Открыть своё небо

Гильденберг Людмила

Своя стезя

Непрочитанные книги умеют мстить.

Рэй Брэдбери.

Книгам непрочитанным нельзяПросто так на полках красоваться,В статусе нечтенья оставаться –В жизни есть у них своя стезя.Всё, что написала, – не моё:От меня уйдёт тропой случайной,Жизнью заживёт своею тайной…Каждый, словно в зеркало, в неёМожет мимоходом заглянуть.По любой открывшейся страницеПробежаться, приостановиться,С любопытством в глубь её шагнуть.Может, в этой книжной глубинеВдруг ему откроется такое,Что не даст душе его покоя,Как когда-то не давало мне.Может быть, вослед моей строке,Чья-то мысль откликнется, как эхо,Брызнув ярким фейерверком смехаИли в топкой утонув тоске.Если кто-то вдруг судьбу своюСмог

в каком-то из стихов подметить, –Это всё равно что друга встретить,Вместе встать плечом к плечу в бою.Там, где книги в руки не берут,Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,Зло плотней и торжествует чаще,Больше ссор, друг другу больше врут.Книги нам нечтенья не простят.Так в их жизни повелось от века.Тусклой сделав душу человека,Тем они ему и отомстят.

Одна судьба

Стихи – как люди: непростые судьбыПорой на долю выпадают их…Мне б выявить, самой представить суть быТого истока, что рождает стих.Насколько чист источник, свеж и полон?Не выдуман? Струится ли всерьёз?Он сладок ли на вкус? А может, солонОт пролитых, хотя и скрытых слёз?Источник животворен, стихотворен.Чуть слышно или громче он звенит,Медлителен, раздумчив ли, проворен, –В своих глубинах многое хранит.В стихи вольёт и сумрак, и зарю…Но я за всё его благодарю.Есть встречи у стихов. И есть невстречи:Обычно с тем, кому нужней они,Кто стал когда-то многих строк предтечей,Хоть вряд ли вспомнит годы те и дни.А вспомнит – ускользнёт он малодушно,Предвидя некомфортность многих встреч,Занозу эту торопясь извлечь,И притворится тупо-равнодушным.Но в миг любой ворваться может случай,Готовый предложить набор услуг…И на одной из жизненных излучинИная встреча состоится вдруг.И хоть в душе стихов живёт ребёнок,Не верящий, что любят, ждут, поймут, –Без всяческих примеров и пригонокОни с людьми при встрече совпадут.Одни стихи живут и увядают,Как ни бодрись и как ни мельтеши:Из памяти вначале пропадают,А дальше, безвозвратно, – из души.Век у других в своём теченье долог,Хоть и не всё в них по сердцу пришлось,Но просто где-то, на одной из полок,Случайное местечко им нашлось.Нечасты нашей общности мгновенья,Но с нами у стихов – одна судьба:Их чтением спасаем от забвенья.Свои спасаем души, их любя.

Успеть бы…

Пусть Памяти волны, нахлынув на душу,Её не затопят в движенье своём.Лишь вынесут бережно-нежно на сушуВсё то, что нам жизнью даётся взаём:И то, что уже оплатили мы прежде,И то, что ещё предстоит возвращать…Я Памяти душу вручу. И Надежде…Что большее могут стихи обещать?Пусть Память, на берег души набегая,Все лучшие чувства поднимет со дна(Вот только б не смыла их в бездну волна!)…Кончается жизнь. Не наступит другая…Успеть бы в стихи всё вложить мне сполна!

Любовь и Память

1

Любовь и Память – в жизни два начала.Точнее, так: начало и конец.Безмерно много – безотрадно малоВ основы эти заложил Творец.Ничтожно мало – неохватно многоВ словах привычных можем мы найти:Любовь – начало жизненной дороги…И Память – завершение пути.

2

Реставрировать? Реанимировать?Восстанавливать? Оживлять?Как считать: то, что было, – суммировать?Или всё, что прошло, – отчислять?Математика? Может, история?Вспышки памяти? Боль в груди?Или просто фантасмагорияЧувств, оставшихся позади?Не люблю я цепляться за прошлое –Прикасаться к нему хочу…Память временем не запорошило –Быль от небыли я отличу…Быль моя в боль легко превращается,Стоит глубже в неё заглянуть.Быль болит, долго боль не кончается,Не давая ночами уснуть.Быль быльём порастать не торопится,Уходить в никуда – не спешит.Быль с годами всё копится, копитсяИ в душе, как в копилке, лежит.Быль моя мне не кажется убылью –Это – прибыль в житейской казне…Память с Прошлым – как искра и уголья:Чуть дохну – так и вспыхнет во мне.

3

Трафаретно солнце светило.Как обычно, море манило.И рутинных забот гора,Как всегда, вознеслась с утра.Надо мной привычно нависло:«Постарайся, сделай, успей…»И таилось не больше смыслаВ ожиданье новых гостей,Чем во встрече прибывших ранееИли тех, кто нагрянет потом…Оказавшись в центре внимания,Стал для многих турбазой наш дом.«Кто такие теперь к нам едут?Я о них ничего не слыхала…»Размышляя так за обедом,Я солнцу язык показала.А оно мне в ответ подмигнуло,Тёплый лучик плеснуло в обед…С той минуты прошло-промелькнулоИ растаяло… сорок лет.

4

Знойный день торопился на встречуС черноморским прохладным вечером.Разбредались на отдых дела.По двору я к колодцу шла…Вдруг в тиши кто-то звякнул калиткой –Встрепенулись деревья на миг.В глубь двора, всю из зелени зыбкой,Желтый солнечный зайчик проник.Вмиг в прохладе тенистой беседкиЗасверкали листочки-монетки,Им вослед – винограда лоза…Мы взглянули друг другу в глаза…Сорок лет унеслось, сорок лет.Но для Памяти прошлого нет.Слово «было» совсем не для нас.Только – «есть». И сегодня. Сейчас.И ни сорок, ни все пятьдесятНе сотрут из души этот взгляд:Слово «было» – оно не для нас.Только – «есть». И сегодня. Сейчас…Как всегда, я при встрече смущалась…Ты во дворик вошёл не спеша.Так знакомство с тобой состоялось,Но… закрытой осталась душа.Жгучий август, весь в звёзды одетый,Удивителен в южном краю…Постепенно вопросы-ответыОдносложность теряли свою…

5

Не заповедный берег и не пляж.От Золотых Песков весьма далёк…Сплошные камни… Но простой пейзажНовороссийский чем-то ведь привлёк?..Здесь ветер морской нас просаливал круто.Здесь камни старались ужалить сильнее.Но море манило, под солнцем синея…И мы своего не меняли маршрута.Тела покрывались красивым загаром(Сближались попутно и взгляды, и души).Мы черпали радость из моря, из суши,Из неба, из солнца – в избытке, задаром!Ну да, не Багамы, не Кипр и не Мальта,Но только об этом грустить не спешим:Не меряя чувств ни доходом, ни сальдо,Мы так начинали и так завершим!

6

Десять дней, не потрясшие мир, догорали,Угасали, как звёзды за сонным окном.Мы всё больше друг другу себя раскрывали,С удивленьем себя узнавая в другом.Десять дней, породнившие нас, отлетели:Ветер августа их, как листву, оборвал…Что хотелось услышать – сказать не сумели…Стал свидетелем слёз тот вечерний вокзал.Взмах руки. Поезд в ночь, как в туннель, уползал…Август звёзды опять надо мной зажигал.И от слёз в южном небе качалась тогдаНе моя – с той поры уже НАША звезда.

7

Снова – август. И звёзды. И так же горят.Но не двадцать тебе, а уже шестьдесят.Да и мне – с восемнадцатью сорок сложи:У годов непокорных – свои рубежи.В невозвратной дали затерялись года.Лишь у Памяти пропуск бессрочный туда.С ним легко она входит в прошлое,Зажигая живым огнёмБыль, давно сединою поросшую, –Быль, в которую веришь с трудом…

От юбилея к юбилею…

Не жалею, не зову, не плачу…

С. Есенин

Печалюсь я, и плачу, и жалею,Что жизнь никак не повернуть мне вспять.Идём от юбилея к юбилею…Глядь: новый впереди у нас опять.Но, вопреки поэту, я готоваПо лужам бегать, «шляться босиком»…Да только время счёт ведёт сурово:Не сбавит ход ни явно, ни тайком.«Утраченная свежесть» – не потеряДля тех, в ком пламень чувства не потух,Ведь страсть, любовь нельзя годами мерить,Пока живёт в нас молодости дух.В порывах не становимся скупее,Хоть щедрость эта нам же и вредит…И мысль одна лишь душу бередит:Что сделать друг для друга мы успеем?Ничуть не оскудели мы в желаньях,А только ими жили и живёмИ гулкою есенинскою ранью,И нашим поздним уходящим днём.Не представляю, не могу смириться,Что «сердце, тронутое холодком»,Не будет биться трепетною птицей,А станет равнодушным… индюком.И то, что «все мы в этом мире тленны»,Я не хочу заученно твердить…Всё в жизни нужно принимать смиренноИ знать, за что её благодарить.«Как с белых яблонь дым», не всё проходит.Дым розовый добавил в жизнь миндаль.По-прежнему с ума цветенье сводит,Внося оттенки радости в печаль.А значит, я печаль преодолею:Пусть смоет дождь её со всех морщин,Чтоб, радуясь любому юбилею,Идти вдвоём до новых годовщин.