Последний мужчина
Шрифт:
— Вы же заставите слушать пятую симфонию Прокофьева. — Усталость и злость сквозили в словах.
— Вроде не причислен? — как ни в чем не бывало удивился визави.
— Не лукавьте. Хотел бы я послушать знатоков о ней. Особенно о второй части. Для чего написано? Что есть такое? И всё станет на место. Но мне голову не заморочите.
— В любом случае выбор за тобой.
— В гробу я видел такой выбор! — поняв, что происходит, резко ответил Сергей.
— Ну, в гробу так в гробу, — согласно кивнул гость. — Меня устроит. Только помни, выбор всегда разный:
«Там— Твоя невеста! — перебил Сергей, удивляясь своему спокойствию. — Ты ошибся, незнакомец, выбор, в гробу только выбор. Как догадываюсь, ваша мечта?
— Значит, на мой выбор не согласен? И какой же я незнакомец? Мы с тобой почти друзья. Лет пять… Так что… невеста, невеста, дорогой!
Сергей пожалел о сказанном. Он опустил голову, понимая, что, вступив в разговор, уже проиграл. Пусть что-то, но уже…
— Итак, ты задал вопрос, для чего я здесь… смотри… — нарочито громко, не замечая перемены настроения мужчины, произнёс сидевший напротив и, сняв перстень с гекконом, бросил его в нерастопленный камин. Сергей мог поклясться, что в тот самый момент ящерица, спрыгнув с камня на нём, распласталась на запястье левой руки незнакомца и замерла. Тут же в черноте углей что-то зашипело, и через мгновение в заволакивающей мрамор дымке стали проступать причудливые образы.
Он изо всех сил пытался всмотреться в видение.
Вот что-то похожее на знакомые галереи, вот своды пещеры, вот… Сергей обомлел, узнав тело Джеймса. Но своды стремительно набегали на него вместе с факелами, которые, мерцая поначалу, оглушив стремительно нарастающим светом, вдруг вспыхивали, освещая каждый раз что-то на каменном полу. Молодой человек придвинулся ближе. Очередная вспышка была особенно яркой.
— Боже! — вырвалось у него. Огонь задержался на секунду, словно давая возможность увидеть… чьё-то окровавленное тело. Опять вспышка, и снова тело. Только в неестественно вывернутой позе.
«Она убита с особой жестокостью», — будто сквозь сон услышал Сергей.
— Кто она? Я говорю… или думаю… или мне кажется? — Поток несвязных мыслей ударил в голову.
Факелы уже вылетали с неимоверной быстротой, наталкиваясь огненным смерчем на него, всякий раз освещая опрокинутые навзничь тела и наталкивая в свою очередь на них уже Сергея. Будто там, в глубине тоннеля, кто-то неведомый, ударяя ими прямо по лицу застывшего в ужасе молодого человека, не желал быть одиноким свидетелем происходившего кошмара.
Он отпрянул.
— Я… где-то видел вас… вот так же, в кресле, — с усилием произнёс Сергей. —
— Вот в чём дело… Не бойся, не у тебя я был… не у тебя. Но по твоей воле. Не догадываешься? Так вспомним вместе. Вспомним вместе Новый год! — человек захохотал, раскрывая в руках фиолетовую книгу.
«Мой прошлый роман», — машинально отметил про себя хозяин квартиры.
— Шучу, шучу, — спокойно заверил гость. — Но послушать придется, — и он неприятно низким голосом начал читать.
«Быстро темнело. Пройдя в овальную гостиную с огромным панорамным окном, выходящим на океан, Барроу растопил камин и опустился в глубокое кресло.
Очнувшись от негромких, но резких ударов, мужчина понял, что задремал. Одна из мокрых от дождя веток, раскачиваясь под порывами ветра, тяжело била по окну». — читавший сделал паузу. — «Хорошо бы выпить виски».
Сергей удивлённо посмотрел на него.
— Да нет. Так написано в книге. В этой. Где ты тронул меня. В первый раз. Не узнаёшь, что ли? — Гость перевернул страницу. — Слушай дальше: «Хорошо бы выпить виски, — подумал он. Подойдя к огромному глобусу и приподняв его верхнюю половину, Барроу достал бутыль с голубой этикеткой. Стакан стоял тут же, на широкой ленте столешницы, опоясывающей экватор. Темноватая, похожая на коньяк жидкость медленно поднималась к его краю. И вдруг на глобусе ожили и стали меняться очертания континентов и материков.
В себя его привел звук льющегося через край содержимого бутылки.
«Чёрт!» — Сделав небольшой глоток, мужчина взял салфетку и вытер сначала стакан, затем руку. Медленно, будто боясь чего-то, он перевёл взгляд на глобус. На нём уже все было по-прежнему».
— По-прежнему! — Гость оторвался от книги. — Особо обращаю твое внимание! Ничего не вышло! Всё и всегда становится как прежде. Сам написал. В своей же книге. Не отвертеться! — Он с удовлетворением хлопнул ладонью по колену. — Но слушай дальше.
«Держа стакан в руке, хозяин виллы подошёл к окну. Плотные струи дождя разливались причудливыми потоками по стеклу, скрывая океан. Именно здесь, именно в такую погоду, под звук дождя и удары ветра он написал свои лучшие труды. Его вдохновляла не просто плохая, а очень плохая погода.
Вдруг стоящий обратил внимание, что удары веток об окно стали громче и сильнее. Этот звук, непрерывно нарастая, уже через мгновение перешёл в набат. Уши заложило. «Проклятое дерево», — подумал Барроу и едва не ударил кулаком по окну, к которому ещё секунду назад липли мокрые листья, впиваясь в ненавистное стекло, словно стараясь его разбить.
Листьев не было. Напротив, прямо за окном стоял человек. В капюшоне.
— Я терпеливо ждал, когда ты насладишься картой мира. — Голос исходил из глубины зала.
Барроу обернулся. Человек уже сидел в кресле.
— Это не было наслаждением, — сдерживая волнение, произнёс хозяин.
— Всё равно. Ты хочешь этого. И получишь. Как видишь, мне твоего ничего не надо, — с усмешкой произнёс тот. — Наоборот, я выполнил всё, что обещал. — Он наклонился, увидев что-то перед собой. — Интересуешься архивами?