Последний выстрел Странника
Шрифт:
– Я… я очень устала. – В ее тихом голосе действительно прозвучали нотки крайней усталости. – И я… очень бою… очень скучаю.
– Я тоже по тебе скучаю, – скороговоркой, чувствуя, что связь вот-вот прервется, выпалил я. – Ника, я тебя вытащу… верь мне! Держись!..
В трубке опять что-то переключилось; вместо тихого женского голоса зазвучал громкий, металлический, обезличенный говор.
– Ну что, Странник, убедился, что я держу слово?
Я промолчал, дожидаясь инструкций.
– У тебя там есть мобила, так?!
На столе действительно лежит трубка –
А когда увидел, то подумал, что кто-то из этой компании побывал здесь еще прежде меня.
Я, кстати, даже не исключаю, что здесь установили пару «скрыток» и что сейчас, в эту самую минуту, Диспетчер имеет возможность лицезреть меня на экране… Но вертеть головой, высматривать установленную во время моего отсутствия спецтехнику – не стал.
– Номер заказа есть в меню! Когда оператор спросит, куда ехать, скажешь – в Центр! Ровно в пятнадцать минут четвертого ты должен сидеть в такси!
– В Центр? Это как-то обтекаемо и неопределенно!
– Малая Дмитровка… этот адрес назовешь!!
Я взял со стола трубку, прощелкал и действительно нашел там какой-то номер, введенный под ником TAXI.
– Разобрался?
– Да, все понятно. Но…
– Заказывай такси на указанное тебе время! – скомандовал Диспетчер. – Я перезвоню уже по ходу и назову для тебя более точный адрес. И еще, Странник…
– Да?
– Ты должен сделать свою работу качественно!
– Я сделаю ее качественно. В этом можете не сомневаться.
– Я хочу, чтобы ты знал, что у меня есть на тебя большие виды! Что я и в будущем на тебя рассчитываю…
– Вот как?
– Ты мне нужен для больших дел! И именно поэтому, именно потому, что сотрудничество наше должно быть продолжено, ты должен сделать эту работу самым наилучшим образом! Ты меня понял?
– Понял, Диспетчер!
– Верь мне, Странник… я человек слова! А теперь заказывай такси, потому что график у нас довольно напряженный!..
Глава 20
Суббота, 21 апреля
Москва, ЦАО
В десять минут пятого я вышел из таксомотора на Малой Дмитровке, невдалеке от поворота в Настасьинский. Проезд в сам этот переулок временно закрыт, в чем я смог убедиться воочию – в этом месте установлены соответствующие знаки, а возле заграждения дежурит патрульная машина ДПС.
Я прошел чуть дальше и остановился на другой стороне улицы, как мне и было велено по телефону Диспетчером. Невдалеке, там, где Малая Дмитровка выходит на Пушкинскую и Страстной бульвар, находится еще один полицейский кордон с заграждениями, с установленными в разрывах рамками и столами для досмотра граждан, желающих принять участие в сегодняшнем митинге. К рамочным металлодетекторам то и дело подходят какие-то граждане – иные группами, иные по два или по одному. В основном, как я вижу, это люди от двадцати до сорока лет. Некоторые ведут себя довольно шумно; до меня долетают скандируемые ими речовки, какие-то выкрики, громкий возбужденный говор. Мимо меня в ту сторону тоже идут какие-то люди; я в своем прикиде мало чем отличаюсь от них.
Выковырял из пачки сигарету, прикурил от зажигалки. Вспомнилось, как напоследок Диспетчер сказал мне по телефону – «Верь мне!..» Я усмехнулся про себя. Ну да, так я тебе и поверил… Заказчики, как и политики, горазды раздавать обещания. Они многое сулят, они обещают золотые горы. Но когда добиваются своего, когда получают то, к чему стремятся, сразу же забывают о своих клятвенных обещаниях. Это первое соображение. Есть и второе, более существенное соображение на сей счет, но Диспетчеру-Янусу знать о моих потаенных мыслях, о моих истинных намерениях вовсе не обязательно.
Я жду появления некоего Дениса. Из документов у меня при себе лишь украинский загранпаспорт на имя Николаенко Сергея Николаевича. Тот самый паспорт, с которым я путешествовал сначала в Таиланд, затем – вынужденно – в Киев и уже оттуда, на поезде, сюда, в Москву. Я могу спокойно ходить с этим паспортом по улицам, административных уложений я не нарушаю. Задерживать меня тоже не за что, одет я опрятно, внешность у меня обыкновенная, веду себя спокойно, не агрессивно. При мне нет поклажи. Само собой, у меня нет сейчас при себе никакого оружия. К моему документу, к моему паспорту докопаться какому-нибудь московскому стражу правопорядка будет трудно. Даже украинские пограничники, не раз державшие этот паспорт в руках, когда я пересекал границу «нэньки», не выказывали в отношении этого сделанного по моему заказу и за приличные деньги документа никаких претензий или подозрений.
Ждать сколь-нибудь долго мне не пришлось.
Не успел я выкурить и половину сигареты, как возле меня остановился мужчина лет тридцати, одетый в коричневую кожаную куртку и кепку, – он шел по моей стороне улицы.
У этого подошедшего ко мне субъекта обычная заурядная внешность, ничего плохого про такого не скажешь. Хорошего, впрочем, тоже. Хотя одет он иначе, чем несколько дней назад, хотя его узкое костистое лицо более не украшает короткая щеточка усов, я его сразу опознал. Это не кто иной, как Dennis – тот самый тип, с которым я пересекался в бангкокском ресторане The Oval Room, расположенном неподалеку от квартала американских посольских учреждений по адресу Sukhumvit Road, 20-th soe. Тот самый субъект, что передал мне конверт с авиабилетом, а затем сразу же покинул это учреждение, оставив меня там наедине с роившимися в моей бедовой черепушке вопросами.
– Меня зовут Денис, – негромко произнес он на языке родных осин, глядя не на меня, а чуть в сторону. – А ты…
Я хотел сказать, что мы уже знакомились, но решил, что это ни к чему. Каждый из нас играет какую-то свою роль и действует сообразно некоему сценарию. Ну что ж, Dennis-Денис, время покажет, какова твоя роль в этой истории, катящейся к финалу, и по чьему именно сценарию ты действуешь.
– Сергей.
– Я так и понял.