Песня смерти
Шрифт:
Что они там со мной творили в следующие два часа, я даже описывать не хочу. Отпустили меня выжатого как лимон и с навсегда разрушенной психикой относительно мнения о незамужних девушках только недавно миновавших свое совершеннолетие.
Поимели меня в общем! Не сказать, что мне это не понравилось. Но я предпочитаю контролировать процесс. А еще меня очень удручал тот факт, что я терял сознание во время совершения священнодействия.
Поделал дела, называется. В итоге, не солоно хлебавши, я отправился домой. Филька попытался меня было подкалывать,
Только оказавшись дома в собственной постели, я начал понимать, что самого Квасова специально напоили, а мною воспользовались в собственных интересах. Интересно, а так всегда было в приезд Беляева или только в этот раз?
Однорукий бандит
— Барин, слышь, барин! — Ни свет ни заря меня растолкал Филька.
— Чего тебе? Дай поспать! — Я повернулся на другой бок и попытался вернуться в свой сон, который как раз вернул меня в прошлое, где я с огромным удовольствием чистил рожу придурку Иванову, который решил испытать работоспособность мины, найденной на армейских складах.
— Барин, там к тебе мужик какой-то пришел. Говорит, от Никифорова.
— А? Случилось что? — С меня тут же сон как рукой сняло.
Не дождавшись объяснений от оборотня, я накинул халат и поспешил на улицу. Там меня встретила утренняя свежесть и начинающее восходить солнце. А еще мужичок. Мелкий такой. С лохматой кудлатой головой. И без одной руки. Правой. Одет он был в некое подобие армейской формы, которую здесь носили еще при Александре Первом. А он модник похлеще меня!
— Что случилось? — Позевывая спросил я у неожиданного визитера.
— Ты что ли, Олег Беляев будешь? — Вызывающе спросил мужичок и, не дождавшись моего ответа, бросил в меня каким-то темным сгустком магии.
Я увернулся чисто на рефлексах, краем глаза отметив, что летевший в меня сгусток попал в мой новенький дом и оставил там значительных размеров подпалину.
— Э, ты что, сдурел? — Заорал я, увидав нанесенный имуществу ущерб.
Ответом мне был еще один темный сгусток, направленный мне прямиком в лицо. Уйдя перекатом с крыльца, я попытался скрыться за домом, но мужичок каким-то чудом оказался возле меня и ткнул в меня каким-то подобием укороченного палаша. Я вновь чудом увернулся.
— Барин! — За спиной незнакомца появился Филька, держа в руках шпагу, что подарил мне Никанорыч. — Держи!
Клинок пролетел на головой однорукого и стал приземляться в том районе, где стоял я. Извернувшись кистью, я перехватил оружие за рукоятку. Ловко получилось! Но насладиться успехом мне не дали — на меня тут же посыпался град ударов короткого палаша. Ах ты ж, сука!
Я с великим трудом отбивался, не зная, что делать дальше. А коротышка мало того, что сам невысокий, так еще и палаш минимальной длины, да рукой сражается левой — а я его все равно одолеть не могу.
Несколько ловких движений и моя шпага улетает в сторону. Я поспешил разорвать дистанцию, за что поплатился новыми атаками темными сгустками магии. Увернулся один раз, затем другой, а третий в меня
Это какой дурак, не к месту подумалось мне, придумал перекатов компьютерных играх? Вы где-нибудь в нормальном бою это пробовали испытывать? Я вот сейчас два-три сделал, без доспехов, в одном халате на голое тело, и легкие уже горят огнем, а спину и руки ломит от не очень удачных соприкосновений с землей.
А коротышка все не унимался. В какой-то момент в его руках появился не темный сгусток, а настоящий фаербол, только малинового цвета и размером с мою голову, который был благополучно отправлен в мою сторону.
За какую-то долю секунды я сообразил, что тут даже перекат не поможет — малиновый шар даже если промажет, то все равно разорвется вблизи меня, что тоже не есть хорошо.
Повинуясь каким-то внутренним инстинктам, я как бы закрылся руками, скрестив их перед своим лицом и в момент соприкосновения со мной какой-то очередной магической бяки, передо мной возник некий магический щит и принял на себя его удар. Раздался взрыв, малиновые ошметки разлетелись по округе, а я был отброшен на несколько шагов назад.
— Не плохо. — Резюмировал однорукий коротышка и бросился на меня с палашом. А тут уж я принял самое верное решение, которое всегда приходит ко мне в голову как тренированному бойцу муай тай — я сам ринулся на сокращение дистанции.
Новый уворот, лезвие вражеского клинка проходит в миллиметре от моего лица, но я все же оказываюсь впритык к коротышке. Блокировка замаха, удар ногой по голени слева и мощный удар по лицу с кулака справа. Все. Конец.
Коротышку прибило к земле и он даже выронил свой палаш. Я тут же склонился над ним, чтобы проверить, жив ли еще курилка, но тут же ощутил лезвие короткого ножа у своего горла.
— А вот тут ты проиграл! — Радостно осклабился однорукий. А я понял, что действительно, все. Отпрыгался. Теперь на такой короткой дистанции не увернуться, ни по руке ударить.
Черт возьми! А где этот долбаный Филька?! Он же мог давно сзади напасть на этого коротышку и помочь мне его завалить! А этот придурок мне только шпагу подбросил. Постой-ка. Шпагу? А зачем он это сделал? А я? Сам тоже хорош: ну что мешало заорать на противника своим коронным рыком и сдуть его к ближайшему лесу? Вот что значит рефлексы в этом направлении не развиты.
— Ну, и чего надумал? — Поинтересовался коротышка, когда заметил, что я несколько потерял к нему интерес, ударившись в свои размышления.
Я не ответил. А подумал я вот еще о чем: а где все это время была моя песня смерти, которая в минуты смертельной жеопасности играет у меня в голове и мешает сосредоточится? А?
— Ну, чего застыл? — Продолжил допытываться однорукий. — Жизнь или кошелек.
— Мне жизнь дороже. — Ответил я и наглым образом отвел от себя нацеленный в горло клинок. — А кошелек забирай. Все равно у меня там пусто.