Пленница Молота
Шрифт:
На мгновение остановившись, сосредоточенно смотрит на меня, явно соображая что-то у себя в голове, а потом кивает с совершенно серьёзным выражением лица.
Ну точно чокнутая.
— А вы писать не хотите? — кричит уже из-за двери.
— Не переживай, я на улице пописаю.
— Сейчас?
— А ты с какой целью интересуешься?
— Ну просто если мы одновременно будем это делать, то вам будет не слышно… ну… меня.
Еле давлю в себе приступ хохота. Что вообще в голове у этой ненормальной? Она в том мотеле
— Боюсь тебя расстраивать, солнце, но я пока не хочу, так что журчи, не стесняйся.
— А я всё уже, — со счастливейшим выражением лица распахивает дверь. — Успела, пока с вами разговаривала.
— Поздравляю, — бросаю скупо и снова беру девчонку за руку. — Пошли давай, у меня на тебя планы.
— Какие ещё планы?
Улыбки с лица как не бывало. То-то же. Не знаю, что меня раздражает сильнее, когда она шугается от меня, как от лешего, или, когда сияет, как начищенный самовар.
— Ну как? Мы с тобой одни, в заброшенной хижине на окраине леса. Сама подумай, Леся. Пораскинь мозгами.
Холодные пальцы в моей руке начинают дрожать, и девчонка в один момент бледнеет. Замечаю, как начинает трястись подбородок. Это она что, реветь сейчас начнёт? Ну не хватало мне ещё сопли ей подтирать.
— Да успокойся ты. Жрать будешь готовить.
Подвожу Лесю к старой самодельной беседке и подталкиваю к узкой деревяшке на двух сваях, выступающей в качестве скамьи.
— Я в дом и обратно. У меня это меньше минуты займёт. Так что удрать не успеешь, сразу предупреждаю. Рыпнешься, прихлопну.
Лихорадочно кивает, выпучивая на меня глаза.
Да, так всё же лучше. Пусть боится.
Захожу в дом и подхватываю с пола спортивную сумку. Рану на боку жжёт, когда нагибаюсь. Чёрт, если не успею восстановиться, дерьмово будет. С огнестрелом далеко от ментов не свалишь. До аптеки метнуться тоже не вариант, моя рожа наверняка уже на каждом столбу светит. Да и девка эта как чемодан без ручки.
Возьму с собой, развизжится сразу же, как в людном месте окажемся, оставлю здесь, сбежит и попалит моё местонахождение мусорам. Всё-таки зря я её тогда на заправке не скинул. Одна надежда, что хоть жрать приготовит.
Вернувшись на улицу, шмякаю сумку на деревянную столешницу в беседке и вытаскиваю оттуда скромные припасы. В основном консервы, рыба, кукуруза, горох, буханку хлеба, немного соли и парочку помидоров с огурцами.
— И что я из этого приготовлю? — Леся растерянно смотрит на стол, вжимая голову в плечи.
Мёрзнет наверно, ноги-то голые, ещё и без трусов сидит. Чёрт. Не о том ты думаешь, Молот.
— Суп рыбный свари.
— На чём? В вашей этой хибаре ни плиты, ни электричества, ни кастрюли.
— На мангале.
Когда я бывал здесь в детстве, мы часто жарили шашлыки на старом закоптившемся мангале. Он до сих пор здесь стоит. Тут вообще ничего не изменилось за двадцать лет. Время в этом месте будто застыло. Только хозяин хижины никогда больше не вернётся.
***
С дровами приходится повозиться. Лежа в сарае, они успевают немного отсыреть, но в итоге всё же развожу в мангале костерок и жду, пока деревяшки дотлеют до углей. В хибаре нахожу котелок, с которым мы раньше ходили в походы и старый рыболовный нож. Кидаю его на стол перед девчонкой.
— Давай, вперёд и с песней кулинарить.
Пока девка возится с едой, достаю из сумки карту и начинаю изучать маршрут.
Нужно решать в каком направлении двигаться дальше. Думаю, что у меня в запасе максимум пару дней, прежде чем менты узнают об этом месте.
— А зачем вам карта? — вопрос задаётся уж через чур высоким голосом, и я вопросительно поднимаю голову на девчонку.
— Вы что, выбираете место, где меня закапать?
Боже, ну что за дура…
— Будешь много трепаться, так и будет.
Леся поджимает губы и, опустив глаза вниз, продолжает нарезать овощи, в какой-то момент я снова слышу её бубнёж:
— Два помидора, один огурец. Помидоры нарезаю кубиками, огурцы полукружочками. Вода почти закипела. Брошу в неё рыбные консервы…
Господи, ну как? Как меня угораздило из всех возможных придорожных мотелей остановиться именно в том, где работает эта пришибленная? Вот нахрена она это всё повторяет постоянно?
В какой-то момент я сам не замечаю, как перестаю смотреть в карту и полностью сосредотачиваюсь на девчонке. Мелкого роста, еле доходит мне до груди.
Симпотичная мордаха, но ничего особенного. Не в моём вкусе, одним словом. Лицо слишком детское, кукольное как будто, да и худая совсем, как подросток ей богу.
Кстати, а ей восемнадцать-то есть вообще? Я конечно и так себе уже сроков заработал лет на тридцать, но, всё же, за малолетку дадут по полной программе.
Хотя она же в мотеле работает, значит должна быть совершеннолетней.
— Леся, сколько тебе лет? — спрашиваю напряжённо.
— А? Что? — растерянно поднимает на меня глаза, рукавом толстовки стирая со лба дождевую каплю. — Двадцать пять, а что?
— Ничего, — облегчённое выдыхаю. — Жрать-то будем сегодня?
— Да, всё готово. Идите.
Сажусь на принесённую из хибары табуретку напротив девчонки и наблюдаю за тем, как она разливает по тарелкам самодельный суп. От голода уже кишки сводит, поэтому я тут же начинаю жадно глотать мутную жидкость, вообще не парясь тем, что она только с огня. Но как только первая ложка оказывается у меня во рту, тут же сплёвываю содержимое на землю.
— Это что за дерьмо?
Твою же мать! Эта придурошная туда всё что было накромсала. Даже кукурузу с горохом закинула. И помидоры, и огурцы. В рыбный, блин, суп! Ещё и соли туда вбухала щедро.