Пилот мечты
Шрифт:
— Стоять! — ствол качнулся по сторонам, обводя всю троицу.
Впрочем, Джо выбыл — он хрипел и бился, разворачивая на кафеле кишечник кольцами. Дик рылся у пояса, борясь с застежкой кобуры, а Стивен скалился на меня, готовый к прыжку.
И кровь, всюду кровь.
— Стоять! Бросить оружие! Морды в пол! — чтобы придать убедительности словам, я пальнул.
Пуля разнесла плитку у головы Стивена, а я временно оглох. Подействовало.
Дик вытащил пистолет, но держал его нежно, двумя пальцами.
— Чарли, что… — сказал он.
— Выполняй! — хрипло протянул Стивен, который, оказывается, был совсем не Стивен.
Пушка упала, вертясь, на скользкой поверхности. Оба медленно улеглись рядом с Джованни-Джо-Стивио, который тихо подвывал, корчился, то пытаясь собрать кишки назад, то суча руками по полу.
— Руки за голову! Ноги врозь! — приказал я, отфутболив пистолет к двери. — Лежать! Морды вниз!
— Лучше сразу кончи, чувачок, — сказал Чарли. Голос спокойный, даже рассудительный. — Ведь найду.
— Молчать!
Я убедился, что троица временно обезврежена, поместил кинжал в ножны под рукав, благо его модная ширина позволяла сделать это без лишних манипуляций, подхватил второй пистолет и ломанулся к выходу, как раненный в жопу олень, то есть не разбирая дороги. Но очень быстро!
Прошло секунд пять, пять чудовищно долгих секунд, когда коридор тянулся мимо тягучей сонной резиной, и не желал кончаться. Я вырвался в зал. Оттолкнул страждущего, шедшего навстречу, сбил с ног официантку и поскакал!
Ох, как я несся!
За спиной грохнули выстрелы. Их никто не услышал в тысячеваттном реве музыки, да и я лишь инстинктивно вычленил хлопки на границе слуха из ритмичного рокотания драм-машины.
Я метался среди людей. Обдолбанная и упившаяся публика реагировала нормально, подумаешь, эка невидаль, парень на некислом приходе! В спину продолжали лететь пули. Не попасть! Далеко, темно и толпа! Спасительная толпа! Десятки дергающихся, прыгающих, извивающихся тел!
Вспышки стробоскопа глотали вспышки выстрелов. Люди продолжали свой танец, а вокруг летала смерть — гиперзвуковая, безжалостная.
Очередная порция пуль прошла над головами. Чарли — я почему-то уверен, что стрелял именно он, пытался расчистить дорогу — но вместо этого пробил прозрачную колонну в трех местах. На танцпол хлынули струи сияющей воды, что публика восприняла дружным, благодарным воем и задергалась, заплясала еще интенсивнее.
— Тра-а-анс! Грессия-а-а-а!!! — накрыл толпу рык неутомимого диджея, а я скатился по лестнице на первый этаж, на ходу пряча пистолеты по карманам.
Бар, вестибюль, удивленная рожа охранника, ночь, переливчатая, пламенеющая рекламой ночь.
Такси.
— Гони, шеф!
— Куда?
— Угол восьмой и одиннадцатой! Двадцать терро!
Водитель невозмутимо придавил педаль и машина затерялась среди улиц.
Я еще пять раз перескакивал с такси на такси, расплачиваясь теперь совсем скромно. В конце концов я с километр протопал пешком и отсек ночь дверью в квартире Комачо. Там меня вырвало. Я добрел до ванной на ватных ногах и бурно сблевал еще раз. И еще.
Ощущение выпадающих на руки кишок жило на моей коже. И это было ужасно. Отвратительно. Круглые глаза Джованни я тоже запомнил. Я убивал людей, да. Но никогда не видел их глаз и не пробовал их крови. Гашетка, всплеск энергии в пространстве, гаснущий вместе с чьей-то жизнью и все. Так вот как она выглядит, старушка смерть!
Пистолетное дуло между глаз, мнящееся размером с туннель подземки, кровь на руках, вывороченные внутренности, захлебывающийся крик… Как это не похоже на самые правдоподобные симуляторы в Академии!
И пристрелить надо было всех троих, как советовал Чарли, и уж точно обыскать!
У меня хватило сил, чтобы бросить одежду в стиральный комбайн, доползти до кровати и вырубиться.
Я прятался в квартире до вечера, что было донельзя глупо. Потом я переоделся и поехал в космопорт. Ума хватило на то, чтобы вытереть пистолеты и скинуть их в канализационный люк.
Когда флуггер опустил трап на «Тьерра Фуэга», я едва не пал ниц и не облобызал обшивку палубы. Я дома! Я дома! Я дома! В меня не будут стрелять! Ура!
Если отвлечься от порции чудовищного личного опыта, в сухом остатке получились следующие полезные выводы: скорее всего это пираты — раз, с большой вероятностью «Синдикат TRIX» — два, в таком случае, поручкаться мне довелось с самим Чарли Небраской — три, они, несомненно, имели какой-то контакт с расой К — четыре.
Ну что же. Я жив и хоть что-то выяснил. Как говорится, на безрыбье и сам раком…
После потянулась спокойная и размеренная жизнь. Где-то через неделю нас покинули следователи ГАБ и контрразведки, началась работа и все начало забываться. Скука, милая сердцу скука навалилась на меня, растопырив лапы, как медведь. Даже комендант Ахилл Мария не проявлялся на моем жизненном горизонте.
Прошла смена, вторая.
Я осторожненько слетал кое-куда по заданию Августина Фурдика. Потом еще раз, но уже без оглядки, что называется во всю ширь. Выпил в компании непьющего Данкана Теса, который всё спрашивал:
— Что ты есть такой грустный, Андрей? — и тянул сквозь соломинку молочный коктейль.
Началась жизнь! Нормальная, тихая. Меня никто не хватал, не допрашивал, не предъявлял обвинений. А так подумать: еще один труп в Кастель Рохас… кого там этим удивишь? Никаких суматошных известий в новостных лентах.
Никаких: «Кровавое убийство! Перестрелка! Полиция ведет следствие!»
Ничего. То есть не совсем. На странице сетевой газеты «Семана», то есть Неделя. касрох. юад, я прочел:
«В туалете модной дискотеки обнаружен труп. Он был опознан альгвасилами как некий Джованни Чеммино, больше известный под именем Джо Мафия — активный участник НВФ „Синдикат TRIX“. Альгвасилы не сообщили никаких подробностей».