Полиция реальности

Гельвич Ростислав Реональдович

– Я не обижен. Все делают свое дело. И ты делаешь. И мне придется делать.

– Зачем вы подошли ко мне?

– Не знаю.
– да, я действительно не знал - Просто. Ответь мне. Каково это, работать с этими людьми?

Он покачал головой. Вернее, покачала. Женщина, возраста крепко так за сорок, в брючном костюме, типичная такая, офисная барышня, европейского типа. Очки блеснули светом яркого солнышка.

– Вы воспринимаете их как каких-то монстров, молодой человек.
– голос был серьезен, с грустинкой - А это просто люди. Вы сами сказали - все делают свое дело. Вот и они делают. Хорошее дело.

– Защищаешь?
–

я ответил просто для проформы. Хотя, знал.

Учетчик никого не защищает. Учетчик, всегда излагает только факты, и не слишком часто идет на дающее плоды взаимодействие.

Мы стояли, и нас обходили люди. Его взгляд, был ласков. А я, хотел говорить.

– И как?
– сказал ему - Часто происходит нечто подобное?

– Подобное чему? Слежке за вами? Или вы, об общих масштабах операции?

– И то, и то, наверное.

– Николай.
– в его тони, проклюнулись уже знакомые нотки легкого пафоса, и веселости - Я стою тут, да и не только тут, столь долгое время - что вы даже представить себе не можете. Так что, ваша история, возможно и вызывает у меня эмоции - но не трогает. Я видел и помасштабнее.

– Мда.

В этом своеобразном пузыре, тоже было уютно стоять. Все по той же причине - полное спокойствие, никто не смотрит. Безмятежность. Мне не хотелось уходить. Я понес откровенную околесицу:

– И как поживает доктор Брайт?

– Читает список вещей, которые ему делать нельзя.

Я посчитал этот ответ, достаточным основанием для того, чтобы уйти. Снова. Выйти. В эти. Чертовы. Иголочные. Покалывания.

Добраться домой, оказалось делом не менее легким, чем разгрузить вагон угля. Даже сидя в автобусе, я подчинялся системе. Передернуть плечами. Поежиться. Сгорбиться. Это то, что не подчиняется желаниям. Оказывается, что просто сидеть на стуле - это нелегкое дело.

Ты постоянно находишься под перекрестьем кучи взглядов. Ты начинаешь волноваться - и взглядов еще больше. Лишь только из-за малого количества людей, ты все это выдерживаешь. Выскочив на остановке, добегаешь домой, закрываешь дверь на оба замка, и быстро раздеваешься перед зеркалом. Тщательно осматриваешь все тело - ведь ощущения, были так реально!

И, конечно же, как иронично. Ничего. Лишь только остаточные явления, мандражка, и сильная тахикардия, напоминали о том, через что я прошел, побывав на улице.

Все еще обнаженный, я настежь открыл окно. Свежий поток, вздул тюль пузырем. Все тот же кран вдалеке, хотя здание стало гораздо выше. И рабочие, снуют по недостроенной крыше.

Вилку в розетку - и телевизор подал свой голос. Новости. Диктор вещает, излагая события произошедшие в стране. Я, уже расположившийся на диване, наблюдаю за всем этим отстраненно, но все же наблюдаю. В голове, знакомая многим смесь, из звуков поступающих извне, важных мыслей, и того, что невозможно описать. В таком состоянии, обычно, рождаются бредовые идеи. Хотя, у меня обычно, начинает легко воображаться музыка. Великолепное ощущение.

Так или иначе, я лежал на диване. Прохлада из открытого окна, была приятна. Тихий шум, и звуки с улицы - тоже. Сам того не заметив, я уснул. Первые, наверное, полчаса, мой сон был простым сном. И лишь затем, я понял что сплю. Мелочи обстановки, снова обрели реальность. Нет. Это не состояние осознанного сновидения. Грезы оставались грезами, я все равно был безмолвным исполнителем, а не режиссером.

Но, сон, как это уже происходило, засосал меня. Не желал отпускать, как младенец что жадно сосет грудь. И, наверное, я уже не мог бы отличить, если б имел возможность сравнивать, что выглядит более реально: сон, или же настоящий мир?

Во сне, был уже знакомый мне сюжет. Я бегу. От чего-то пустого, что настигает сзади. От пустоты, как катаклизма. Я бегу по городу, и за моей спиной рушатся дома, и в бездну валится земля. Бегу, расталкивая людей, обрекая их на смерть. Они не видят, потому что катастрофу вижу только я. Но пустота несет смерть и для них, и для меня. Оглядываясь, вижу, что она оставляет после себя лишь ничего. Серое. Будто бы, ты вышел за пределы карты, в компьютерной игре. Точно такая же, пустая серота, великое никуда, грандиозное ничто.

Хочу проснуться. Понимаю что это сон, но хочу проснуться. Мне по-настоящему страшно, это пугает даже больше, чем пугает смерть, это невозможно описать потому, что смерть - еще можно как-то представить, хотя это тоже страшно. Но это великое серое ничто, куда рушатся дома, и падают огромные куски асфальта. Это то, чего я не хочу. Это то, чего я искренне боялся всю жизнь. Неосознаваемое. Великое. Серое. Ничто.

Я проснулся, сухой и горячий. Меня встретил сериальный лепет. Тюль все так же, подавалась ветерку. Разлепил губы. Прохруст шеей. Пальцами рук и ног. Сердце билось часто-часто. Стучало в висках. Я покинул сон, так же внезапно как вошел в него. Но страх, все еще остался со мной. Все тот же, жуткий, идиотский страх, перед тем, что так и не удалось понять и осмыслить.

Проходит время. Я все так же без одежды, на диване. Пью колу. Смотрю телевизор. По новостям, передают о том, что кто-то где-то утонул. Как-то все мрачновато, хотя мне не жалко никого. Я все еще под впечатлением, от своего сна. Такое бывает, когда ощущения от приснившегося столь омерзительны, что их трудно даже вообразить. Пытаясь представить себе, это настигавшее меня, серое ничто, я натыкался на стену холодного страха. Совсем другого, непознанного. Отталкивающего, и возбуждающего интерес. Прихлебывая сладкую газировку, я поймал себя на том, что это тот самый, охотничий интерес. Схожий с тем, какой был еще до раскрытия скрывавшегося у меня в голове. Я улыбнулся, в очередной раз отпив из стакана. Интерес, влек за собой охоту. А охота - эйфорию.

Звонок Родиону.

– Алло? Коля?

– Да. Надо поговорить.

Он помялся, и назначил встречу у Стаса, утром следующего дня. Я спросил его:

– А зачем? О серьезных вещах говорить хотел. Не надо его в это вмешивать?

На что, получил ответ:

– Он вмешан в это с тех пор, как первый раз выпил Тоника.

– Я все равно не понимаю. Какой смысл?

– Поймешь.

Короткий получился разговор. Я отложил телефон, и пододвинул к себе ноутбук. Зашел на форум, где не был с момента разговора с Сойером. Соответственно, непрочитанных сообщений была уйма. Конечно же, в основном от него. "Клок. Я обсудить хотел, твою поездку. Я все-таки не понимаю!". "Напиши как будешь". "Да где же ты, мудила!!!!11". А далее, в сообщениях повышался градус мата. По иронии, как раз таки сейчас, Сойера и не было онлайн. Я написал ему, что скоро зайду. Жалко, что по тексту нельзя передавать тон, иначе как смайликами. Настроение, почему-то, было наполнено градусом игривости.