провалился в сладкий-сладкий сон.
…Ужас взял мои руки, чтобы я не коснулся сада. Он забрал легкие, чтобы я не кричал. Он дотронулся до глаз, и перед тем, как он забрал их, я увидел себя, остекленевшего.
Я закричал.
Я разбился на мириады осколков.
Сад разбился на мириады осколков.
И его не стало.
И меня не стало.
Осталось движение осколков ужаса, семян стекла, ищущих, в ком прорасти.
Проснулся я не как обычно. Почти. В общем-то, когда мягкая теплая ладошка начала теребить мое ухо, я уже почти выспался и в адрес ладошки последовало всего пара недовольных мурлыков вместо пинков наугад, которыми я обычно возражал тому, кто брался меня будить.
Открыв глаза, я подарил Джейн благодарную за столь приятное пробуждение улыбку и получив грустно-нежный ответ, сочно зевнул:
– Ну-а-а-а а-а-а-ам… Дак шо, ясновельможна паночка сдобрит лаского пустити мине до виртуалки?
Округлившиеся глаза на побелевшем лице Джейн сказали мне, что она не разу не слышала испорченного украинского и что от меня, как от пьяного мага орков, ждут чего угодно.
– Да ладно, ты что, украинского никогда не слышала? – успокоил я ее, проведя пальчиком по шелковистой коже щеки.