Последняя ночь с принцем
Шрифт:
Она ведь так и продолжала смеяться. И смеялась все то время, пока Эдик отпирал Зинину квартиру, втискивал ее за порог и закрывал затем за ней дверь.
— Вот достала, а! — пробормотал он, положил Зинины ключи Рите в ладонь, слегка сжав ее. — Отдашь завтра утром. Мне с ней видеться не хочется.
— Отдам, без проблем. — Рита пожала плечами и пошла к себе.
Она устала, продрогла в одной ночной сорочке и устала ощущать на себе странный, какой-то ускользающий взгляд Эдика. Пора было в кровать и поспать. Завтра будет понедельник, один из самых нелюбимых ею дней. Ночной дождь,
Не знал он об этом ничего. Он поймал ее за ночную сорочку и вошел следом за Ритой в квартиру. Толкнул спиной дверь, захлопывая. И как только Рита повернулась к нему, изумленная, растерянная и немного — совсем чуть-чуть — злая, Эдик поцеловал ее. Он целовал Риту очень долго и умело. Целовал и трогал ее под тонкой ночной сорочкой в дурацких бабочках и тонких ленточках дешевого кружева.
И говорил еще что-то. Говорил тоже очень умело и долго. А Рита… Хладнокровная, умненькая Рита, всегда способная додумать до конца чужую историю, вдруг окончательно потерялась под его умелым натиском. Она совсем забыла, что история про Кораблева у нее выходила банальная и неинтересная. Так себе выходила про него история с заведомо известным финалом про загс с Зиночкой под ручку.
И даже забыла о том, что недавние его поцелуи почему-то не произвели на нее почти никакого впечатления, почти…
Она обо всем этом забыла.
Эдик был рядом. Он чертовски хорош собой, неподражаемо сноровист, и сумел-таки заставить ее думать и мечтать о совсем другом завершении ее еще не сложенной истории про него.
— Марго… Какая же ты… Какая же ты шикарная, Марго…
И она верила! Верила и тоже шептала ему что-то похожее. И им было так хорошо вдвоем…
На старом бабкином диване, стонущем под ними на все лады, они занимались любовью, позабыв обо всем.
Рита точно обо всем позабыла.
И про неудавшиеся выходные, удались же…
И про то, что у Эдика совсем нет фотографий; ну и что, не любит он воспоминаний, живя настоящим.
И про Зину…
Главное, она забыла про Зину с ее шикарной претенциозной красотой. Рита, позабыв, не учла главного: такие люди, как Зиночка, не уходят из жизни, не оставив в ней жирного рельефного следа. Почти никогда они не уходят незамеченными. Никогда…
Глава 7
Он не мог себе позволить оплакивать ее более трех дней. Погребального срока, принятого на их общей родине.
Не мог позволить себе запить, валяясь на кровати, отвернувшись ото всех.
Не мог позволить себе бросить все и сбежать.
Он ничего не мог себе позволить, даже бояться.
Единственное, на что его еще хватало, это по-прежнему заниматься делами и отвечать на множественные вопросы представителей убойного отдела.
Хвала небесам, ребята ему попались с
Один, правда, особо дотошный, как-то спросил его:
— Вам лично никто не угрожал?
— Мне?! — Роман так дернулся, словно его обожгли, и тут же отрицательно замотал головой. — Мне не могут, не должны угрожать. Я честный человек. С криминалом никаких дел не водил и водить не собираюсь. Так что…
— А может быть, это что-то личное? — дотошный малый, тезка отца Баловнева, смотрел на него вполне по-доброму, но очень уж как-то проницательно. — В вашей жизни не было никаких трагедий, способных подвигнуть кого-то на месть?
Он говорил словно по писаному, словно знал о чем-то или вполне очевидно догадывался. Но Баловнев Роман Иванович его разочаровывал снова и снова, отрицая все имеющиеся у сыщиков мотивы.
Он не знает, не подозревает и не догадывается — это для сыщиков.
И для себя: он тоже не догадывался, что нужно от него тому страшному человеку, чей голос стал преследовать его даже во сне.
И снов-то особо не было. Так, какие-то неконкретные сполохи огня, дикий крик его Настены, который он уже додумал для себя, потому что не услышал тогда. И вот посреди всего этого хаоса — гнусный мужской голос. Он постоянно что-то говорил Роману, о чем-то напоминал, в чем-то упрекал.
Но, просыпаясь в холодном поту, Роман ничего не мог вспомнить. Ничего, кроме самого звука этого голоса и еще дикого крика Насти…
Каждое утро в течение последних трех недель, минувших со дня ее гибели, Роман ездил к ней на кладбище. Каждое утро двенадцать белых роз. Каждое утро десять одиноких минут. И потом оставшиеся двадцать четыре часа полного болезненного одиночества.
Он стал совершенно одиноким. Роман понял это сразу. Не было ни одного человека, кому бы он мог рассказать о себе все-все. Не было ни одного человека, который бы помог ему. И не было ни одного человека, который бы захотел это сделать по доброй воле.
Никто в этом, в принципе, не был виноват, кроме него самого.
Он сам окружил себя такой изоляцией несколько лет назад. Он так хотел. Никаких друзей. Никаких субботних посиделок. Никаких воскресных рыбалок. Ничего…
Он не доверял людям, и они разучились доверять ему. У него была одна Настя, но теперь и ее не стало. Нет, был еще один человек, которому он не имел права напоминать о себе. Но он все же напомнил. Счел нужным напомнить. Роман все же надеялся, что тот откликнется, протянет руку помощи или поможет хотя бы советом, ан, нет… Никакого движения навстречу он не получил. Ни единого!..
— Ты большой мальчик, — со смешком ответили ему. — Ты сам взвалил на себя эту ношу. Решил, что справишься, вот и дерзай.
Все было правильно. Все справедливо. И Роману приходилось мучиться со своей бедой один на один, Он усилил в доме охрану. Ни разу не сел в машину прямо в гараже, всегда ждал, пока водитель подаст ее ему. Хотя в этом было больше самоуспокоения, нежели каких-то гарантий. Взрывное устройство могло быть с дистанционным управлением.
И все же… Все же он постарался максимально обезопасить себя.