Пишу любовью

«Перед Вами, уважаемый читатель, новая поэтическая книга Юлии «Пишу любовью…». Само название уже говорит нам о том, что автор обращается к самым сокровенным лирическим темам, составляющим смысл любой жизни. Внимательный читатель вспомнит: «Душа созревает жизнью и любовью». Я не буду цитировать замечательные

строки и приводить примеры интересных образов. Только подскажу: «Искусство начинается там, где произведение перестаёт быть «одноразовым», где нам хочется перечитывать или слушать его снова и снова, запомнить наизусть и с ним жить. Ведь слово нужно нам для жизни души».

Читайте книгу Юлии внимательно, многие найдут там то, в чём так нуждается измученный безразличием к красоте мир – доброту и любовь!..».

Александр Гущин, поэт, литератор, филолог, телеведущий, публицист, ведущий авторской телепрограммы «Историограф», член Российского Межрегионального союза писателей (РМСП), действительный член Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина, (г. Санкт-Петербург).

«Пишу любовью…», – новая книга Юлии Погорельцевой, поэтический сборник, в который вошли стихи о любви, любви, которая витает в особенном, слегка терпком воздухе старинных улиц, городских площадей. Она возле храмов, вплетается в кованые ограды, обнимающие территории городских парков, кружится вокруг мостов, причудливым образом соединяющим два города, которые навсегда в сердце автора – Петербург и Москву».

За окном пружиной улицы, ночь размыта и нема, И дворы в дожде сутулятся, и потеряны дома – На расчерченные клетками карты линии дорог, А за связанными ветками в наши судьбы смотрит Бог. Ограды чeрные, литые, старинных парков вековых, Они и есть моя Россия, где день в изяществе затих, Где год, сменяемый годами, ложится под ноги судьбе, И в вензелях, и полумраке возводит памятник себе. А за изогнутой волною чугунных кружев и шитья, В прожилках листьев – Божье слово, среди мирского бытия.

А сколько нежности в словах о любви:

…я к тебе протягиваю руки, Хрупкостью воспетая за нас, Уходя от безутешной муки В безуспешно радующий час, Где минута, полня ожиданья, Обнажает истинную суть, – В ней из возрождeнного желанья Льются строки прямо мне на грудь…

Читатель видит, что любовью пишется каждая строка и эта любовь наполняет автора; этой любви так много, что хочется делиться с миром – автор так и говорит, – «Пишу любовью…».

Сергей Антипов, поэт и прозаик, Председатель правления Московской областной организации Союза писателей России, руководитель секции литературы и пропаганды знаний Российской академии естественных наук (РАЕН), действительный член Академии Российской Словесности и Европейской Академии Естественных Наук, член Союза журналистов России, Президент Ассоциации мастеров поэтической миниатюры, соучредитель издательского дома «Серебро Слов», учредитель и руководитель Фонда поддержки печатной книги (Фонд Книги), доктор философских наук, поэт и прозаик (г. Москва).

Ты знаешь, я тебя люблю. Каждая минута, час, наполненные ожиданием, наполняют душу, возрождая нас… Ты образ – образ, рождённый сознанием, но ты живой, дышишь, я создаю тебя из веры, надежды, любви, стихов… И эта осень наша. Я так проста и бесхитростна, что быстро теряюсь среди других. Но я та, которую невозможно забыть… Падает осенний лист прямо тебе под ноги. Ты меня помнишь, чувствуешь, вдыхаешь…

Ты придешь, я знаю, ты придешь, Первый лeд давно сковал былое, Этот день так светел и хорош Аналой души. Над аналоем Ореол – бездонные глаза, Этот взгляд в нeм рай, любовь, голгофа, И мужская редкая слеза, И дорога выложена в строфы… Прикоснусь к щетине на щеке, Отогрею, отмолю, отмою, И стихи, воскресшие в руке, Станут небом и немного…мною. В листве так много слов и неги, Там, в потаeнной глубине, Едва прикрыв надеждой веки, Всe тихо шепчет обо мне. «Люблю!» Люблю тебя и таю, Изьятый осенью листок, – Возносит в небо мыслей стая, А я же падаю у ног… К твоим стопам. Своею верой, Собой питаю каждый след, Пускай иная – вечной первой, Погасит в вашей спальне свет. А я лишь лист. Заворожённой Взлетев, о землю бьюсь, как грош, И на траве запорошённой Ложусь – быть может, ты найдёшь… Я к тебе протягиваю руки, Созданная заново тобой Из строфы – из невесомых звуков, – Сонмами у нас над головой, В поднебесной ангельской купели, Проливая капли по одной, Омываю долгие недели, Самоотречённая… собой. Я к тебе протягиваю руки, Хрупкостью воспетая за нас, Уходя от безутешной муки В безуспешно радующий час, Где минута, полня ожиданья, Обнажает истинную суть, – В ней из возрождeнного желанья Льются строки прямо мне на грудь…