Павшее Королевство
Шрифт:
Айлиэн.
Нет. Нет, я не хочу этого. Что бы ни связывало с этим именем, каким бы тяжелым бременем это ни было, это слишком для меня, слишком угнетает. Это тяжелый груз, больше, чем любой человек может вынести.
— Айлиэн, — снова восклицает фейри в восторге. — Я почувствовал вспышку силы, и она ощущалась, как ты и … — он делает паузу и слегка наклоняет голову. — Твои глаза выглядят иначе. Как ты смогла…
Затем он подлетает ко мне, его движения настолько быстры,
«Я тебя не знаю. Я не знаю этого имени. Тебя там не было. Никого не было»
— Стой! — мой клинок разрезает воздух между нами, кончик останавливается на коротком расстоянии от крошечного лица пикси. — Остановись! — говорю на этот раз тише. — Не подходи ко мне.
Он поднимает руки, но глаза сужены.
— Убери это. Да что с тобой?
«Ничего. Все. Я не помню»
Он пытается облететь вокруг клинка, но я снова помещаю его между нами.
— Я же сказала, не приближайся ко мне, — я занимаю боевую позицию. — Не заставляй меня причинять тебе боль.
По какой-то непонятной причине я чувствую себя виноватой, говоря это.
— Ты спятила? — пикси бросает краткий взгляд на мою фейри — жертву, и он выглядит раздраженным. — Что ты собираешься делать, заколоть меня? — когда я не отвечаю, он фыркает. — Ради бога. Я видел, как ты умерла. По крайней мере, позволь мне сесть на твоё плечо и заплести твои волосы, прежде чем угрожать мне.
«Сесть на моё плечо? Заплести мои волосы? Что?»
Затем сказанные им ранее слова доходят до меня: «Я видел, как ты умерла».
Внезапная призрачная боль пронзает мою грудь — прямо над сердцем. Она ощущается настолько реально, что я прижимаю к этому месту руку, практически ожидая обнаружить лезвие, торчащее из моих ребер. Вместо этого нащупываю только сморщенную кожу свежего длинного и тонкого рубца.
Я смотрю вниз и провожу пальцем по метке, оценивая форму и глубину раны, пытаясь понять, что могло стать ее причиной. Три меньших отметки образуют вокруг неё полукруг — дизайн внутренней части рукоятки меча, ударившего достаточно сильно, чтобы оставить там такой отпечаток.
С достаточной силой, чтобы прорваться сквозь кожу, кость и сердце. Смертельный удар.
— Я умерла? — я едва сдерживаю свой ужас. Вот почему я была в земле?
«Тогда что вернуло меня?»
Снова шепот в глубине моего сознания, такой же тихий, как шелест перьев: «Согласиться. Ты должна согласиться сейчас»
Нетерпеливое фырканье пикси прерывает мои мысли.
— Да. Теперь мы можем перейти к той части, где ты заключишь меня в чертовы объятия?!
Я почти улыбаюсь, но потом другой голос всплывает у меня в голове, быстро, словно удар сердца. Слова молодой женщины, наполненные горем: «Я не могу исцелить это». Я моргаю, чтобы прогнать жалящие слёзы.
— Как долго я была мертва?
Пикси упирает руки в бока так, словно он сопротивляется желанию прикоснуться ко мне.
— Два месяца и девятнадцать дней. Я считал.
«Два месяца и девятнадцать дней». И я не могу вспомнить ничего из этого времени, ничего из жизни до этого.
Я снова роюсь в своем разуме, но все, за что я могу ухватиться — это отпечатки, пережитки истинной радости и горя. Преследования монстров. Интимные прикосновения и обещания шепотом всю ночь. Ничего из того, что могло бы сказать мне кто я, или как я оказалась в лесу, окруженная милями мертвых деревьев и ничего не помнящая.
Опускаю свой клинок и провожу пальцами вниз по моим обнаженным, покрытым кровью и грязью предплечьям. Словно я могу найти там ответы. Как будто все должно внезапно стать таким ясным.
Ничего.
Под грязью — гладкая, безупречная кожа. И, тем не менее… это кажется неправильным. Мне удается вспомнить только фрагменты, но мои пальцы вспоминают ощущение неровной кожи, испорченной отметками в виде полумесяцев. Очертание зубов. Десятки и десятки укусов, которые говорят о потере и одиночестве.
— Я не помню, — шепчу я.
— Тебе следовало бы уточнить, — говорит пикси. Он упёр руки в бока. — Ты помнишь, как умерла?
— Нет.
— Откуда взялись эти странные глаза?
— Нет.
— А откуда у тебя появилась сила, способная сравнять целый лес?
Я издаю небольшой смешок, неожиданно для себя.
— И снова нет. Слушай…
— Ты помнишь меня, верно? — вспыхивает пикси. Когда я качаю головой, его лицо каменеет. — Но… Я Деррик. Я жил в твоем шкафу. Ты мой друг — он отчаянно машет руками. — Я создавал твои платья!
Я опускаю хмурый взгляд на своё платье.
— Ты сшил это?
Теперь Деррик выглядит оскорбленным.
— Нет, этого я не делал. Оно ужасно. Я шил для тебя с лентами и воланами, и ты выглядела так, словно была на верхушке роскошного торта.
Пока я просто смотрю на него, моргая, он пользуется моментом моей неуверенности, чтобы подлететь ко мне. Потом, прежде чем я успеваю запротестовать, Деррик зарывается в моих волосах.