Полиция реальности
Шрифт:
Все смахивало, на хорошее предзнаменование.
Я поднялся на четвертый этаж, по лестнице, лифта не было. Дверь нужной мне квартиры, была деревянной, тяжелой и крепкой, с виду. Такие, невозбранно вызывают у меня в голове, ассоциации с толстыми стенами подземных убежищ. Немного волнуясь, я позвонил в звонок.
– Минутку!
– голос был мужской, громкий. Секунд через тридцать, дверь открылась, и в темноте проема, я увидел парня, возрастом старше меня. С лицом не толстым, однако массивным, а на нем намечался второй подбородок.
–
– Ну?
– голос не стал напряженнее, а вот в лице это проявилось. Со встопорщенными темными волосами, это смотрелось аляповато.
– Ваш адрес дал мне, Наблюдатель. Я, по поводу, вещей которые вы можете видеть.
– и ничего умнее, на тот момент мне в голову не пришло
Это прозвучало глупо. Отражение чего, и проявилось в реакции человека. На его лице, сразу же нарисовалась жалость и некое отвращение, а голос погрубел.
– Вы что, сумасшедший? Какие вещи? Что за Наблюдатель?
– готов поклясться, что это заставило бы меня уйти, если бы каким-то шестым чувством, я не почувствовал за этой тирадой некую фальшь, и страх. Страх человека, к которому в двери постучались знакомые, и пугающие его обстоятельства.
Поэтому, я ответил ему, с нажимом:
– Обычный Наблюдатель. И учетчик. Считающий сколько людей прошло, птиц пролетело, и мух прожужжало.
А далее - внезапно. Он схватил меня за воротник куртки. В глазах все смешалось - и вот я в прихожке его квартиры.
И в мое горло, упирается кончик не слишком острого, но массивного тесака.
Я кинул взгляд на дверь, и понял что она захлопнулась. Хозяин квартиры, дотянулся до выключателя второй рукой, и в помещении загорелся свет. Я мог бы осмотреться, но страх не давал мне сделать этого.
– Я знал.
– тем временем, лопотал хозяин квартиры - Я знал! Я понял это еще позавчера. Черный вертолет, он точно появился не зря... вы явились за мной!
Никакие описания не передадут то, как он это говорил. Словно бы, находясь в трансе, как будто один из членов тоталитарной секты.
Чувствуя, как пот капает с кончиков волос, и струится по спине, я сказал:
– Не надо!
– "сказал", это наверное, громкое слово. Пожалуй, лучше будет, "прошептал".
– Не надо! Я не один из них! Я не один из них!
На большее, меня не хватило. Пересохшее горло, будто цементом схватило.
Он же, смотрел, бешеными голубыми глазами, и все еще держал тесак у моего горла. Аккуратно держал, не надавливая, но и не давая мне лишнего пространства. Поразмыслив так, с бесконечную минуту, он снова потянул меня за воротник, в комнату.
Это был зал двухкомнатной квартиры. Стол, диван, два кресла, и телевизор.
На столе, стояла бутылка, странной формы, коричневого непрозрачного стекла. Она была такой, что заставило меня отвлечься, и слегка привело в себя. Я аккуратно повернул голову,
– Смотришь! Ааах....
– и на выдохе, он толкнул меня на диван, сам же быстро отскочил к столу.
Выдернув пробку - а бутылка была закрыта, именно самодельной деревянной пробкой - он отхлебнул пару больших глотков, и далее вперился в меня глазами.
И снова - непередаваемые ощущения. Будто бы стилетом мне пробили голову, и стилет расширился внутри моего черепа, в кашу молотя мозги. Нестерпимый жар, заставил меня откинуться на диван, и завыть, закричать не своим голосом.
Хорошо, что это продлилось всего несколько секунд. Но отходняк, все равно длился дольше.
Когда я смог нормально мыслить, и пришел в себя, то увидел, что хозяин квартиры уже не вооружен, а на столе, помимо уже описанной странной бутылки, стоит коньяк.
– Выпей немного. Это помогает, после вот этой - кивок на коричневую бутылку - штукенции.
Как сомнанбула, я налил в стоявший рядом стаканчик, грамм тридцать светлой жидкости, и влил в себя, сказав затем то, что говорить не планировал:
– Это - два объекта.
– и пальцем так, картинно указал на коричневую бутылку - Первый, бутылка. Американский сегмент, номер две тысячи дробь пятьдесят один.
Тут, я замялся. Хозяин квартиры, молча слушал меня, с видимым, непонятным переживанием на лице.
– Да. Класс: Евклид. Старинная бутылка. Перелитая в нее жидкость, не кончается.
– и не обращая внимания на вытянувшееся лицо парня, я продолжил - И второй объект. Американский сегмент. Тоже, Евклид. "Мозговой тоник". Дает возможность читать мысли, улучшает память, запоминание, и интеллектуальные способности. Временно.
Закончив тираду, я увидел, что хозяин квартиры, жадно, как воду, выхлебывает из бутылки коньяк.
Собственно, Станислав Барков, не мог похвастаться наличием особого хобби. Кроме, разве что, любви к алкоголю - но не простому, а самодельному, начиная от домашнего вина, и кончая иными вывертами. Как городской житель, в черт-уже-знает-каком поколении, сам он научиться что-то такое изготовлять, не мог. Это и приводило его, год за годом, на многочисленные встречи, конвенты, и небольшие капустники, людей со схожими увлечениями. Именно на одном из них, у вполне знакомого ему человека, он и купил эту бутылку. По описанию, внутри был самогон, с таежными травами.
– Ну а дальше, покатилось. В первый раз я выпил глоток, и понял... ух-х! Учебник вышмата, вузовский, буквально за день прочел, понял, и весь задачник перерешал. Хотя сам-то, сраный гуманитарий.
– А читать мысли?
– А...
– он махнул рукой - Это тоже случайно. Знаешь, просто концентрируешься и, само собой получается. Первый раз, я это с собакой сделал - но какие там мысли? Страх, голод, боль... врут те, кто говорят, что собаки понимающие существа, ни хрена они не понимают.