Последний бой

Субботин Денис Викторович

–  Чисто, можешь закрывать, - буркнул Ворчун, свирепо на неё воззрившись.

Оксана молча стала накладывать на рану тампон.

–  Где я?
– голос Яна был хриплый, очень слабый. Но он заговорил. Он открыл глаза.

–  Дома, - сглотнув комок, ответила Оксана.
– Дома, Ян.

7.

Вульф конечно не был в восторге от того, как его бросили одного. Ему уж совершенно определённо не доставило удовольствия наблюдать, как вокруг Яна заметались, с криками и стонами, потащили куда-то наверх… Ещё некоторое время он посидел у камина, прихлёбывая сидр и наблюдая за суетой, поднявшейся в доме. Вот пробежал Ворчун с ведром парящей, горячей воды. Вот девка-служанка

сбежала вниз с комком грязных, окровавленных тряпок - одеждой Яна. Судя по всему, досталось трапперу неслабо, и встанет он нескоро. Всё это, вместе с отсрочкой решения Оксаны (а она задумалась! Задумалась над его предложением! Вульф был уверен в этом…), позволяло делать выводы и о ситуации в Трампе. Арселий остался без своей правой руки, без лучшего своего меча. Яна сложно заменить, а сторонников у Бабарыги и без того больше. Если же не только Яна ранили, но и отряд его потрепали… Тяжко будет жить под властью Бабарыги. Которому уже никто не сможет слова поперёк сказать.

Впрочем… об этом уже можно додумывать у себя дома. А здесь ему делать пока что нечего.

Встав, Вульф направился к двери. Мимо него метеором пронеслась Марта. На обратной дороге Вульф её отловил. Притиснул легонько у двери, с улыбкой наблюдая за испугом в глазах служанки. Медленно вынул из кошелька золотую марку и аккуратно опустил её в вырез, попутно притиснув слегка грудь Марты:

–  Все новости о моём друге Яне сообщай мне немедленно, - сказал девушке медленно, чётко, таким тоном, что спорить ей не захотелось. И ушёл, без стука прикрыв за собой дверь.

О том, что он ушёл, Оксана узнала только тогда, когда Марта принесла ей недопитый сидр. На краткий миг посетило её сожаление, разговор состоялся пусть неожиданный, но вполне себе полезный…и ушло. Не до того было. Совсем.

Глава 6 "На улицах Трампа"

1.

Отдуваясь и сквозь зубы яростно матерясь, два гнома, гоблин и трое человеков волокли картечницу по лестнице на третий уже этаж. Хозяин дома, мрачный и насупленный, не помогал им, хотя и не мешал. Уж больно удобно был расположен дом… Вот Ворчун и решил расположить свой главный антиорковский аргумент на самом его верху. С крыши, плоской и защищённой средней высоты бордюром, открывался неплохой вид окрест, да хотя бы даже и на порученный его обороне участок порта. Людей было маловато, всего-то полторы дюжины, но картечница могла стать решающим аргументом. Впрочем, последним. За две недели планомерной осады, орки глубоко провали внешний периметр обороны Трампа, да и силы осаждающих и обороняющих были несравнимы. Сколько там взрослых мужиков было на момент начала осады в городе? Тысяча? Полторы? А сколько знало, с какой стороны за арбалет взяться, не загнав при этом стрелу себе в задницу? Куда меньше… И силы эти таяли, а помощи ждать было неоткуда. Город обложили со всех сторон, несколько уже посланных в Северный пост экспедиций растаяли без следа… а предпринятый неделю назад общий штурм позволил оркам войти в город. Трапперы оборонялись остервенело, и кровь на улицах лилась рекой. Толку с того, когда орки разменяли за каждого убитого траппера по три-четыре убитых бойца, и при этом не заметно было, чтобы их силы существенно уменьшились. Груды орочьих тел - и толпы живых орков, атакующих в рассветные или вечерние часы. Шквал огня, стрел и пуль в упор по их толпе. И дикая, безнадежная резня на баррикадах, когда орки дорывались до боя лоб в лоб. Так погибло уже несколько отрядов. Ворчун помирать не хотел. Ему ещё пожить надо. Он ещё молодой. Впрочем… последнее время он всё чаще думал, что выбраться живым из Трампа не суждено никому. Уж больно орки упорно лезли.

Смола, которой поверху была залита крыша, нагрелась на солнце и неприятно чавкала под сапогами, прилипая к подошвам. Она не помешала, конечно, установить картечницу там, где это показалось наиболее удобным для стрелка. Стрелок - гном по имени Фолькскирх Серебряная лопата, присев у станины, старательно вколотил калёные костыли в крышу. За спиной у него раздался стон хозяина дома.

–  Свежезалитая ж крыша, - просипел он простуженным голосом.
– Проклятье, Строри, мы так не договаривались!

–  А мы вообще никак не договаривались!
– огрызнулся Ворчун, пребывавший в сложных чувствах.
– Иди давай, рыдай в жилетку кому другому!

–  Дом же зальёт!
– и впрямь почти прорыдал хозяин.
– Дыры-то какие делаете…

–  Ты доживи сначала, - возразил кто-то из трапперов.
– До сезона дождей-то - доживи!

–  Во-во!
– поддержал бойца Ворчун.
– Не орки, так я сам тебя прибью.

Меж тем, костыли были вбиты, Фолькскирх в очередной раз присел, потянул за рукоятки, проворачивая картечницу из стороны в сторону.

–  Пойдёт!
– буркнул себе в бороду.
– Хорошая позиция, Строри! Мы здесь, пожалуй, хорошенько их потреплем.

–  Мы их остановить здесь должны, - хмуро сказал Ворчун.
– Но ты, Фольке, учти - патронов мало. Когда останавливать будем, особливо-то свинцовым дожиком их не поливай. Экономь патроны…

Фольке недоверчиво посмотрел на него, потом на две коробки по пять сотен свинцовых слив в каждой.

–  Что, и это - всё?
– спросил он.

–  Нам - всё, - спокойно подтвердил Ворчун.
– Береги патроны, гноме!

До того момента, как Фольке пришлось потратить большую часть выделенного боезапаса, пришлось подождать не более двух часов. На исходе отведённого свыше для отдыха времени, на небольшую круглую площадь перед домом, где укрепился Ворчун со своим отрядом, хлынул поток орков. Ворчун насчитал никак не меньше полусотни, а скорее - больше. Фольке было на что потратить бесценную тысячу патронов. Он и тратил - бил экономными, короткими очередями по бегущим оркам, пока стволы не задымились. Но чуть раньше, чем картечница замолчала, орки скрылись в противоположном доме. Фольке дал последнюю очередь по окнам дома, и отпустил гашетку.

–  Что дальше, Ворчун?
– спросил он, размазывая пороховую копоть по морде.

Ворчун молчал. Из восемнадцати бойцов, трое пострадали от орочьих стрел, да и отбить атаку нескольких прорвавшихся к самому дому орков оказалось непросто. Орки были чёрнокожие, умелые и злые сволочи, и когда их отбросили, трапперов стало меньше на два человека. Что с того, что каждый взял с собой по два, по три орка?

–  Будем дом отбивать, - процедил Строри, приняв решение.
– Ты, Фольке… Сколько у тебя патронов осталось?

Фольке красноречиво потряс пустой коробкой. Во второй оставалось не больше половины. Мало, для серьёзного-то боя…

–  Когда подбежим к дому, бьёшь только по двери, - сказал Ворчун.
– Смотри, нас там не покроши… Ворвёмся внутрь - не пускай к нам за спину никого! И - береги патроны. Что-то мне подсказывает, что больше их не станет…

Фольке кивнул. Молча. Пороховой дым иссушил рот и глаза, даже сглотнуть было мучением.

Ворчун, тут же забыв про него, оглядел своих бойцов. Сейчас на крыше их было семеро, не считая самого ворчуна. Все, разумеется, с арбалетами, из которых неплохо постреляли в минувшем бою. И ещё шестеро тех, кто был способен стоять на ногах, держали оборону первого этажа. Именно там были основные потери.

Ну, стало быть, вперёд пойдут… шестеро. Три двойки. Неплохой вариант для боя, если только не учитывать, что драться придётся не в привычном лесу, не на плоту - в городе. На улице. В доме. Другое всё.

–  Трое… Ты, ты, ты тоже - со мной, - голос Ворчуна был сиплым от усталости.
– Фольке, помни, по своим - не бить!

–  Помню!
– фыркнул Фолькерскирх, с помощью ещё одного траппера меняя патронную коробку. Но ответ его Строри уже не услышал. Он скатился по лестнице, быстро выбрал ещё двоих, разделил на пары. Оглядел мужиков. Мрачные, утомлённые лица. Но ни капли уныния. Все верят в себя и понимают, что если не драться со всей возможной яростью, не только они - и город не выживет. Кто бы мог подумать, что орки - орки!
– вот так сумеют себя поставить…