Открыть своё небо

Гильденберг Людмила

Дрейфуя в одиночестве

Акации желтеет островок.От пышности былой лишь он остался:Материка кусочек оторвался –Так и дрейфует, мал и одинок.Дрейфуя в одиночестве, душаВся в поисках: к душе какой пристать ей?Кому раскрыть душевные объятья?..Навстречу, суматошно вдаль спеша,На север, запад, юг или востокБездушно движутся совсем иные души:Им дорог только собственный мирок.Маршрут у каждой – всем ветрам послушен…А неказистый жёлтый островокПонять мне в жизни многое помог…

В пустыне

На глазах становится пустынейМир, который нами заселён:Чувства усыхают, климат стынет…Летаргия это? Общий сон?Солнце всходит в нём, и небо сине.Только чем и кем ни дорожи, –Нет вокруг тебя людей – пустыня.Ну, а в ней – сплошные миражи.В мареве всё чудится и мнится:Шаг…

другой… лишь руки протянуть…Как в улыбке расцветают лица!..Как жестоко может обманутьНас пустыня. И воображенье.И его родившая тоска…Продолжай, останови движенье –Вновь – лишь зной, песок и облака.Ни на что нет отклика живого,Добрых чувств, неравнодушных глаз.А от сердца сказанное слово –Вопиющего в пустыне глас.В мире этом – лишь одна отрада,Что хранит всех странников следы:Рай земной – оазис – в сердце адаСладостен, как в зной глоток воды.Сотворённый, созданный однажды,Если в чьей-то жизни есть такой,Он спасает от духовной жаждыИ сердечный бережёт покой.Долго ль наш оазис одинокийБудет жить, продолжит зеленеть?А ручей, свои дарящий соки,Жизнеутверждающе звенеть?Из него уйдём в урочный час…Что-то в нём останется от нас?

Жизнь арбатская

Мы бродили с тобой по Арбату:Мы прощались с весенней Москвой.Время тихо катилось к закату,Заражая нас лёгкой тоской,Освежая дыханием ветра,Согревая последним лучом…Из истоков модерна и ретроЖизнь арбатская била ключом.Здесь и там расцветали полотна –То богема творила для всех.Музыканты, народ расторопный,Всюду шумный имели успех.То поэт, то певец, то менялаВдруг взрывали арбатский эфир.А Москва всё тускнела, линяла…Ждал нас Минск. И привычный нам мир.

От разлук до встреч

От разлук до встречПуть лежит непрост.Нелегко сберечьСвет далёких звёзд.Вот блеснёт подчас –Очень близкий, НАШ…И исчезнет с глаз,Как пустой мираж.Эта горечь встреч,Эта боль разлук…В них – не тяжесть с плеч –Только бремя мук.Мне бы смысл понятьЭтих встреч-разлук…А в груди опять –Только сердца стук…Эту боль извлечьМало тысяч рук…Мне не надо встречВ тупиках разлук.

На безрыбье…

Почему-то всё больше безрыбьюМы вручаем правленья бразды.Может, просто подёрнулись зыбьюНаши чувства, мечты и труды?Может, как от беды и напасти,Ветерка, что и робок и слаб,Поутихли желания, страсти,И осталась в душе только рябь?Этой рябью готовы гордиться(Что-то рабье мне видится в том).На безрыбье любое сгодится,Раз желанного мы не найдём.На безрыбье друзей выбираем,Хоть задуматься было б не грех;И в женитьбу, как в омут, ныряем,Лишь бы было всё так, как у всех.Нас безрыбье ведёт на свиданьяС тем, кто вовсе не люб и не мил…Потому что страшит увяданье,А Жар-птицу ещё не схватил.«На безрыбье она полюбила…»«На безрыбье пошёл он в тот вуз…»А не душу она загубила?А не предал он собственный вкус?На безрыбье главу государстваДа и «всю королевскую рать»,Видя подлость, бесстыдство, коварство,Не задумавшись, можем избрать.Как силён аргумент «на безрыбье» –Оправдательный наш приговор!..Видно, скоро слова эти выбьемМы на спинах всех видимых гор…А безрыбье, бесптичье, бесцветье –Не спасение и не беда…Каждый миг, или год, иль столетьеВыбор есть! Он за нами. Всегда!

Кузнечик

По асфальту прыгает кузнечикПешеходам всем наперерез.Даль укрыла самый близкий лес.Нет нигде поблизости местечек,Где, манящей зеленью играя,Кустик ли, травы ли лоскуток,Или скромный полевой цветокПрыгуну дадут кусочек рая.Тротуара серые заплатыИ забор из камня на пути…Глупый попрыгунчик, ну куда ты?Что ты там надеешься найти?Средь открывшихся тебе тропинокПрыгнул по ошибке не на ту,Где и схоронил свою мечту,Проиграв с судьбою поединок.Повернуть бы скоренько обратно,Навсегда расстаться с той тропой,Чтобы душу сохранить опрятной…Но, ведомый удалью слепойИль не видя никакой угрозы,Мчится, словно бриг на парусах…Не нужны подробности в стихах:Быстро наступает время прозы.Прыгает кузнечик вдоль асфальта,Каждый миг рискуя головой…Не рискнуть ли, сделав полусальто,За спиной оставить мир не свой?

Люди вырастают из…

Люди начинают вырастать(Что всего желанней) из пелёнок,Словно, лишь увидев свет, ребёнокХочет побыстрее взрослым стать.Позже вырастают из всего:Из одежды, обуви, из книжек,Из себя – девчонок и мальчишек,А точней – из детства своего.Люди вырастают из домов:Ниже потолки в них, уже стены…Что вы, нет тут никакой измены!..В том любой поклясться вам готов.Вырастают вдруг из городов,Хоть вполне подходят их размеры…То ль примеры чьи-то, то ль химерыИх уносят из родных краёв.Ну, а дальше – больше: из страны –Той, что их вскормила и взрастила,Где и руль надёжный, и ветрилоДля грядущих плаваний даны.Часто вырастают из мечты –Той мечты, что яростно и жаркоУтверждалась, стать могла подарком…Но… увяла. Ссохлась, как цветы.Люди вырастают там и тутИз друзей – кто поздно, кто-то рано:В них увидев вдруг одни изъяны,До чего стремительно растут!Вырастает кто-то из семьи,Чья животворительная силаЯркое цветенье приносилоИ плоды не худшие свои.Вырастают люди из родни –Близкой, сердцу дорогой когда-то…Так не слишком высока ли платаЗа сознанье, что растут они?!Жизнь идёт, и человек растёт.Результатов с нетерпеньем ждёт.Но таким же остаётся рост,И всё дальше, дальше он… от звёзд.Может, стоит перестать расти,Чтоб себя, былого, обрести?..

Слепота

Когда я вижу, что глаза пусты,Когда в них нет ни теплоты, ни света,Я на один вопрос ищу ответа:Не следствие ли это слепоты –Беды, что жизнь взорвать способна вдругКонтузией, болезнью иль увечьем,Страданием и болью человечьей…Тогда одна сплошная тьма вокруг.А если всё же речь не о недуге,Но взгляд лучиться солнцем не спешит,Невольно мысль рождается в испуге:Не отраженье это ли души?Не той, где радость светлая струится;Не той, в которой мир и благодать;А (по глазам не трудно угадать)Души, где равнодушие таится.Такая хворь страшнее всяких прочих –Души и глухота и слепота:В ней день любой неотличим от ночи,От зла неотличима доброта.В болезни этой всё неразличимо:Что низменность, что горная гряда…А главное – она неизлечима:Захватит душу – значит, навсегда.Тогда и лица и глаза мертвы.В них жизнь не бьётся даже малой частью.Нет места состраданью, соучастью…Живой воды, целительной травыК их оживленью не найти, увы!..

Два фото

Два фото – двух отцов и двух детишек –У нас в прихожей в рамочках стоят.Одно – где ты, малыш, с отцом на фоне книжек.Другое – с дочкой ты. Лет семь назад.В них так похоже всё и всё разнится(Я не о внешнем сходстве речь веду)…И это мне не чудится, не снится,Не видится в каком-нибудь бреду.На первом фото, скромном, чёрно-белом,Тебе – полгода. Папе – двадцать шесть.Фотограф был достаточно умелым,Чтоб «ухватить» в натуре всё, что есть.Без притязаний всё здесь, как надежда(Какой мог быть в те годы фотошоп?!)…Простая, даже бедная, одежда,Серьёзный взгляд: получше выйти чтоб.И даже ты, малыш, серьёзен слишком.Сурово бровки-стрелки сведены.Простая кофточка, комбинезон-штанишки…Детей так «наряжало» полстраны.Здесь всё непритязательно, как детство.А украшают тесное жильёЛишь книги (как нам думалось – наследство),Ещё цветок – «приданое» моё.…Другая быль. Совсем другое времяНа фото созерцаем мы ином.А главное – совсем другое «племя,Младое, незнакомое», на нём –Твоя малышка. Отроду – два года.Красиво, модно, стильно всё на ней.В твоих очках, одежде – вкус и мода…Всё – в цвете, в играх солнца и теней.Серьёзность – там, а тут – полуулыбка.Малышка с любопытством смотрит вдаль…И кажется: скользнёт сейчас, как рыбка,И устремится… нет, не к нам… Как жаль!Ни в чём нет сходства. Только как вы схожи!..Открытость взгляда, искренность в глазах…И существо родное на руках…И «тут», и «там» нет ничего дороже!Стоят два фото в форме полукруга.Меж ними – путь длиною в сорок лет.Стоят, все годы глядя друг на друга…Смотреть продолжит на портрет портрет?..

Бездорожье

От сердца к сердцу трудны пути:Неровны, скользки, подчас извилисты.Прямых и сглаженных не найти –Все сплошь ухабисты и обрывисты.Их взять бы – выпрямить, разровнять,Чтоб не змеились, как тропы горные,Чтоб каждый каждого смог понять,Чтоб помирились проблемы спорные.Да, видно, техники нет такой…Иль обо всём судить стала строже я…От сердца к сердцу – подать рукой…Встреч не предвидится: бездорожье…