Поэзия – мелодия души

Бомбусов Михаил

Ноябрь 2018 г.

О грустном

Давай-ка, друг, сегодня погрустим –Дождь за окном смывает краски лета.Хэллоуин прошёл и чёрт бы с ним.Но дело к снегу. Верная примета.Бесовский непонятный карнавал,Ненужный нам по духу и по сути.Кто нечисть эту всю в Россию звал?У нас и так своей хватает мути.Когда-то ведьмы, черти жгли огниПодальше от жилья. Вокруг природа.А западная нелюдь в наши дниВ российских городах среди народа.Волной по телу пробегает дрожь.Не знаю по наивности иль сдуруСправляет этот «праздник» молодёжь,На Русь внедряя чуждую культуру.Полиция на страже. Грозный вид.Она теперь для нас и власть, и сила.Проплачена и Запад здесь дурит.Милиция бы вряд ли разрешила.Гнёт ветер ветки голые в саду,Гудит металл-набат на влажной крыше,С тревогой предвещая нам беду.Вот только жаль никто его не слышит.Всё русское уходит, словно дым.Увы,

и в этом нет уже секрета.Давай-ка, друг, сегодня погрустим –Дождь за окном смывает краски лета.

Ноябрь 2018 г.

Проза жизни

Мы чужие романы читаем запоем,Динамичный сюжет, потрясающий слог,А страницы свои, мимо, воинским строемНезаметно подходят к главе «Эпилог»Гениальна Судьба и писатель от Бога.Часто в жизни интригу закрутит такой,Что самой невдомёк, где героя дорога,И от зависти плачут Дюма и Толстой.Вьётся нитью сюжет по горам и ущельям,Через реки, луга и пугающий лес,Делит жизнь пополам, меж бедой и весельем,Как в стране Дураков, в той, где Поле Чудес.Что там ждёт впереди? «Завтра» временем скрыто.Жизнь идёт, не спеша, черепахой ползёт.Вяловатый сюжет и интрига убита.Твой роман для тебя, как плохой анекдот.И поэтому ты, чтобы кровь не остыла,А бурлила внутри, как крутой водопад,Веришь сказкам других, где волшебная силаПомогает пройти через сотни преград.Как всегда, чья-то жизнь интересней и круче,И завидуешь часто удаче чужой,Но никак не поймёшь, что Судьба не попутчик –Сценарист, режиссёр, да ещё основной.Только мудрость отцов и здоровье кавказцаСохраняют у нас ясный разум и стать.Жизнь одна. Перечесть свой роман не удастся.Захотят ли другие его прочитать?

Ноябрь 2018 г.

Жизнь и Грёзы

Что мужику для счастья надо?Деликатесы на столе,Каре ягнёнка, авокадо,«Курвуазье» и «Божоле»,Икра, омары, осетрина,Салатов разных громадьё,И водка. Лучше два графина.Куда нам, русским, без неё.Приятный отдых на Багамах:Песок, бунгало, океан,Текила, виски, джин – в стаканах,На завтрак кофе, круассан.Виндсёрфинг, яхты, дайвинг, волны.Волшебно здесь. Всё включено.Но всё же кайф не будет полным –Без водки кислое вино.Вокруг брюнетки и блондинки –Лицо, фигура, бюст, загар,Как будто из «Плейбоя» снимки.В коленях дрожь, в груди пожар.Лежишь ужом на сковородке,На лбу и на ладонях пот,Но, всем известно, что без водкиТакое дело не пойдёт.К чему замашки олигарха?Знай! Не по Сеньке сей запал.Ты не банкир, не зять монарха,И совесть, друг, не потерял.Не депутат и не министр,А работяга, от станка.Мечты, увы, проходят быстро,Лишь взбудоражив кровь слегка.Багамы, лобстеры, красотки!?В реальности расклад такой:Жена, грибы, бутылка водкиИ дача, если выходной.

Ноябрь 2018 г.

Мысли вслух

Мозги обязаны трудиться.Цена работы – наша Жизнь.Мысль в небо рвётся, словно птица,Ты вслед за ней стремишься ввысь.Бодрящий воздух эликсиромНаполнит щедро грудь твою,И ты летишь, паришь над миромЛегко, свободно (не в Раю).Не приземляй своих желаний,Пусть в вышине вершат полёт.Чем выше степень ожиданий,Тем дольше интеллект живёт,Тем больше юной силы в членах,Вполне реальной, без прикрас,И если ты живёшь «на нервах»,То успокоишь их как раз.Живи без зависти и злости –От них возможен бумеранг.Значительно добавив в росте,Они вернутся, словно, танк.Он перепашет жизнь, как пашню,Изменит цель-ориентир,Сорвёт ответным взрывом «башню»,Разрушит твой привычный мир.Будь снисходительным и добрым.У всех, ведь, разная судьба.Проход для каждого подобран,В один конец он лишь – «туда»Пусть кто-то мчится в «мерседесе»,Другой пешком проходит путь.Итог один: все будем вместеНа небесах когда-нибудь.Есть в жизни правило простое,С доисторических времён:Люби людей и всё живое,Прощай и будешь сам прощён.

Ноябрь 2018 г.

Стихоплёт

Писать стихи я начал с детства,Едва исполнилось шесть лет.Не получив сей дар в наследство,Сам первый сочинил куплет.Там было что-то о природе,Весенний ручеёк журчал…Неплохо получилось, вроде.Все изумлялись: «Ну, ты, дал!»Мать с гордостью мой стих читалаДрузьям, знакомым и родне.Удачным выдалось началоИ предвещало славу мне.Жизнь всё решила по-иному,Другой дорогой повела.Там техника была основойИ связанные с ней дела.Я вуз технический закончил,Он стал началом всех начал.А на работе, между прочим,Стихи попутно сочинял.Ведь страсть страшнее пистолета.Тот хоть промажет иногда,А к этой в сеть попался где-тоИ всё. Взаимно. Навсегда.Пегас послушен мне, жокею,Пишу легко, не тратя сил.Но, честно говоря, жалею –Поэтику не изучил.Свободно, что для многих странно,Плету ажурных строчек нить,Хоть не могу, как ни печально,Ямб от хорея отличить.Все рифы, обходя по краю,Упорно двигаюсь вперёд.Поэт я? Даже сам не знаю.Скорее, всё же, стихоплёт.

Ноябрь 2018 г.

Жалость

Ночь. За окном Зима. Мороз.Но, нарушая тишину,Бездомный одинокий пёсПротяжно воет на Луну.Возможно, просит о тепле,А может, жалуется ей…И по седой уже скулеСбегают слёзы всё быстрей.Когда был молод, полон силПёс всем собачьим существомХозяев искренно любилИ охранял надёжно дом.Но вдруг нагрянула беда…И вот теперь он одинок.На лапах, в шерсти седина.Кому он нужен? Не щенок.Забор, помойки, жалкий вид –В грязи свой доживает век,С Луною ночью говорит,Как одинокий человек.Тревожит душу этот вой,Мешает безмятежно спать.Прерву на время свой покой,Покину тёплую кроватьИ приведу его к себе,Поглажу, накормлю: «Держись!»Пускай живёт со мной, в тепле.Он заслужил такую жизнь.

Ноябрь 2018 г.

«Жаворонок». Ремейк

Мы от вранья властей давно устали,Ведь с каждым днём ложь всё глупей и шире.Вот в нашу жизнь, «сверкая блеском стали»,Ворвался фильм про «Т-34»Здесь постановщик, настоящий мастер,Создал ремейк былой военной драмы.Полслова правды, но зато блокбастер.В восторге дети и рыдают дамы.Эффекты из компьютерных баталий,Враги-фашисты просто идиоты.Так далеко всё это от реалий,Но, как обычно, в сказки верит кто-то.Чем дальше годы тяжелейшей битвы,Тем больше лгут, при этом не краснея.Герои той войны уже забыты,А в фильме все из комиксов Диснея.Возможно «фейк» оценят в Пентагоне,Иначе «Оскар» нам опять не светит.Ну, почему история в «загоне»?Кто памяти отцов за ложь ответит?

Январь 2019 г.

Азарт

Облаками горбатится небо,Словно ватой укрыв синеву,И стрела самолетного следа –Символ смелости, гимн удальству.На Земле, меж сугробов петляя,Красотою природы маня,Пусть кривая, но всё же родная,К горизонту уходит лыжня.Я не рвусь в небеса за стрелою,Пусть к вершинам стремится бомонд,А бегу по равнине лыжнёюИ стараюсь догнать горизонт.Но к себе не пускает он близко,И отстать не даёт хоть чуть-чуть.Не бывает победы без риска,Ну, а риск – не всегда верный путь.Понимаю – пустая затея,Что мне это даёт не пойму.Стала верной женой Галатея,И мечты все давно наяву.Продолжаю настойчиво гонку –Цель одна, мной азарт овладел:Заглянуть за заветную кромкуИ понять: «Где же жизни предел».

Январь 2019 г.

Воздух Родины

Деревенька

Деревенька русская –Речка, тихий плёс,Липы, церковь, звонница,Брошенный погост,Избы заколочены,Эхо по углам,Луг стоит некошеныйИ в садах бурьян.Где ж твоё извечное?Крики петухов,Хороводы девичьи,Перебор ладов,Споры на завалинках,Песни, как с куста.Деревенька русскаяУж давно пуста.Где ж твои хозяева?На погосте все.Кланялись земле они,А теперь в земле.К ним не ходят детушкиВ Пасху на поклон.Не плывёт над речкоюПоминальный звон.Деревенька русская –Речка, тихий плёс,Липы, церковь, звонница,Брошенный погост.На могильных холмикахВетхие кресты,А до БелокаменнойТридцать три версты.

Июль 1989 г.

Есенинская Русь

Я ностальгией не страдаю,Свой край люблю и им горжусь,Но все же с грустью вспоминаюУшедшую с поэтом Русь.Ее душевность, состраданье,Наивность, красоту и стать,И неуемное желаньеС бедой «всем миром» совладать.«Простые кладбища и хаты»,Церквушек сельских купола,И хороводы на закатах,И посиделки до утра.На Пасху – в праздничных нарядах,«Христос воскрес!» и крестный ход,Нет ни салютов, ни парадов,А веселится весь народ.Ведь на Руси, уж так ведется,Гуляют крепко мужики,Собрались бабы у колодца,Стоят и «чешут» языки.Вон мчится тройка с перезвоном,Надет бубенчик на дугу,И обнаглевшие вороныО чем-то спорят на лугу.Тоскует клен заиндевелый.И месяц светит над окном,Береза в платье снежно-беломСтоит, сверкая серебром.Дед на завалинке у домаЯдреный курит самосад…Как мне все близко и знакомоХоть было много лет назад.