Полночный детектив
Шрифт:
– Сегодня?
– Ну!
– А что в пиджаке?
– Бумажник. Очки… Паспортистка… Ты ее знаешь. Понятой была, когда оформляли. Все видела. Тысячи три долларов… Кредитные карточки западных банков. Какие-то бумаги…
– А на чье имя, известно?
– Найдут через банки, хотя те могут и не сообщить. Коммерческая тайна. Пока объявления повесили. Если жив человек – объявится…
– Пиджак тут, в дирекции?
– Менты увезли!
– Где это все валялось? В каком месте?
Секьюрити поправил галстук с лейблом охранного агентства, ютившегося под известной бандитской крышей.
Он
– Да как раз у гаража твоего обменщика! У Любовича…
Час от часу не легче!
ОХРАННИК ИЗДАТЕЛЬСТВА
Он позвонил мне на мобильник в машину: – Где пропадаешь?.. Третий день звоню домой! Никого нет…
Я не сразу узнал голос. Охранник «Тамплиеров»!
– Нужно поговорить! Можешь срочно приехать?
В голосе у него чувствовался напор ликующего торжества. Не откликнуться – значило плюнуть в душу человеку, который все эти дни помнил обо мне, о моей просьбе и, наконец, ему что-то удалось, и он был и рад, и горд, и спешил это что-то мне показать…
– Сейчас сможешь? Я заказываю пропуск…
У меня не хватило духа сказать ему, что надобность во всем этом уже отпала.
«Вчерашний день!»
Слова застряли в горле.
Я погнал Ленинградским шоссе, меняя скорость, то отставая, то, наоборот, набирая километраж, чтобы оторваться от возможного хвоста.
Полной гарантии, что это удалось, у меня не было.
Уже показалось длиннющее унылое здание, тянувшееся не одну сотню метров, и я еще издалека начал высматривать место парковки…
Ни на минуту меня не оставляло чувство напрасно теряемого времени.
И вот машина припаркована. Я у подъезда, у вывески с далеким несовременным названием:
«Тамплиеры».
«Причем тут имя католического духовно-рыцарского ордена, упраздненного Папой еще в средние века? – Я уже думал об этом. – А может, просто зашифрованные имена учредителей? Начальные буквы четырех имен и фамилий. И „ы“ в конце…»
Тут все прежнее…
Уже знакомый контрольно-пропускной пункт в узком простенке между двумя тяжелыми внутренними дверями, два секьюрити, выглядывающие снизу из крохотного закутка.
–К кому?
–Мне должны заказать пропуск….
–Фамилия?.. Проходите…
Я поднялся наверх. Мой знакомец снова дежурил в чистенькой светлой приемной с компьютером, с новой офисной мебелью, украшенной гирляндами искусственных цветов. Двери в кабинет главного редактора были закрыты, место секретаря за столом занимал мой подстриженный под лысого золотозубый коллега.
Перед ним лежал свежий детектив – продукция «Тамплиеров». Коллега ждал меня с нетерпением, сидел, должно быть, как на иголках, вздрагивая при каждом стуке лифта.
–Привет!.. – Лицо его просветлело, все золотые коронки симпатично вспыхнули. – Как ты?
–Нормально… Как сам?
–Я чего? Отдежурил и баста…
–Что тут у тебя? – Я не перешел сразу к делу, показал на детектив.
–Отлаженное производство работало бесперебойно. Бестселлеры создавались со страшной скоростью, быстрее, чем читатели успевали читать. Только закончишь к примеру «Смерть за смертью», а уж вышли того же автора «Смерть после смерти» и «В преддверии смерти».
– Новая серия. Не видел?
Мне было его искренне жаль. Как он дочитывал это до конца?! Ведь он жил жизнью розыскника, все видел и знал?!
Я не мог это понять…
Трехсотстраничная книга, которую он читал, оказалась лишь первым томом романа из жизни воображаемого уголовного розыска, так что отсутствие криминального чтива в ближайшие недели ему не грозило.
Но он вызвал меня не для этого.
–Держи. – Он передал мне белый редакционный конверт.
–Что это?
Судя по формату, внутри могла находиться рукопись, размеры редакционных конвертов позволяли вкладывать страницы, не сгибая их.
Я заглянул внутрь. Там действительно лежали бумаги, отпечатанные по всем редакционным правилам – через два интервала, с полями…
– У нас нештатный рецензент, молодая девка, она знает твою… – В своей ментовской жизни мой знакомый, похоже, чаще выписывал штрафные квитанции на дороге, чем объяснялся. Втолковывал он мне через пень-колоду, но я все понимал с полуслова. – Они, короче, вместе учились в театральном… Которой ты интересовался, она тоже девка целеустремленная, практичная… Теперь подалась в писательши… Думает стать, как Ирина Терехова… – Вспомнив своего кумира, новый мой кореш словно просветлел лицом. – Сразу нашли и ее рукопись. Ну а я по-тихому сделал тебе копию… У нас это просто… – Он показал на стоявший в углу ксерокс. – Три минуты всех делов… Тут краткое содержание вещи, которую она собирается предложить… Что б в план издательства на следующий год… – Бывший инспектор снова заговорщицки улыбнулся мне как соучастнику какого-то очень тонкого розыгрыша или прикола.
–Коньяк с меня… – сказал я, беря конверт. – Когда у тебя выходной?
–Отпуск! Я тебе позвоню…
Говорить, собственно, было не о чем. Нас связывали мое дело и его детективы. Я спросил еще:
– Чего хорошего читал после «Смертельного трио»!..
Я был уверен, что он назовет «Отпуск в Дагезане» Павла Шестакова, который я оставил ему в прошлый раз. Но он и не вспомнил.
На книжный рынок пришел новый читатель, теперь он сразу начинал с детектива, а не с классики, как бывало раньше, когда криминальный роман просто нельзя было достать в условиях книжного голода. Ему не с чем было сравнивать. Легкость чтения, ясность, простота – главная наживка, на нее он и попадался… В транспорте тут и там видишь людей с книжечками в ярких цветных обложках.
Кореша возражали: «А как же братья Вайнеры?»
Я отвечал:
– Их сейчас больше смотрят по телевизору, чем читают…
На рынке детективной литературы произошла смена лидеров. Хозяева книжных прилавков с трудом вспоминают большинство прежних кумиров – ушедших из жизни и многих ныне здравствующих, оказавшихся не в состоянии соперничать по плодовитости с новым поколением авторов.
Но кто я, чтобы об этом судить? Мент, написавший с десяток рассказов и повесть, отвергнутую несколькими издательствами.