Первопричина: Лагерь смерти
Шрифт:
Или она здесь недавно, или её за какие-то заслуги хорошо кормят. Ещё бы понять за какие. Однако, она запуганная и со страхом в зелёных глазах чего-то ожидает. Хотя…
Время подходит к обеду. Надзиратель, даёт нам пять минут на отдохнуть. Перемещается к столу, садится и выкладывает из сумки еду. Бутерброды с сыром и колбасой. От запаха которых кружится голова. Сам же надзиратель, отпивает из фляги, засовывает за воротник салфетку и глядя на нас ест. Улыбается, подмигивает, хихикает…
— Да чтоб ты подавился, — отвернувшись шепчу. — Дать бы ему…
— Ну
— Почему?
— Фрау Марта, — выдыхает Белка. — Она тебя добьёт. Тебе не спастись, не выжить. На милость тоже не рассчитывай, она настоящий дьявол. Никто… Никто за время моего пребывания здесь не пережил визит к Марте. А ты смог. Вечером тебя ожидает кошмар.
— Насколько всё…
— На столько, насколько это вообще возможно, — сглотнув шепчет Белка. — Она… С одних она срезает кожу, других топит, пытает током, сжигает, варит в кипятке заживо. Вкалывает в вены кислоту… Вскрывает, засыпает в лёгкие битое стекло. Заставляет принимать яды… Это конец.
Вот даже как… Хорошо. Если так… Крыса загнанная в угол, на многое способна. Охреневший человек в подобной ситуации способен на большее. Так…
Обстановка. Нас здесь пятеро, против одного надзирателя. Из оружия. У нас лопата, пара обрезков труб, в общем нихрена. У надзирателя пистолет, дубинка на поясе, судя по блестящим и острым шипам на ней — для убийства, а не перевоспитания. Действия? Я сдохну. Скорее всего быстро. Но… На свидание к Марте я почему-то не хочу. Не думаю что меня запугивают. Судя по лицу Белки, она старается не напугать меня, а наоборот преподносит более мягкий вариант.
Глянув на лоток с кристаллами невольно улыбаюсь. Подхожу и начинаю сортировать. Острый осколок сантиметров на пять, сжимаю в кулаке. Теперь надо или отвлечь продолжающего обед надзирателя, или наоборот привлечь. Но как? Блин, как? А что потом? Куда бежать? Или…
— Белка, — шикаю женщине. — Отвлечь это чмо сможешь?
Белка округляет глаза, мотает головой и пятится к станку.
— Я смогу, — кивает Маришка. — Сейчас…
Сейчас не получается. В наш цех заваливается компания из пяти солдат. Хорошо выпившие и пребывающие в приподнятом настроении солдаты, горланят что-то на своём и смеясь окружают надзирателя. Окружают и явно на что-то подбивают. По немецки не понимаю, но надзиратель мотает головой и отказывается. Подняв руки возражает, достав из кармана книжку тычет в неё пальцем. Спор заканчивается когда ему на стол ставят бутылку и бросают пачку сигарет. Надзиратель вздыхает, машет рукой, открывает газету и делает вид что его здесь нет. Солдаты же улыбаясь идут к нам…
— Только не снова, — опустив голову всхлипывает Маришка. — Нет…
Девушку хватают и уводят… Не в коридор, а за ширму прямо рядом со столом надзирателя. Надзиратель же выжидает, как только слышится треск ткани и писк Маришки, вскакивает, подходит к ширме и подглядывает. Слышится смех, крики девушки…
— Уроды…
— Все через это прошли, — вздыхает Белка. — И я, и другие. Пока красоту не потеряли. Голод, побои и постоянные надругательства… Сейчас мы им не интересны. Страшные…
— Сколько тебе, Белка?
— Девятнадцать, — вздыхает женщина. — Марише семнадцать…
Из-за ширмы доносится душераздирающий крик Маришки быстро переходящий в мычание. Треск, ритмичные шлепки, ругань и звуки ударов.
Закрыв глаза выдыхаю, сжимаю осколок… И понимаю, что в данный момент, мне стоит утихнуть и… И что? Жить аж до самого вечера? А потом? Стать объектом издевательств? Потом, вечером, никаких шансов не будет. Ни одного. Сейчас же…
— Белка, прощай, — кивнув улыбаюсь женщине.
Белка сглатывает, пятится назад, и вдруг… Закрыв глаза вздыхает и улыбаясь кивает. Отходит и возвращается к работе. Перехватываю осколок, поворачиваюсь и крадусь к надзирателю. Встаю над ним… Резко хватаю за волосы, тяну на себя и вонзаю осколок в шею, тут же дёргаю рукой и практически отделяю голову от тела. Видя как из раны фонтаном хлещет кровь хватаю его за руку которой он уже пистолет сжимает. Выхватываю оружие, отталкиваю тело, отодвигаю ширму и стреляю в солдат. Первыми дохнут сидящие на стульях двое. Потом трое занятые Маришкой.
Сам не знаю как, но будто на автомате попадаю каждому в голову. Подбегаю, скидываю с Маришки тело, стаскиваю ошарашенную девушку с трупа, ставлю её на ноги, подхватываю винтовку, с пояса трупа снимаю магазины и гранаты, выпрямляюсь… Страшный удар в затылок. Выронив оружие падаю на колени и тут же заваливаюсь на бок. Сквозь застилающую муть в глазах вижу бледную Маришку и обожжённого с трубой в руках.
— Нахрена? — с трудом удерживая себя в сознании спрашиваю.
— Нам всё равно не уйти, — улыбается обожжённый. — Невозможно это. А я жить хочу! Меня за это наградят, а ты и так уже не жилец. Девку жалко. Так хоть её кормили, теперь же убьют. Дурак ты, Влад.
Хватаю гранату, пытаюсь выдернуть шнур, но получаю трубой в лицо. Выдыхаю… Где-то далеко слышу крики. Плач Маришки… Темнота…
Глава 2
Сознание возвращалось медленно. Первым делом слышу голоса и звуки. Глаза открыть не решаюсь, потому как явно не в камере на что указывают запахи. Не смрад помещения на две сотни доходяг, а… Не знаю как объяснить, но здесь пахнет чистотой. Спиртом, лекарствами, хлоркой…
Я же болтаюсь… То есть привязан за руки. Подвешен. Голоса… Говорят по немецки. Женщина, мужчина… Нет, не разговаривают, флиртуют. Сволочи…
— Где мы? Кто… — слышится рядом голос Маришки.
— Вальтер, наши гости наконец-то проснулись, — переходит на русский женщина.
Вздохнув открываю глаза и вижу… Если бы не немецкая форма то подумал бы что вижу ангела. Миниатюрная но при этом фигуристая, белокурая девушка. Опрятная, ухоженная, благоухающая парфюмом. Обладательница больших небесно-голубых глаз и тонких губ… Однако… Всё портит форма. Она вызывает отвращение, хочется схватить и придушить тварь. Тварь же стоит и с неподдельным интересом разглядывает нас. Меня, висящих по бокам от меня Маришку и Белку. Обожжённого и пацана.