Шрифт:
Пролог
Рафаэль
– Раф, – шепчет брат, толкая меня плечом в плечо. – Царeвы вернулись.
Смотрю в панорамное окно гостиной. Живая изгородь между их домом и нашим едва ли достигает метра. Какая-то суета во дворе, тачки…
– Может, дом продали?
– Неа. Если бы продавали, дед бы его выкупил.
Даниэль прав. Дед бы забрал эту землю, прилегающую к нашим владениям.
Царeвы для меня – это неприятная нервная тахикардия и Динка. Мелкая, тощая, жалкая, бесцветная дурёха. Нас связывает один неприятный секрет. То, что я бы очень не хотел, чтобы выплыло. Мне, правда, стыдно… Чем я становлюсь старше, тем мне хреновее из-за того эпизода.
– Раф, ты чего? Возвращением кузнечика впечатлился? – с сарказмом ухмыляется брат.
Кузнечик, да. Все звали еe потом так…
Нам было по тринадцать, когда мы виделись в последний раз. Брат не знает об этом. Не знает никто. Она промолчала.
– Даниэль, Рафаэль… – задумчиво смотрит результаты наших тестов тьютор.
Мы со старшим братом очень похожи. Хотя разница у нас в три года. Темноглазые. Практически с идентичными чертами лица. И даже одинаковая ухмылка на одну сторону. И, несмотря на то, что дед нам обоим выбрал ангельские имена, мы далеко не ангелы. Скорее – наоборот.
– У вас обоих очень мощное "персоналити". Особенно у тебя Рафаэль. Но это тебе скорее мешает в достижениях. Ты чувствуешь себя особенным и без достижений. Это печально.
– Каждый чувствует себя особенным, – пожимаю я плечами.
– Если ты действительно уникальный – прояви это.
– Зачем? Мне достаточно знать самому.
– Но ты же можешь достигать большего.
– Дайте мне мотивацию! Какой смысл рвать пятую точку, чтобы кому-то что-то доказать?
– Я дам тебе мотивацию, – скрипучий голос деда сзади.
Судя по интонации, я встрял!
– У меня не было никаких привилегий, я достиг всего сам, поднявшись из нищеты. И думал, буду ступенью, чтобы мои потомки достигли большего. Но мальчик Рафаэль решил просто лечь на "ступеньку" и любоваться видом?
– Дед! – подскакиваю я, разворачиваясь к нему.
Тьютор тактично оставляет нас, забирая тесты.
– Ты бросил всe, чем занимался, несмотря на то, что достигал успеха играючи. Бальные танцы, шахматы, плавание, скрипку…
– Это становилось скучно, – перебивая, оправдываюсь я.
– Молчи! – беззвучно говорит Дан, качая мне головой.
– А что тебе весело? – ползут вверх брови деда.
Набираю в грудь воздуха, чтобы ответить, но ни один ответ деду не понравится. И я затыкаюсь, ничего не сказав.
– Ну? – требовательно. – Швыряться моими деньгами? Покер-турниры? Тусовки? Игры твои позорные на девочек?
Опускаю взгляд.
– Покер – это интеллектуальная игра, – зажмуриваюсь я.
– Четыреста тысяч ты просадил в покер за прошлый месяц. Вынужден констатировать, что с интеллектом у тебя беда.
– Форс-мажор! В позапрошлом я выиграл двести.
– Не позорься, – скептически смотрит на меня дед.
– Окей, – вздыхаю.
– Никаких больше привилегий. Они тебя испортили. На твоей карте теперь лимит, и я внимательно слежу за успехами.
– Какой лимит? – сглатываю я.
– Очень скромный, Раф, очень. Научись использовать деньги с умом. И я жду свершений. Иначе, зарабатывать на Оксфорд будешь покером.
Да, черт возьми!
– Даниэль, удачи на собеседовании, мой мальчик. Не подведи меня.
Дед уходит. Встречаемся с Даном взглядами. Сегодня он уезжает в Лондон, к родителям. У него собеседование на факультет бизнеса в Оксфорде. Дед готов оплачивать обучение. Он считает это выгодным вложением. Дан – любимчик. Будет ли такая возможность у меня – большой вопрос.
– Дан, пока ты будешь в отъезде, дай мне свои права, – прошу у него.
Восемнадцати мне еще нет, но я прекрасно гоняю с его доками. Гаишники по фотке трехлетней давности нас не различают.
– Держи, – протягивает мне, доставая из заднего кармана. – Не спались только. И, Раф… Не забудь загнать её в химчистку после своих запилов.
Стоя перед зеркалом у входной двери синхронно поправляем галстуки.
Выхожу проводить брата. Через живую изгородь встречаюсь мельком взглядом со светловолосой девушкой. Мой взгляд залипает. Интересная девочка… Даже не смотря на пирсинг в губе, берцы и комбинезон-милитари, которое я, к слову сказать, терпеть не могу. Яркая, стройная. Ловлю что-то знакомое в разлeте её темных бровей.
Сердце, вдруг, сбиваясь с ритма, мощным толчком швыряет кровь мне в лицо.
– Динка?.. – открываю я ошарашенно рот.
Да ну!
Она. Точно. Глаза ее – светло-голубая радужка обведена темно-синей каймой. Как у змеи. И взгляд… Далеко не восхищенный как раньше. Скорее – наоборот.
– Как жизнь, ангел? – прищуривается она, заносчиво вздергивая подбородок.
– А… нормально, – теряюсь я от неожиданности.
– Хм. Исправим…
Глава 1 – "Травматолог" и ответочка
Дина
Дагер. Я ждала этой встречи. Нет, правда ждала! Это как встреча с детским кошмаром. Чтобы закрыть этот, как его – гештальт!
Кошмаром была моя детская влюбленность в него. И вот… Разглядываю. И – да: хотелось бы чтобы он был некрасив, тощ, прыщав. Долбанулся бы разок головой, и подшаркивал ножкой. Но – нет. Все еще красив, гад. Возмужал, вытянулся, оброс мясцом. Холенный. И все такие же роскошные густые ресницы.
– Как дела, ангел? – поднимаю на него свирепый взгляд.
Рафаэль! О, боже. Мне казалось, имени красивее быть не может.
– Эм… нормально, – растерянно пялится на меня.
– Хм.
Нормально – это плохо. Надо тебе подрихтовать карму.