Откровения ездового пса
Шрифт:
А внутри - работа: вертикальная… вертикальная… режим… Стриммируй. Брось-ка на секунду - сама летит? Расслабься, усядься поудобнее. Вертикальная… Высота… Пора бы уже и огням проявиться…
Серая мгла сгустилась вокруг. Как и не было полминуты назад яркого, режущего глаз солнечного сияния и голубого неба. Как будто в сырую, недотопленную парилку вошел, и кругом оседают капли конденсата, ползут по стеклу… Где огни подхода?
– Ац-ценка?
– голос штурмана тверд и чуть отдает уверенной лихостью.
Мрачновато впереди, и никаких признаков земли.
– Дер-ржу по приборам!
– четко откликается второй пилот.
– Реш-шение?
Ну, какое тут может быть решение… Я тяну еще секунду, другую… Курсовая стрелка стоит точно в центре, тут без проблем - идем строго по оси. Главное - глиссада и вертикальная, и главнее - вертикальная скорость, ее постоянство: четыре, четыре, четыре… И глиссада вроде стабилизировалась, то есть, ее "синусоида" вблизи земли стала почти прямой линией, и мне, казалось бы, должно легче пилотировать - да только клин отклонений я сужаю своими нервами.
Какое решение… Сейчас, вот-вот, проявятся огни. И будут они строго впереди - я в это верю, всем своим существом. Ага: вон что-то замаячило внизу, выделилось на общем сером фоне.
– Садимся, ребята.
– Голос мой бесцветен. Подумаешь, невидаль: в тумане сесть.
И тут же в верхнее поле зрения, над козырьком приборной доски, в которую я неотрывно гляжу, в белесой мгле вплывает поперечная цепочка бледных огней: световой горизонт… и продольный ряд огней - точно перед нами. Ну, я же был уверен, что по курсу иду точно.
Земли пока не видно, только огни. Я держу стрелки.
Вертикальная четыре. Глиссада поехала, поехала вниз. Этого быть не может, это явно ложное срабатывание, помеха, нонсенс… но на всякий случай я чуть, самую малость, едва-едва, кнопкой триммера отклоняю штурвал на миллиметр от себя. Я очень хорошо знаю, что такое - нырнуть под глиссаду вблизи земли… Вертикальная пять…
– Следим за вертикальной!
Пошел отсчет штурмана по радиовысотомеру. Я еще не врубаюсь в суть диктуемых цифр; мне пока все равно, пятьдесят или сорок - но между этими названиями десятков метров - оставшегося расстояния до земли, несущейся нам навстречу со скоростью семьдесят метров в секунду - проскакивают остро необходимые мне слова:
– Вертикальная пять! Вертикальная пять!
И я чуть беру штурвал обратно на себя - на миллиметр. Теперь темп приближения к земле стабилизировался: по пять метров в секунду.
Последний взгляд на скорость: 270.
– Двадцать метров, вертикальная пятьТорец, пятнадцать, вертикальная пять!
– одновременно с докладом штурмана над козырьком кабины проявляются и расходятся в стороны зеленые входные огни… и я утверждаюсь в мире знакомых и родных ориентиров: "зебра" и цифра "25" торца, желтовато-серый бетон, две цепочки тусклых огней, пунктир осевой линии, подплывающие знаки… руки автоматически делают привычное дело… замерла… раз, два, три! Добрать, замереть… покатились.
Конец полосы теряется в
– Сто восемьдесят! Сто шестьдесят! Сто сорок!
– Реверс выключить!
Слева далеко впереди замаячила 8-я рулежная дорожка.
– Доложи посадку. Дай нижний край 70 метров. Готовим к выключению второй.
Убрать механизацию, триммера нейтрально.
Так… вот, вот сопряжение с рулежкой; полегче, полегче с тормозами; переключить на большие углы… легонько "балду" влево, по разметке, по разметке… освободил.
На перроне туман. Потихоньку зарулили, выключились. Спасибо, ребята. Спина чуть влажная, пульс в норме. Удовлетворение. Усталость. Но внутри грызет: "мастер… твою мать, уж что-что, а заранее снизиться-то и погасить скорость до высоты круга мог же. Оправдания найти можно всегда… но - мог же предвидеть…"
Вошел заспанный проверяющий: "А чЈ - туман? Ну, вы, блин, даете, спецы".
Колеса горячие. Но, извините, конца полосы не видели, пришлось жимонуть тормоза до упора, на всякий случай. "Всякие случаи" тут бывали, на нашей еще памяти.
Солидно шли по перрону. Обошли американский МD-89 с надписью "ALASKA". Как раз туман прогрелся и стремительно рассеивался, обращаясь в рваную низкую облачность - и первый луч низкого солнца ударил в глаза. В кабине женщина-пилотесса, кудри до плеч, в шикарных темных очках, в роскошной форменной куртке, с множеством нашивок, изящные погончики на узких плечах… Помахала нам ручкой в открытую форточку: привет, коллеги! Мы прикоснулись к козырькам - женщину-пилота уважаем. Она ест тот же нелегкий хлеб, и у нее тоже мокрая спина иной раз. И наверно она тоже сейчас думает о том, как бы его вырвать денек да окучить между рейсами пять соток картошки…
И поволоклись в АДП. На крыльце постояли, покурили.
Эх, молодцы ребята. Профессионалы.
На метео поставили заход по минимуму погоды. Пошли прогуляться по вокзалу: может, откроется ларек, поймать бы коробку сайры… В зеркальных стеклах отражалась вся "красота" потасканного экипажа. Старый, сивый, оплывший, согнувшийся дед, с мешками под красными глазами, серая морда… и за ним, такие же красноглазые, только помоложе; рыщут, как те мангусты, где б чего насчет пожрать.
Перед глазами стояло сияющее свежее лицо американки: "Привет, коллеги!"
Вася, подтянись. Ты летчик или кто. Ты - мастер, тебе цены нет, хоть перед ребятами держись. Держись, старик, люди смотрят. Ты - Капитан!
…Назад летели в ясном небе. Туман остался позади. Сон прошел. Второй пилот набирал высоту, а я, с внезапной злостью, дрожащими губами, вдруг сказал:
– С-суки… такая работа… такие мастера… а - за гроши…