Пленница сталкера

Кучер Ая

Или у меня получится узнать его имя, чтобы сам мужчина не догадался. Он ведь не просто так скрывает свое лицо. Я должна его знать, чтобы это имело смысл.

Возможно, он публичный человек. Где-то мелькал часто, что я сразу пойму, как только увижу. Или всё-таки знакомый. И второй

вариант пугает куда больше.

Среди моих знакомых был такой монстр, скрывался под маской друга или приятеля.

– Ты легко ориентируешься в темноте? – спрашиваю, когда мужчина подталкивает меня в каком-то направлении. Все ещё за моей спиной, его щетина щекочет кожу. Кажется, раньше я её не замечала. – Я ничего не вижу.

– Так и задумано, Кристина. Чем меньше ты будешь знать обо мне, тем безопаснее. Ни адреса, ни имени. Кличка не так критична, есть другие с такими именами.

– Да? – выдыхаю, одна из причин напряжения улетучивается. Он ведь мог сказать, что я знаю хоть что-то, и не отпустить. – Это…

– Уникальных кличек нет. Но дальше заходить в этих мыслях не советую.

– Значит, я могу называть тебя Лютым?

– Можешь.

– И твоя… Прислуга приходит утром? Я ведь тоже не должна их видеть, да? Ничего, что связанно с тобой.

– Прислуги не будет, я распустил всех, пока ты здесь. Поэтому – только мы вдвоем. 

Глава 8. Кристина

Вдвоем.

Я знала это, ожидаемо. Но меня всё равно потряхивает, топит в страхе. Не могу от него избавиться. Я вся, как напряженный нерв. Натянута, доведена до предела.

Каждое слово Лютого бьет по нутру. Заставляет ждать продолжения, новой угрозы. Он

говорит прямо, жестоко. Озвучивает дикие вещи, за которые я пытаюсь не цепляться.

Это всё просто мимо, не важно. Ничего не будет. Не произойдет. Не…

Я не знаю, в какой момент срываюсь. Мужчина говорит ещё что-то, пальцы нащупывают спинку дивана. А в следующую секунду я просто теряю контроль над собой.

Ноги сами несут меня вперед, подальше от этого мужчины. Налетаю плечом на дверной проем, мышцы опаляет жгучей болью. Но я не останавливаюсь, сворачиваю.

Не знаю, куда несусь. Вокруг сплошная чернота, не разобрать ничего. Только всё внутри кричит о том, что мне нужно двигаться быстрее. Ускориться, найти выход.

Кажется, что если я окажусь на улице – будет лучше. Пусть замерзну, превращусь в ледышку. Так лучше, чем просто ждать своей участи. Я не позволю так с собой обращаться.

Я не…

Задыхаюсь, легкие словно схлопываются, не пропускают кислород. Слышу тяжелые шаги за спиной. Лютый не бежит, идет размеренно, настигая меня.

Он словно забавляется нашей погоней, пока я отчаянно ищу выход. Вскрикиваю, когда цепляю что-то рукой. Слышится звон, а я лечу вниз. Задерживаю вскрик, он горит в горле.

Кажется, что-то сильно режусь. По крайне мере, руки становятся влажными. Может, снесла вазу с цветами? Пытаюсь аккуратно подняться, ничего больше не зацепить.

Упираюсь ладонью в стену, ищу хоть какую-то дверь. Нажимаю ручку, вваливаюсь в комнату. Стараюсь действовать тихо и незаметно. Я как слепая в этих потемках. Но Лютый тоже.