Первопричина 3: СССР, любовь и магия
Шрифт:
— Не твоё дело. Моя музыка…
— Ты всё это в свой музыкальной школе исполняешь? — не унимается брат. — Хотел бы я послушать Рамов на скрипке. Или… Ты меня бесишь. Как можно быть таким лошпетом? Отстой же.
— Рот свой замолчи, пока не нарвался.
— Только тронь. Маме расскажу. И отцу о том что ты у него в баре коньяк сливаешь. И про то что куришь. И про цыпочек… Вот хоть пальцем…
— Пальцем, много чести. Такое как ты только палочкой. А теперь сдриснул отсюда. Пока я до твоей музыки не добрался.
— А что не так с моей музыкой? Рэп это…
— Рэп это здорово, — встав и вытащив Стёпку из кресла сажусь сам. — Музыка улиц. Тупак Шакур, Пятьдесят Центов, Эминем — классика. У тебе же не рэп, а какое-то гейство. И исполнители, все как один на педерастов похожи, особенно БТС. Один состав чего стоит. Так, кто там завывает? Кон Чен Ый, Чо Ко Пай, Ин Су Лин, Пан Ки Хой. Да и выглядят они… Гейство. Хотя, от тебя, уродливый младший на две минуты брат, я другого и не ожидал.
— Тискать почти голых парней на ринге по твоему не гейство? Признайся, когда ты обнимаешь противника у тебя вста…
— Стёпка, если договоришь — лицо разобью. Сильно, как в прошлый раз. И мама не поможет. А отец… Да, я отхвачу. За тебя полупридурка он мне наваляет. Но и ты участи быть битым не избежишь. Плюс здесь один. Я получу один раз, ты два.
— Не в этот раз, братец. Не в этот.
Ну, я…
— Стоять, ты что-то знаешь. Колись.
— Не-е-е-ет, — отступая к двери тянет брат.
— До трёх считаю. После бью. Раз…
— Да хрен тебе, Игорёк!
Стёпка ломится в двери. Врезается в отца и падает. Шипя сидит на полу, потирает нос и…
— Игорь, собирайся, — бросая на пол большую спортивную сумку сдавленно произносит отец. — Бери одежду, документы, телефон, медали и грамоты. Тебе пятнадцать минут. Я жду тебя внизу.
— Так через неделю же…
— Время пошло, — выходя бросает отец.
Стёпка ехидно улыбается, собирается что-то сказать, но тут заглядывает отец, хватает его за ухо и вытаскивает. Напоминает про время и… Заходит мама, ставит на кровать рюкзак и плача начинает торопливо собирать мои вещи. Аккуратно складывает, укладывает в сумку.
— Мам, что происходит?
— Сыночек, так надо. Прости… Помогай, времени мало.
— Планы изменились и я еду в Англию раньше?
— Вместо тебя в Англию едет Стёпа, — складывая мою белую рубашку кивает мама. — Ты… Просто собирайся.
Вот это поворот. Наверное… Что-то случилось. А что? Ничего не понимаю.
В молчании, под всхлипывания мамы и её же несвязное бормотание собираем сумку. Только вещи, медали, грамоты, зачем-то кубки. Документы, все какие у меня есть кроме паспорта укладываются в конверт. С ним ещё один, но назначение его и содержимое мне неизвестны.
Еда по мнению мамы мне не нужна. Из не вещей и документов взять можно только телефон и портативную консоль. Остальное. Всё барахло остаётся здесь.
— Мам, я понимаю, случилось что-то страшное. Но молчать…
— Пора, — шепчет бледная мама. — Пошли, отец ждёт.
Да что такое?
****
Несколько часов спустя, раннее летнее утро, загородная дорога. За окном машины мелькают кусты, деревья, опоры ЛЭП, редкий встречный транспорт в основном фуры и междугородние автобусы. Больше из достопримечательностей, сколько не вглядывайся, кроме разумеется, заправок и придорожных кафешек и гостиниц, ничего не попадается. За рулём нашего старенького «Лексуса» как всегда мрачный отец. Рядом с ним бледная, старательно изображающая хорошее настроение мама. На заднем сидении, собственно я.
Я! Шестнадцатилетний… Нет, не оболтус, не раздолбай, не наркоман и слава богу не тик-токер. Просто, несмотря на богатую семью, обычный школьник. Который, судя по обстановке, попал как кур в ощип. И все молчат…
— Зачем мы туда едем? — толкнув водительское сиденье спрашиваю отца.
— Так нужно, — глянув на меня в зеркало отвечает он.
— А можно чуть больше информации? — надеясь что поможет переключаю внимание на маму. — В чём причина такой спешки? Проблем у меня нет, косяков за мной тоже не наблюдается. Учебный год хорошо закончил, всего две четвёрки. На турнире по боксу медаль взял. Не золотую, да. Но серебро, как по мне, тоже неплохо. Так в чём причина?
— Так нужно, — мрачно повторяет отец, поводит плечами и грозно глянув на всхлипывающую маму сосредотачивает внимание на дороге.
Нет, здесь явно что-то странное. Странная новость о моём отъезде, спешка, странные слишком быстрые сборы. Отец за рулём, а не водитель как обычно. Мы едем одни, без охраны и машин сопровождения. На стареньком Лексусе, а не на отцовском новеньком Мерседесе. Мой брат близнец, который по жизни раздолбай и двоечник, вместо интерната для умственно отсталых, вдруг едет учится в Англию. А я? А почему он, а не я? Да он на английском вообще не понимает, что он там делать будет?
— Кхе… Дайте угадаю, вы на самом деле пришельцы-инопланетяне. Вы заменили моих родителей и теперь везёте меня к звездолёту…
— Игорь, блядь, — вздыхает отец. — Ты долго это придумывал?
— Уже четыре часа, — улыбаюсь ему. — Как только ты собираться приказал, так я в секунду десять версий выдаю. Иногда совсем безумных. Мам, ну хоть ты скажи.
— Так нужно, — старательно отводя взгляд и натянуто улыбаясь шепчет мама. — Здесь тебе будет лучше.