Попаданка в постель Верховного жреца бога смерти
Шрифт:
– Ты умерла, – прозвучало, как гром среди ясного неба.
– Что? – подняла голову.
– Ты умерла, – холодно повторил сектант.
– Хватит уже меня разыгрывать, – в сердцах бросила этому грубияну.
– Это не шутка. Ты умерла. Сейчас ты находишься в теле моей жены Лиры. Ты здесь только для того, чтобы поддержать жизнеспособность этого тела, – сказал он, указав на меня пальцем.
– Да что за бред! – вспылила я. – Вы себя хоть слышите?!
– А ты в зеркало смотрела? – охладил он мой порыв.
Я
– Вы назвались жрецом! – ухватилась я за соломинку. – Решили запудрить мне мозги! Зачем? Вам нужна моя квартира? Или что? Я не понимаю… Меня будут искать! – «Меня же будут искать?.. Мама… Папа…»
Отчаяние сковало в тугие кольца, словно змея, поймавшая свою глупую и нерасторопную добычу в удушливые объятия.
Стул под мужчиной скрипнул. Он поднялся со своего места и в мгновение ока оказался подле меня. Схватив за плечи в своей, как я поняла, излюбленной манере, сектант поставил меня на ноги, встряхнув словно куклу, чтобы, видимо, мозг включить, которой упорно буксовал, не в состоянии прогрузить полученные данные.
Я охнула, крякнула, вспомнила про полотенце вокруг своего тела, успев предотвратить его потерю. А вот «чалма» не выдержала такой встряски и сползла, выпустив на волю мокрые колтуны.
Грубиян затолкал меня в ванную комнату и развернул лицом к зеркалу, встав за моей спиной. Я мельком поймала картинку на гладкой поверхности, отмечая, что даже солнечный свет не мог смягчить суровых черт лица этого человека.
– Смотри, – велел он, указав на отражение. – Это моя жена, – рокотал его голос у самого уха, заставляя меня сжаться от страха.
Грубые пальцы дёрнули за подбородок, заставляя поднять голову и посмотреть в зеркало.
– Это тело моей жены, – грохотал мужчина. От его близости дыхание спёрло. Ужас сковал тугими невидимыми путами.
– И это не шутка. Ты умерла. Считай, тебе дали второй шанс, но только посмей навредить этому телу, и ты об этом пожалеешь, – пригрозил сектант, испепеляя взглядом через отражение.
– Врёшь, – неверяще выдохнула, дрожа словно осиновый лист, смаргивая выступившие на глазах слёзы.
Пальцы с подбородка исчезли, позволяя немного расслабиться. Резкое движение справа. Я отшатнулась, непроизвольно вскрикнув. Кулак мужчины с глухим звуком врезался в зеркало. Трещины разбежались причудливым узором, уродуя отражавшееся изображение. Мужчина – больной на всю голову! – убрал руку. Несколько осколков упало в раковину. Красные капли крови окропили их, ещё больше ужасая. Этот псих, не давая возможности опомниться, схватил меня левой ладонью за основание шеи и притянул к себе. Я упиралась, да силы были не те.
– Смотри! – Тряхнул меня психопат.
Порезанная рука вспыхнула синим пламенем. Я оцепенела. Что за магия?! Кровь испарилась, оставляя кожу чистой и
Мужчина тем временем протянул исцелённую ладонь к зеркалу, не думая ослаблять свою хватку на моём затылке. Что-то пробормотал, едва коснувшись грубыми пальцами чудом державшихся на стене осколков. Синее пламя перепрыгнуло с его руки на зеркало и пробежалось по трещинам колючими языками, восстанавливая нанесённый ущерб.
– Это обычное зеркало, – подвёл итог своих манипуляций мужчина, выпустив мою шею. – Никаких заклятий на нём нет. Оно отражает именно то, что есть. Без прикрас.
Я была в шоке от произошедшего и увиденного. Из гладкой зеркальной поверхности на меня смотрела всё та же парочка: высокий широкоплечий брюнет в платье и миниатюрная блондинка в одном полотенце. Но я нашла одно слово, которое могло объяснить представление с огнём непривычно синего цвета.
– Магия?.. – голос был едва слышен и дрожал.
– Божья благодать. Ты в какой деревне жила? – оскорбил меня его вопрос.
– В Питере, – ответила машинально.
– Это в какой стране? – спросил он, успокоившись после кровопускания.
– В России, – просипела я, вылупившись на него и незаметно поправив полотенце на груди.
– В России? – повторил он, окинув меня подозрительным взглядом. – Это где?
– Это… в Европе, – нашлась я, и отступила на шаг от вызывающего опасения мужчины, несмотря на то что он выглядел спокойным и озадаченным моими словами. – И в Азии, – добавила я, видимо, запутав того окончательно.
– Названия Кариф, Алимер, Бостер тебе о чём-нибудь говорят?
– Нет.
– Своё имя можешь назвать? – перешёл он к форменному допросу.
– Марина… Сизова Марина Маратовна.
– Хм… – Он почесал щетинистую щёку. – Теперь будешь откликаться на имя моей жены, – заявил сектант. – Запомни! Её зовут Лира. – Он ещё немного подумал и добавил: – Пока я не найду свою жену, ты будешь занимать её место: в этом теле и в этих покоях.
– Я вам не вещь и не игрушка! – запротестовала против такого подхода.
– Я уже сказал, – его голос снова зазвучал угрожающе, – это тело моей жены. Со своим я делаю всё, что пожелаю. И если хочешь увидеть что-то кроме этих покоев, прояви смирение. Не будешь доставлять проблем – вознагражу.
– Отправите домой? – с тихой надеждой слетело с губ, и сердце сжалось в груди, предполагая ответ, который мне не понравится.
– Ты умерла. И исходя из услышанного от тебя, жила ты далеко не в Альманар – это имя носит наш мир. Но если ты не будешь вредить этому телу и чинить мне препятствия, отвлекая от всех навалившихся забот, обещаю узнать, что можно сделать в твоём случае.