Последний сентябрь
Шрифт:
А потом наши провели обещанную артподготовку. Над головой нежно курлыкнул первый снаряд, и в полукилометре вздыбился могучий многометровый огненно-дымный фонтан разрыва. Затем еще один, и еще — пристрелка, корректируемая прибывшими перед самым началом румынской атаки корректировщиками с батареи, не то и вправду четыреста одиннадцатой, не то первой с Люстдорфа. Зато уж дальше пошло. Снаряды, словно нащупав слабину во вражеской обороне, ложились все более кучно, превращая перспективу в пыльно-дымное нечто, рассекаемое огненными всполохами взрывов. Распахнув рот и прикрыв руками уши, Мирошник с радостью вслушивался в эти содрогающие душу и землю удары: пятый… седьмой… двенадцатый… все. Отстрелялись морячки, теперь их черед повоевать.
— Осмотреться, доложить
Бойцы тридцать первого полка пока еще не ставшей знаменитой Чапаевской дивизии выглядывали из оплывших от ударов тяжелых снарядов ячеек, вяло перекликались. Потерь не было — дальнобойщики положили свои смертоносные подарки без особого рассеивания, по-крайней мере, на их позиции ни одного стокилограммового «чемодана» не упало. Выкатили на позиции пулеметы и залегли, в несколько взмахов пехотных лопаток восстановив порушенные брустверы. Вторые номера «Максимов» сноровисто уложили патронные ленты; обслуга ДП приготовила сменные диски. Остальные бойцы выдували из винтовочных затворов рыжую пыль, раскладывали под руку запасные обоймы. Завешенные пылью и дымом румынские окопы пока молчали: мамалыжники отходили от последствий неожиданного артобстрела.
А затем раздалось такое знакомое любому, хоть раз попавшему под минометный обстрел, выворачивающее душу «П-П-И-И-И-У-У-У-У-У». Дожидаться, пока финальное «У-У-У-У-У» войдет в заключительную фазу и сменится гулким хлопком разрыва и утробным жужжанием разлетающихся осколков, Мирошник не стал, привычно падая на дно ячейки. Где-то рядом вздрогнула земля, сверху щедро сыпануло иссушенной летним зноем глиной. Ну, вот и снова здрасте, когда ж у них мины кончатся? Хотя, если товарищ комиссар не соврал, мины им итальянские фашисты поставляют, а значит, никогда. У тех большой запас имеется…
— Еще один есть, мужики! — высокий худой парень в застиранном крапчатом «бундесовском» камуфляже выглянул из раскопа, махнув рукой. — Похоже, захоронка, не в бою завалило. Гляньте, чего нашел, — на грязной ладони поисковика лежал оплывший лейтенантский «кубарь». — Офицер, видимо… ну, то есть, командир.
Поисковики, побросав инструмент, сгрудились вокруг раскопа. Не часто удавалось вот так, с ходу, определить принадлежность найденного бойца. Даже если и не удастся — что скорее всего — найти медальон, так хоть будет ясно, что не рядовой. Пусть и безымянный, но все ж…
Похоже, «крапчатый» не ошибся: это было именно захоронение, а не засыпанный взрывом красноармеец. Здоровенный, под два метра ростом, боец лежал, вытянувшись в могиле, руки вдоль туловища, ноги вытянуты… черепа, практически не осталось, лишь хорошо сохранившаяся нижняя челюсть и горсть впечатанных в глину осколков желтоватой кости: наверняка, человек погиб мгновенно, от пулевого или осколочного ранения в голову.
— Ребят, еще один! Этого вроде засыпало, сами посмотрите, — неожиданно раздался голос с дальнего крыла раскопа, и поисковики двинулись на зов. Найденный боец, вероятнее всего, и на самом деле погиб под завалом из вывороченной взрывом земли. Он лежал ничком, раскинув руки и поджав ноги в остатках истлевших почти до самых подошв солдатских ботинок. Затвердевший до хрупкости кожаный ремень нелепо топорщился над желтыми костями таза, все еще выдерживая тяжесть вросших в глину подсумков, полных нерастраченных винтовочных патронов. Рядом нашлись несколько проржавевших дисков от пулемета Дегтярева и пустая коробка, на поверхности которой неведомым образом даже сохранились остатки зеленой краски. Пулеметчик. Хотя, конечно, не факт: могли и румыны после взятия рубежа сбросить расстрелянные диски в первый попавшийся окоп, бывало и такое. Или местные жители, которых «победители» массово сгоняли закапывать погибших…
Поднимали ребят до самой темноты: ни у кого из поисковиков не возникло мысли отправиться в лагерь засветло. Усталость давала о себе знать, но было и еще что-то; нечто, что, собственно, и влекло их каждый год на Вахту Памяти…
На этот раз румыны не стали переть напролом. Атаковали грамотно, по всему рубежу, когда нужно падая и укрываясь в воронках и складках местности. Пулеметчики патронов не жалели, но огонь четырех стволов — один из «Максимов» все-таки накрыло прямым попаданием — не мог удержать всех нападавших. Пехотинцы тоже старались вовсю, неистово передергивая затворы винтовок и матерясь, на чем свет стоял, если клинило или «утыкался» патрон. Противника остановили только метрах в ста. Да и то не факт, что именно остановили — возможно, вражеское командование просто приняло решение прекратить атаку, не доводя до рукопашной, в которой у защитников было бы явное преимущество. Случались уже, знаете ли, прецеденты, после которых румыны всерьез задумались о превосходстве грамотно заточенных малых пехотных лопаток над штатным винтовочным штыком…
Вбивая подошвами грубых солдатских ботинок в глину стреляные гильзы и израсходованные обоймы, Мирошник осторожно выглянул из ячейки. Пока, вроде, тихо — откатились, твари, раны, небось, зализывают. Сдюжить-то они сдюжили, вот только на сколько их еще хватит? Если командование не пришлет подкрепление, кисло им станет, ой кисло…
Поправив сползающую каску, сержант отставил в сторону винтовку и крикнул, ни к кому конкретно не обращаясь:
— Витька где, мужики? Видал кто?
— Отвоевался твой сосед. Жаль, пацаненка. Как обстрел закончился, он на бруствер вылез, ну и пулю поймал. Прям в сердце. Хоть не мучился.
Мирошник тяжело опустился на дно ячейки, отчего-то вдруг ставшей похожей на могилу. Все-таки, правильно на германской делали, что окопы рыли, еще и с подбрустверными «крысиными норами». А то сидишь тут, как… Сержант зажмурился. Витька, Витька, что ж мне мамке-то твоей теперь сказать? Не уберег? Да при чем тут это? Он до вчерашнего дня и вовсе не знал, что в одну роту с соседским пацаном попадет. В чем его вина? А с другой стороны? Он-то бывалый, повидал кое-чего, и на империалистической, и на гражданской. Шансов у них маловато, считай, что и вовсе нету — по любому отступят, вопрос только, когда. А значит, безымянным пацанчик останется, вчера целую беседу с дурнем провел — ни в какую. Не буду, мол, медальон заполнять — и все тут. Мол, мужики сказали, примета плохая… Прикопают после боя, победители херовы, да и дело с концом…
Словно на что-то решившись, Мирошник торопливо вытащил из брючного кармашка собственный «смертник», решительно крутанул ребристую крышечку. И хорошо, что не заполнил раньше, вот сейчас, вот буквально пару минут бы ему. Адрес да личные данные-то Витькины известны, успеть бы до новой атаки только…
Южное небо, иссушенное зноем недавнего лета и поблекшее, словно подкрашенная синькой, но уже изрядно застиранная простынь, со стоном пропустило сквозь себя зловещую стальную каплю, готовую превратиться в сотни горячих бритвенно-острых смертей. Выронив химический карандаш, сержант дернулся было в угол ячейки, но на каком-то подсознательном уровне понял, что уже ни к чему. Смысла нет. Эта мина — его.
Невысокий султан взрыва всколыхнул землю, разбрасывая вокруг прекратившего свое существование окопчика то, что еще мгновением назад было сержантом Борисом Мирошником, и опал, пыльной волной растекаясь по земле…
…Неистовая сила тротила впечатала в стенку бывшей ячейки покореженную трехлинейку — ее найдут лишь через шестьдесят восемь лет. Как и то немногое, что останется от одного из безвестных героев давным-давно отгремевшей войны. Еще найдут россыпи гильз, растоптанные обоймы, пробитую осколком каску, пару неизрасходованных гранат и раскрученный бакелитовый футляр «смертного» медальона.