Последний бой
Шрифт:
– Ну, чего уставились?
– спросил грубо.
– По местам! Последний бой, так последний…
Спорить с ним не стали. А ждать очередной атаки орков пришлось долгих полчаса. Только после этого в свободные от стёкол окна донёсся слитный рык десятков глоток. Орки пошли на приступ.
Повар, отчаянно стреляя из арбалета, пал, так и не успев израсходовать первую обойму. Зря делился с ним ещё один боец, так и оставшийся для Яна неизвестным. Рядом с дверью сражался и погиб приказчик. Этому повезло продержаться дольше. Или не повезло. Он погиб первым из тех, кому суждено было пасть, когда орки ворвались в дом. И хотя смог забрать с собой двоих орков, третий забежав со спины, ткнул ему между лопаток
– Где все?
– голос был хриплый, но достаточно громкий, чтобы юноша его услышал. И понял вопрос. Траппер спрашивал про женщин, которых в доме, не считая Оксаны, было ещё четверо.
– В подвале закрылись!
– крикнул мальчик.
– Я сейчас орков шугану… - Ян говорил всё так же хрипло и громко, очень медленно.
– Беги к ним… Запрись. Если повезёт, они вас не заметят. Если станут ломиться… женщины не должны достаться оркам живым.
Сказано было много. Слишком много для того полумига, что был у них в бою. Такое бывает иногда - им повезло. Орки не атаковали их. А потом Ян взял оба квартпистоля, поднял их и разрядил. Все восемь стволов разом. С двадцати шагов, в упор. Дым окутал лестницу. И в этот дым, без вскрика, только губу до крови закусив, нырнул мальчишка, тоже оставшийся для Яна безымянным. Сам же Ян, взяв в руки палаш, задумчиво оценил его неподъёмную для себя нынешнего тяжесть. Драться долго не получится… получится ли вообще драться?
Впрочем, чего уж там. Долго и не получится. Он один, а орков…
Орки и не подумали атаковать. Из клубов порохового дыма, во все стороны, как пальцами в растопырку, они принялись стрелять. Много ли надо одинокому трапперу? Хватило трёх стрел. Ян, допятившийся под прикрытием дыма почти до двери в комнату Оксаны, медленно осел на ступеньки, палаш в руках не удержав. Силы оставляли его вместе с кровью, вытекающей из ран - стремительно. Мутнело, двоилось в глазах. И онемели ноги - не встать. И нет больше сил в руках.
У Яна уже совсем потемнело в глазах, но напоследок он увидел, что орки почему-то замерли на местах, будто к чему-то прислушиваясь.
Больше он не видел и не ощущал ничего.
Четыре часа ожидания, стали для Накаты и Вилли четырьмя кругами ада. Несколько раз Наката порывался начать резать дракона на куски - и Вилли удерживал его. Несколько раз за палаш хватался Вилли - и ниппонцу приходилось повисать у него на руках. На экране орки бесчинствовали почти по всему Трампу, почему-то не переходя пока только на полуостров, к Вокзалу. Там собраны были последние силы защитников, столь незначительные, что Вилли рыдал в голос. Там, в Трампе, жило много его родичей. Накате что, он всю жизнь прожил одиночкой, никого ближе и роднее Яна у него не было. Впрочем, пробирало и Накату. Хотя бы потому, что в Трампе как раз и был Ян. И Строри.
– Ну когда же?!
– в который уже раз выкрикнул в морду дракону Наката.
– Клянусь, если через пять минут эти твари не начнут уходить… Я начну резать тебя. На мелкие кусочки.
– Я отдал приказ!
– взвизгнул, поджимая хвост и лапы под пузо, дракончик.
– Я отдал приказ! Они вот-вот начнут уходить из города! Клянусь!
Наката почти не говорил по-гномьи. Язык дракона был только похож на язык гномов планеты Тарон. Каждый орал только для себя, оставаясь непонятым противником.
Маленькое помещение, казалось, звенело от множества криков, визгов, воплей. Наката, всегда показно спокойный, сейчас был наоборот - дик и необуздан, как Строри. И не намеревался более сдерживать себя. Короткий изогнутый клинок покинул свои ножны. Наката дотащил, несмотря ни на что, весь свой арсенал до дверей "чёрного дома". Таких вот "ножичков" у него было вдосталь. Но именно этот вывел дракона из равновесия и он принялся пятиться, пытаясь попутно отпихнуться передними (связанными) лапами и даже цапнуть ниппонца. Боем, то что завязалось, назвать было сложно. Скорее - потасовка с естественным результатом, учитывая, что дракон был связан и ростом не вышел. В несколько ударов Наката привёл дракона к повиновению, оседлал и, задрав ладонью морду кверху, упёрся клинком в левый глаз. Он был мокр, дышал тяжело и с трудом сдерживал тошноту. Но он опять одолел врага.
Дракон, голова которого была задрана вверх в неестественном положении, не мог даже говорить, только скулил жалобно.
– Всё… тварь!
– прохрипел Наката.
– Конец тебе…
– Подожди, - остановил его вдруг Вилли.
– Смотри… Они уходят!
Наката его почти не слышал, в этот самый миг предвкушая, как клинок сейчас пропорет веко, войдёт в глаз дракона, и он хотя бы так посчитается за свой город.
– Наката!!!
– надсаживая глотку, заорал гном.
– Слышишь меня?! Уходят они! Уходят!
На экране отчётливо видны были чёрные полоски орочьих отрядов, тянущиеся из Трампа прочь, в сторону леса. Конечно, не час и не два потребуется, чтобы твари полностью оставили город. Но они уходили.
Крик Вилли сделал своё дело. Заинтересованный Наката повернулся в его сторону. Шелохнулся, на мгновение забыв про страх, и дракон. Клинок Накаты, по-прежнему упёртый в веко дракона, с хрустом распорол непрочную в этом месте кожу, на две пяди углубившись в глаз. Дракон взвыл. Он попытался рывком освободиться от причинявшего ему столь сильную боль предмета в глазу, но вместо этого только спровоцировал Накату засадить клинок на всю глубину. Вот теперь кровь уже не лилась, она била фонтаном, заливая экраны, пол, стулья, трапперов, дракона. Дракон стремительно слабел, от этого впадал в панику и бился ещё сильнее. Накату он сбросил с себя и могучим, какого и не предположишь в таком хрупком теле, ударом отшвырнул к самой двери. Сам же попытался развернуться. В тесном помещении, да ещё со связанными лапами, у него не было шансов. Ещё несколько минут он бился в агонии, но это была уже именно агония. Закончившаяся тишиной и покоем. Остолбенелый Вилли, забившийся в уголок, остался в помещении единственным, находящимся в сознании. А может, и живым. Что-то больно нехорошо лежал у косяка Наката. И уже не радовало, что орки продолжали покидать город…
Рыжая. Конечно, это была Рыжая. Красивая, слегка округлившаяся в последнее время, но всё равно стройная и яркая женщина. Оксана Рыженко. Именно она, осунувшаяся и измазанная то ли грязью, то ли потёками крови, стояла сейчас перед Жаном Бабарыгой и молчала. И не сверкали яростью её прекрасные глаза, и не извергала она проклятья на его голову. Стояла и молчала. За спиной её сгрудилось ещё несколько женщин и единственный мужчина, вернее - мальчик. Впрочем, коль в руках у него - арбалет-магазинник, заряженный и изготовленный к стрельбе, то уже - мужчина.
Жан молчал. Десять минут назад, когда гонец из южного сектора обороны примчался к нему, запыхавшийся и со следами падений по дороге, и доложил, что к нему идёт Оксана, Бабарыга даже заставил его дыхнуть, не поверив. Гонец был выпимши, но так… в меру. Бред нести, выпив кружку браги, станет ну разве только очень больной на голову человек. А гонец был гоблином. Эти лопоухие не склонны были к алкогольным галлюцинациям. Ну и вот. Минул краткий миг, и слова его получили подтверждение. Оксана. Собственной персоной. Невесть как переправившаяся через кишащий тварями канал. Живая и здоровая. С того берега.