По закону перелетных птиц
Шрифт:
Между зубами насильно протискивается лезвие кинжала, и в горло тонкой струйкой течет, словно расплавленный свинец, тягучее, раздирающее в клочья легкие зелье…
Григ надсадно кашляет, в судорогах бьется, силясь вырваться из четырех прижимающих его к скамье рук, но тщетно.
– Не надо, не уходи… Возвращайся туда, откуда пришел.
Спокойный, чуть горьковатый тон. Тонкая, легкая рука, прохладно коснувшаяся пылающего лба. Рубиновые отблески в черных волосах. Сочувствие в янтарном взгляде.
– Почему?
– Потому что это слишком нелепая смерть для Избранного.
– Избранного?
Легкий изгиб тонких губ, неопределенный взмах рукой.
– Узнаешь. В свое время.
– И кто же меня избрал? – Не хочется оскорблять Это место и Эту женщину сарказмом, но он рвется с губ сам собой. Привычка – вторая натура.
– Тот, кто имеет право…
Легкое прощальное прикосновение тонких пальцев… или щекочущего крыла.
Право… Право на жизнь. Право на смерть. Право на выбор…
– Вот так, давай! Вдох-выдох… Ну!
Григ с трудом открывает глаза и едва различает в склонившейся над ним темной фигуре гневно нахмуренного графа. Воздух обжигающим потоком врывается в неровно содрогающиеся легкие.
– Вот так, отлично! – радуется маг, ловя относительно осмысленный взгляд дисцития и удовлетворенно усмехаясь. – А теперь, почтеннейший, помогите мне перевернуть его на бок. Нет, не резко, а потихоньку, только еще одного болевого шока нам не хватало… Вот так…
В затылке что-то печально хрупнуло – и мир быстро выцвел перед глазами, растворившись в темноте. Самой обычной – теплой, влажной и всеприемлющей.
Чуткая теплая рука легко касается лба, снимает уже нагревшуюся мокрую повязку и полощет ее в холодной воде, резко пахнущей уксусом.
Они разговаривали, даже и не подозревая, что подопечный начал смутно и невнятно, но уже осмысленно вычленять из потока порхающих вокруг звуков слова и фразы. А он не спешил ставить их в известность.
– Ну как, господин маг? Ему хоть лучше?
– Лучше, – коротко отвечает тот. Говор невнятный, словно граф торопливо пьет или ест что-то. – Настолько, насколько это вообще возможно в его положении.
Цыган недоуменно смотрит на мрачного мага. Григ, чье сознание еще колеблется на грани между явью и беспамятством, этого, разумеется, не видит, но догадывается по затянувшемуся молчанию.
– А что ж такого дурного в его положении? Жар небольшой, его и до конца сбить можно, но сами же сказали, что это даже к лучшему: организм борется. А что рана не затягивается, так это само собой, еще и двух суток не минуло…
У Грига перехватило дыхание. «Само собой»?! Да у чародея, да еще магией же леченного, от раны на второй день должен остаться только тонкий розоватый шрам и легкий зуд – не больше! Исключение, конечно, составляют те, которые нанесены заговоренным оружием, но о нем той ночью и речи не шло. Так, зараза какая-то жвалом пырнула…
– Не затягивается? – с угрюмой насмешкой переспросил маг, уже проглотив то, что мешало ему говорить. – Милейший Инцар, это было бы еще полбеды. А она, если вы видите, даже и не закрывается. Если бы не постоянно подновляемое кровеостанавливающее заклинание, он был бы уже мертв.
Григу стало совсем нехорошо. Ужасно
– И вы не можете ничего сделать? – звенящий, виноватый голос Рансаны. Снова опустившаяся на лоб холодная повязка.
Мрачное молчание послужило ей лучшим ответом, не требовавшим дальнейших пояснений.
Григ мысленно выругался и провалился в небытие.
Робко трепещущие на фитильках нежные лепестки тепло-розового пламени распускались трепещущим цветком, ласково оплавляя воск. Плясали призрачные тени, отгороженные гранью огня, воздух нависал прозрачным горячим маревом, таинственно колышущимся вокруг выхваченного светом пространства. По гладкому боку свечи быстро скользнула капля жидкого воска, оставляя за собой неровный след. Сами невысокие стебельки свечей казались полупрозрачными, озаренные неверным, пляшущим даже в неподвижном воздухе светом.
Темнота обиженным, не пущенным в дом псом бродила по ту сторону огня. Сжималась, пульсировала, клубящимся маревом окружала со всех сторон, но, обжегшись, неизменно отскакивала от дерзких огненных искр.
Григ, глубоко вздохнув, решился. Волевым усилием подавил мученический вздох и сел на постели (как его переносили сюда с лавки, он, разумеется, не помнил). Кряхтя, как столетний дед, спустил ноги на пол и потянулся за рубашкой.
Левая рука висела плетью, плечо было туго перебинтовано, но, даже не видя раны, Григ отлично ощущал, что затягиваться она и не думает. У нее несколько иная культурная программа.
Кое-как насадив рукав на бесчувственную кисть, дисцитий неловко подцепил ворот и влез в рубаху. Шнуровку затянул еле-еле: сделать это одной рукой почти нереально, колдовать с гудящей головой тяжело, а ночью все равно едва ли кто-то станет присматриваться.
Три шага до стола дались тяжело, потом можно было опереться рукой о бревенчатую стену, и дело пошло быстрее.
– Ты куда? – глухо спросил доселе молча наблюдавший за ним граф, невидимый в темном углу комнаты.
– В уборную, – недовольно отозвался Григ.
– Проводить?
– Не надо.
Судя по скептическому хмыканью, в дееспособности дисцития граф здорово сомневался, но настаивать не стал, щадя чужое самолюбие.
На улице тяжелая голова слегка проветрилась, и идти стало легче. Как ни крути, а ранено у Грига было плечо, так что шагать мешали только жуткая слабость от кровопотери и адская головная боль. Быстренько расправившись с делами насущными, Григ остановился у забора, опершись о него правым плечом. Возвращаться в душную избу пока не хотелось – перед глазами только-только рассеялась мутная пелена.