По дороге в рай
Шрифт:
Дик осторожно поднял ее руку, поднес к губам:
— Ты не ушла... Не уходи, маленькая... Не уходи...
— Сыграй что-нибудь еще, – попросила Рита, усевшись на пол и прислонясь к стене.
Дик взял гитару, сел рядом и заиграл.
— Знаешь, как страшно, когда начинается день... Новое утро, новая ложь... Кто-то не приходит... кто-то не придет никогда... Слова песен пусты... их просто нет... слов... песен... И все глаза чужие...
Рита свернулась калачиком и медленно погрузилась в дрему под тихий перебор гитарных струн,
... Дни слились в один большой, нескончаемый поток водки, сигарет, бесед и песен... Рита забывала все на свете, слушая песни Дика. Она перестала где-либо бывать и, лишь иногда выходя по необходимости в город, страшно торопилась обратно, чтобы видеть его лицо и слушать, слушать...
В один из таких дней, вернувшись из города в подвальчик, она уловила незнакомый сладковатый запах, плавно растекшийся по углам. Дик сидел за столом. Рита взглянула в его глаза и ужаснулась: он был где-то совсем, совсем далеко.
— Дик, – тронула его за плечо.
— Кошка пришла, – улыбнулся Дик и уткнулся головой ей в грудь.
— Чем здесь пахнет? – спросила Рита, ласково перебирая его черные волосы.
— Травой... Как замечательно пахнет травой... Мне удалось достать немного. Покурим?
Дик отодвинулся и взял со стола папиросу:
— Ты пробовала когда-нибудь?
— Нет, – покачала головой Рита и села напротив.
— Затягиваешься так глубоко, как можешь, и потом держишь в себе до тех пор, пока не поймешь, что вот-вот задохнешься. Врубилась?
— Да, – сказала Рита.
Дик прикурил, и по комнате расплылся тот самый приторный, сладковатый запах. Ноздри Риты дрогнули. Она внимательно следила за Диком и, когда он передал ей папиросу, попробовала повторить его затяжку. Дым был теплый и мягкий, как свернувшийся в клубок котенок. Рита замерла, не дыша, и словно наяву увидела, как этот мягкий белый дым осторожно вползает в ее голову и растекается там по всем извилинам и отросткам... Спазм в горле заставил ее выдохнуть остатки дыма, она кашлянула и передала папиросу Дику. Еще пара затяжек, и ноги стали совсем ватными, и голова совсем не хотела держаться прямо, а все время клонилась куда-то вбок. Рита медленно сползла со стула и прислонилась лбом к холодной стене.
— Тебе плохо? – спросил Дик, глядя на нее откуда-то совсем издалека совершенно пустыми глазами. Вернее, даже не глазами, а некими приспособлениями для виденья вместо глаз.
— Нет, – сказала Рита и, откинувшись, легла на узкий матрасик у стены. – Мне очень хорошо.
Она сама не слышала своих слов.
Как-то весело бежала по тропинке,
Сочиняя на ходу картинки...
Цветные, серые и черные, белые,
Золотые и некие еще, фиолетовые...
Увидим, что скажут, увидев, что вышел,
Спины кругом, кайф все выше,
Будь самим собой, тебя никто не слышит...
Пришедший день, как
И свет, а ночь...
Ночью свет звезд и воющий вопль,
Вопль-стон зовет, не зовет,
Манит, пропадает, возникает снова и, всплывая,
Свистит и играет...
Дверь живая бьет под зад пинком пружины,
А в глазах – картинки, фиолетовые картины...
Стены, тины, Селестины, паруса и парусины...
Скажи, уважь, как блажь,
Мимолетное виденье, снисхожденье, провиденье,
Сэр-случай как лучше диктует законы,
Законы вне дома, замученный, лучший...
Потерянно время течет между пальцев,
Ломаются руки и шеи страдальцев,
Борцов за идею, невидимых фронту,
Заброшенных в тыл,
Молодых, молод дух, молодым...
Живая стена не видна и смешна,
Как будто живая, как будто мертва,
Уходит, за стены держась, постепенно
Все дальше и дальше глубоким тоннелем,
Где поезд не ходит... Трамвайные рельсы
Снимаются с места и давят и воют...
Коричневый шепот безделья и дела
Умело и смело сметают метели,
Рисуя без красок, рифмуя без рифмы,
Башкою тупой натыкаясь на рифы.
Рисунки на скалах смываются морем.
Услада и горе... А может, не горе?
Страдающий разум разумно отвязан,
Потерян, повешен, за зубы подвешен,
Цепляясь руками за стены тоннеля,
Уходим все дальше и больше не веря...
… День кончался и начинался снова, незаметно и неуловимо, а в подвальчике ничего не менялось. Было так лень что-то менять, что-то делать, куда-то идти... Приторный, сладкий дым, смешиваясь с запахом водки, становился еще уютнее и сильнее. Дик поднялся со стула и почти рывком поднял с матрасика Риту:
— Нам пора идти.
Рита покорно кивнула, ничего не понимая. Дик вывел ее на черную пустынную улицу и повел, крепко держа за руку. Холодный осенний ветер принес небольшое облегчение, и белый туман в голове стал медленно таять.
— Хочу, чтоб пошел дождь, – одними губами сказала Рита, и в лицо ей ударили мелкие холодные капли...
Они шли долго, темными промозглыми переулками, то и дело сворачивая куда-то в неожиданно появлявшиеся подворотни. Белое безразличие сковывало мысли Риты, и ей было совершенно плевать, куда они идут. Главное, что у Дика есть еще трава, много травы...
— Дик, забей папиросу, – сказала она невпопад.
Но Дик не удивился. Они остановились в одном из темных проходных дворов, Дик вытащил из пачки предусмотрительно забитую папиросу и с наслаждением раскурил. Рита жадно ловила приторный, сладкий дым от его губ. Дик молча передал ей папиросу. Рита припала к ней губами, и свежий белый туман влился ей в голову.
— Куда мы идем? – осторожно выдохнув, спросила она.
— Здесь недалеко, – отозвался Дик, принимая папиросу обратно.
— Ты не взял гитару?