Последний долг
Шрифт:
— Немного.
— Что ж ты так… неосторожно? — Она вернулась в прежнее положение и поправила шубку, прикрывая ноги.
— Главное не победа, а участие, — пробормотал я. — Который час?
— Полдвенадцатого, — отозвался Антон.
Я вздохнул. Это ничего мне не говорило, я абсолютно не помнил, когда случилась драка.
Машина сбавила скорость, затряслась на гравийном покрытии и опять выбралась на асфальт, громыхнула под колесом крышка люка, и мы остановились. Я открыл глаза. Мы были около моего дома.
— Пошли, я тебя провожу. Антон довел
Я не мог справиться с замками. Он отобрал у меня ключи, провел через коридор и уложил на диван в комнате. Пальто потерялось где-то по дороге, а пиджак, который опять оказался на мне, был спереди мокрым. Печальные последствия обильной выпивки и удара в живот. Надо было вместо костюма купить бронежилет.
— Я милицию не стал вызывать. — Опустив руки в карманы пальто, Антон прохаживался по комнате. — Все равно Столяр успел удрать. Потом с ним разберемся, не денется он никуда. Да и в кабаке возражали, не хочется им лишнее внимание к себе привлекать. Охрана их прокололась, один всегда должен в вестибюле стоять… За ужин мы, само собой, ничего им не должны.
— Где Наташка?
— Извини, я адреса ее не знаю. А когда тебя нашли, ее и близко не было. Скажи номер, я позвоню.
— Дай телефон, я сам.
— Лежи, рано тебе самому…
Антон подсел к телефону, я назвал ему номер, и он позвонил.
— Алло, это Наташа? Добрый вечер, это Антон, мы с вами виделись совсем недавно. Нет, просто мы переживаем, как вы добрались… Понимаете, у Федора получился… э-э… конфликт с тем молодым человеком, который подходил к нашему столику. Нет, она здесь абсолютно ни при чем! А…
Он обескураженно посмотрел на меня:
— Повесила трубку.
— Не надо было ей звонить. — Я прикрыл глаза.
— Извини. Я хотел как лучше. По крайней мере, она дома, и с ней все в порядке. Чем тебе еще помочь?
— Ничем.
— Тогда я пойду. Извини, во всем этом и моя вина есть… Потом разберемся, хорошо?
Когда он дошел до дверей, я позвал его:
— Антон!
— Да?
В комнату он не вернулся, остался стоять где-то в коридоре.
— Ты с самого начала знал, что я попаду во внутренний отдел?
— Да.
— Скотина ты!
— Спасибо. Что-нибудь еще?
— До свиданья.
— Дверь закроешь?
— Захлопни. Никто меня грабить не станет.
Щелкнул замок, Антон почему-то не уходил.
— Федор, — тихо позвал он меня через несколько секунд.
— Да!
— Извинись за меня перед Наташей. Что так получилось…
— Обязательно.
В понедельник утром Марголин приехал ко мне домой. Как и Красильников, он прошелся по квартире, поигрывая ключами в кармане пальто, хмыкнул, заметив брошенный в кресло новый мой пиджак, и присел на диван:
— Собирайся, есть новости. Лучше сам все увидишь.
Я почувствовал, что новости для меня хорошие, и оделся быстро.
Мы доехали до автостоянки, расположенной недалеко от дома, где находилась его штаб-квартира. Оставили БМВ у ворот. Я вспомнил его обещание и догадался, зачем мы сюда приехали. Ни радости,
— Нравится?
Мы остановились перед обычной «восьмеркой». Белого цвета, без всяких наворотов, в приличном состоянии. Я молчал.
— Держи!
Марголин подал мне конверт. Документы на машину, ключи, доверенность. С правом продажи. На мое, естественно, имя от какой-то Пуговкиной Зинаиды Николаевны.
— Не беспокойся, все чисто. Она действительно хотела ее продать. Деньги все потратил?
— Кое-что осталось. Около двух.
— Да, ну и запросы у тебя! Ты раньше, часом, не в ГАИ работал? Ладно, не обижайся!
Отдашь мне полторы, потом, когда сможешь, еще две с половиной, годится?
— Угу.
— Сегодня и завтра можешь обкатывать тачку и решать свои семейные проблемы. В среду жду тебя ровно в девять. Есть новая тема, подключишься. И деньги не забудь. Все, успехов!
За два дня я успел вдоволь накататься на машине, а свои семейные дела так и не решил. Более того, я еще больше усугубил кризис, когда лихо подкатил к Наташкиному институту на «восьмерке», с букетом цветов. До дома она всю дорогу молчала, потом вернулась с полпути до подъезда и швырнула цветы в салон. Я психанул и уехал, плюнув грязным снегом из-под колес…
У ларьков я купил пиво, четыре банки, и, возвращаясь к машине, заметил знакомую фигуру.
Михалыч. Виктор Михайлович Яковлев, глава «Спрута», милицейской охранной организации. Невысокий и коренастый, одетый в наглухо застегнутую длинную кожаную куртку, в меховой шапке, он щеткой отскребал снег с крыши своей красной «семерки». Выражение его морщинистого лица было, как всегда, недоверчивым и настороженным, меня он заметил давно, еще когда я крутился у ларьков, но не подал виду, ожидая, пройду я мимо или остановлюсь.
Я остановился. Хотя надо было пройти.
— Привет. — Не отворачиваясь от автомашины, он пожал мне руку. — Как жизнь?
— Ничего.
— Черт! — Поддернув брюки, он присел на корточки. — Сука, спускает все-таки… Нашел себе место?
— Так, перебиваюсь.
— Ага… — Открывая багажник и роясь там в поисках насоса, он дважды стрельнул взглядом в мою «восьмерку». — Значит, нормально все?
— А вы что, надумали взять меня?
— Так ты ж пропал куда-то! — Сказано было так фальшиво, что мне стало неловко. — Не звонишь, не заходишь. Я так и понял, что у тебя все наладилось!
— Да, наладилось.
— Ну, так я ж и говорил тебе тогда, что все у тебя нормально будет… Ты у нас парень хваткий! У тебя насоса случайно нет?
— Чего?.. А, нет.
— Черт, не хочется домой ползти… Ну ладно, а что делать?
— Да, кому сейчас легко? — Я открыл пиво и сделал несколько глотков.
— Верно, сейчас всем тяжело. Ну, бывай!
Он захлопнул багажник, попрощался и пошел к дому, озабоченно оглядываясь на свою машину.
Я сел за руль своей, выбросил в окно пустую банку и закурил.