Потерянное слово
Шрифт:
уже все ищут, кто случайно
мог потерять свой башмачок?
Кто нам откроет эту тайну,
принц так печален, одинок…
И вот вдали, за поворотом,
коней ты слышишь быстрый бег,
конец всему, конец заботам,
покорности своей судьбе.
И сердце робкое трепещет
пугливым птенчиком в груди
и снова слышишь голос вещий:
всё хорошо и позади
та жизнь, что жизнью лишь зовётся,
всегда заплаканный платок…
Беги скорей, – сейчас придётся
на
2010
Я знаю...
Я знаю – последнее время
пишу всё стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;
не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя,
как поздняя осень изменчив
и часто скучаю, грустя.
Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся берёзки, осины –
банальный, обычный сюжет.
Потерянной Родиной болен, –
диагноз безжалостный прям:
давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.
И пусть я ещё вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю,
так пуст мой заброшенный край…
2012
Звезды гаснут...
Звёзды гаснут, закаты умрут,
бесконечность есть в каждой дороге.
Настоящим же только живут
дети, звери, поэты и боги.
Грек Платон лишь слегка намекнул:
"Где-то в море была Атлантида".
Посейдон рассердился и сдул
остров древний – он скрылся из вида.
Сразу прошлое стало чужим,
а о будущем стоит ли плакать?
Я спокоен, сижу недвижим,
пусть на улице дождик и слякоть.
Мудра, бандха, весь комплекс асан
помогает освоить мне йогу.
Вот приму я монашеский сан,
стану ближе к религии, Богу.
Буду жить настоящим, как он,
постигая всю мудрость пророков.
Эта жизнь – всё равно только сон
и незнание горьких уроков.
2012
Птица-тройка
«Эх, тройка! птица тройка! кто тебя выдумал?»
Н. В. Гоголь
Как Фет и Тургенев дышу флогистоном,
слагаю стихи, не в ладах с моветоном;
хоть сам из деревни и в жизни простак,
но всё же, поверьте, – совсем
Сейчас модернизма пришло уже время,
диктует условия новое племя.
А «тихая лирика» зябкие руки
сложила под шаль и зевает от скуки.
Слепой молодёжи потребны кумиры,
но правила жизни диктуют банкиры.
И вот уже разные «фабрики звёзд»
сплошной силикон выпускают из гнёзд.
«Я женщин уже говорить научила»
– сказала Ахматова скромно и мило.
Но музы, все девять, в блаженстве безволья
пылятся в шкафу и изъедены молью.
Да, век мне достался панельно-убогий.
Блокбастый упырь – седовласый, безногий
смеётся довольно, холодный, как лёд.
А тройка не мчится, но еле бредёт.
2012
Комп и стихи
Лишь только искры не хватает
в стихах моих.
За рощей дальней солнце тает
и ветер стих.
Какие образы и темы,
бурлят вокруг!
Я сын компьютерной системы,
железа друг.
Мне хакер дал свои программы
и вот теперь
стихи, экспромты, эпиграммы
пишу как зверь.
Текут проворно электроны
по проводам.
Познал я мудрости законы,
рифмую сам.
Процессор мощный мне подскажет
любой сюжет.
Я знаю жизнь, любовь и даже
что счастья нет.
Винчестер молча сохраняет
тома стихов.
Он все их помнит, твёрдо знает
нюансы слов.
Поэты, критики, цитаты,
обложки вид,
статьи, рецензии и даты:
он всё хранит.
Проходят дни, мой софт быстрее,
и без помех
я стану скоро, по идее,
покруче всех.
Раскроет тесные объятья
безумный век,
и буду лучше сочинять я,
чем человек.
Сейчас пишу сонет о Боге,
да хакер мой
сказал, что глюки снова в проге.
Что ж, не впервой.
2012
Серебряный век
Утро раннее, залы пустеют,
все расходятся, гаснет камин.
Незаметно пока ещё тлеют
искры те, что неведомы им.
Равнодушно – любезны улыбки,
похвалы же, напротив, скупы.