Отомстить и умереть (сборник)
Шрифт:
– Есть… Да вы их знаете… Кум и Могила… Дрочат за кустами, пока девчонки аллеи топчут. Только что с них возьмешь? Больные люди… Анюте с такими справиться – раз плюнуть! Все же каэмэс по рукопашке…
– И то правда…
– К тому же по вечерам они сюда – ни ногой. Освещения – ноль, никто их достоинство разглядеть не сможет, а это для эксгибиционистов – как серпом по яйцам!
– Ладно. Убедил. Собачников в парке много?
– Хватает…
– Всех знаешь?
– Только основных…
– Новых в последнее время не наблюдалось?
– Нет… Вроде…
– Ладно… Ты подумай. Если что вспомнишь – сразу звони мне.
– Есть! – по-военному рявкнул Строев.
– И еще, – улыбнулся Егоршин, до сих пор с напускным равнодушием наблюдавший за разговором. – Я Синицына не могу найти. Трубку домашнего телефона он не берет, а номера мобильного у меня нет.
– Секундочку! – Тренер умело вошел в меню своего старенького «Эриксона» и продиктовал: – Девятьсот шестнадцать, шестьсот девяносто восемь, сорок два, тридцать четыре.
Василий записал номер в телефонную книжку. И продиктовал свой Строеву. Новый. На всякий случай.
Синицын не хотел общаться даже по телефону. Видел на дисплее незнакомую комбинацию цифр и упрямо не брал трубу… Пришлось пойти на хитрость и воспользоваться функцией «скрыть номер». После этого случилось чудо!
– Алло! – приглушенно прохрипел незнакомый голос.
– Павел Сергеевич! – обрадованно затарахтел Василий. – Майор Егоршин из УГРО. Мы с вами встречались лет десять назад…
– Помню. Кажется, я даже ваш должник…
– Еще бы! Без меня вы не вычислили б вымогателя до конца своих дней…
– Согласен.
– Пришло время отдавать долги.
– Говори…
– Не по телефону… Куда подъехать?
– Щусева, семнадцать, квартира восемьдесят шесть. Четвертый этаж. Когда будете?
– Через полчаса.
– На похмелье что-нибудь возьми, не то башка трещит, как лед на мартовской речке…
– Что, переусердствовали вчера?
– Есть такое дело…
– «Ловен брау» пойдет?
– Пиво без водки – деньги на ветер! Возьми маленькую… В придачу…
Любимый напиток Джеймса Бонда с недавних пор продавали по всей России – какой-то отечественный завод оперативно наладил его производство. Однако вкус этого лицензионного продукта лишь отдаленно напоминал вкус настоящего бельгийского пива. Об этом Егоршину в пути сообщил Андрей Шелягов – «великий знаток истории пивоварения» и одновременно обожатель похождений непревзойденного агента 007. Но отговорить друга ему не удалось. В довесок к обещанной чекушке Василий все равно взял две бутылки широко разрекламированного «Ловен брау».
Старенькую малосемейку с покосившимся
Шеля остановил «десятку» напротив тыльной стороны здания, возле переполненного мусорного контейнера, в нос ударил едкий запах, и рука сама принялась искать ручку, поднимающую боковое стекло.
В это время на лестничном проходе мелькнула чья-то тень. Спустя мгновенье из разбитого окна на третьем этаже вылетел тяжелый полиэтиленовый пакет и рухнул на свежевскопанную грядку.
– Смотри, что творят, суки! Выбрасывают мусор, не выходя из дома. И нет на них управы!
– Здесь что-то не так, – отчего-то разволновался Василий. – Пакет вылетел не из квартирного окна, а с лестничного. Вот ты стал бы выходить на лестницу, если б вдруг решился на такое хамство?
– Блин! – выругался Шелягов и без лишних слов принялся доставать из кобуры оружие. То же самое сделал и Егоршин.
Одолеваемые предчувствиями, они даже не стали закрывать машину – сразу побежали к парадному.
На деревянной скамье у входа сидели несколько пожилых женщин.
– Из дома никто не выходил? – бросился Василий к одной из них, чья внешность внушала наибольшее доверие: ухоженная, в очках, старушка напомнила ему первую учительницу – Неллю Владимировну. Той сейчас тоже за семьдесят…
– Когда?
– Секунду-две назад…
– Молодой человек, – она указала направо, где действительно маячила одинокая фигура в кожаном пиджаке – до нее было чуть больше сотни метров.
– Он здесь живет?
– Нет.
– Точно?
– Точно. Мы своих знаем!
– Ты – за ним, а я на четвертый, – распорядился майор.
Андрей с обнаженным пистолетом рванул вдогонку за незнакомцем.
Дверь с табличкой «86» была распахнута настежь. В единственной комнатке, маленькой и грязной, гремел старый черно-белый телевизор. Знакомый всей стране голос бодро рассуждал о перспективах экономического роста России.
Напротив экрана сидел Синицын.
Посредине его лба зияло маленькое отверстие…
Егоршин сплюнул и побежал вниз.
Пакет с символикой малоизвестной фирмы «SMS» лежал на прежнем месте. В нем, как и предполагал Василий, был пистолет. «ТТ» – излюбленное оружие киллеров.
«Недавно из такого же завалили банкира, – подумал майор. И тут его осенило: – “SMS” Это же Гришки Синельникова фирма! Он десять тысяч пакетов наштамповал со своей рекламой, и одну упаковку подарил нашему управлению… Тэтэшник китайского производства, взятый с места убийства, лежит в моем сейфе в точно таком пакете! А не он ли это?»