Шрифт:
Правда людей
От автора
Не люблю предисловий, но иногда без них никак.
Все мы, граждане России, живем в разных реальностях. Страна одна, а реальности разные.
В одной у нас все хорошо, страна выбралась из ямы и, несмотря на кризис, начинается возрождение. В магазинах есть продукты, вкладываются деньги в инновации и новые технологии. Армия проводит учения и вновь становится боеспособной. "Плохая" милиция становится "хорошей" полицией. Офицеры и чиновники, наконец-то, стали получать неплохое жалованье.
Но есть и другая реальность, которая выглядит иначе. В этой реальности многие пенсионеры получают 4500 рублей, платят за коммунальные услуги от трех до четырех, и не живут, а выживают. В этой реальности нет равенства людей перед законом и тот, кто имеет деньги и заступников на самом верху, избегает заслуженного наказания. В этой реальности министр обороны может воровать, а духовный пастырь больше бизнесмен, чем служитель бога. В этой реальности миллионы наркоманов, алкоголиков и бездомных, которые никому не нужны и выброшены на обочину жизни. В этой реальности вчерашние боевики и враги России становятся героями, а солдаты, воевавшие с ними и ставшие инвалидами, позабыты и позаброшены. В этой реальности у матерей-одиночек и тех, кто не в состоянии прокормить свое потомство, забирают детей. В этой реальности есть поборы чиновников, и процветает коррупция. В этой реальности российский бензин стоит в три дороже, чем в странах, где нет нефти. В этой реальности люди бегут с Кавказа и юга России, потому что власть их предает. В этой реальности богатства и ресурсы России принадлежат небольшой группе олигархов. В этой реальности ипотека 14 процентов, а президент дает кредит киприотам под два процента. В этой реальности в стране миллионы безработных, потому что их места заняты мигрантами и гастарбайтерами. В этой реальности ученые нужны только на словах, а на деле вынуждены уезжать заграницу. В этой реальности стабилизационный фонд России находится в США и работает на иностранное государство, а не на благо своей страны. В этой реальности у чиновников, которые называют себя патриотами, имущество, деньги и родственники в Европе. В этой реальности люди всем миром, через интернет и ТВ скидываются на операции детям, ибо государство их уже списало. В этой реальности трудно получить квалифицированную бесплатную медицинскую помощь. В этой реальности любого русского, который открыто об этом заявит, можно посадить по статье 282, и в этой реальности правительству плевать на возмущение людей.
Такие вот расклады и вот именно про эту реальность я и пишу.
Возможно, я ошибаюсь. Возможно, я не прав. Возможно, все у нас не плохо, я сам себя накручиваю и наступит день, когда самый справедливый и умный президент Путин поведет народ к великим свершениям. Но, к моему сожалению, с каждым днем я все больше убеждаюсь, что впереди только кровь, буза и хаос, а нам, гражданам России, бежать некуда, ибо здесь наш дом, здесь наша земля и здесь мы умрем. И не думайте, что я хочу революции. Нет. Не хочу. Но мне не нравится то, что я вижу. Поэтому, как автор (писателем я не стал и вряд ли им стану), хочу рассмотреть один из фантастических вариантов развития событий. Получится или нет, посмотрим. Как сказал один из великих фантастов: "Цель фантастики не столько в том, чтобы развлечь публику, сколько в том, чтобы заглянуть в будущее и попытаться хотя бы частично предугадать его".
Конечно же, хотелось бы идеала. Чтобы лет через десять этот текст был прочитан и читатель сказал: "Автор ошибался. Он был не прав. У нас все хорошо. В правительстве реальные люди, а не марионетки, и мы живем в государстве, которым можно гордиться". Хотелось бы этого. Искренне говорю. Однако шансы на это не велики и потому появился этот текст.
Предупреждение! Текст черновой и без единой правки.
Если
Пролог
Екатеринбург. Зима 2040-го.
Холодно и сыро. Дешевая синтепоновая куртка промокла, набухла, и влага проникает за подкладку. Дрянь куртец, и хорошо, что под ним толстый свитер из натуральной овечьей шерсти, снятый мной с наемника, которого парни спеленали пару дней назад, а то бы мне совсем плохо пришлось. Болею. Ведь годы не детские. Да и старые раны, которых немало, ноют. А тут еще непогода, нервы, проблемы отряда и срочный вызов в город, в котором введен комендантский час. Отсюда обострение болезней. Однако Генерал зря вызывать не стал бы — это факт. Поэтому мне пришлось покинуть теплый бункер в лесу и с риском для жизни топать по затемненным окраинам полупустого города, в котором когда-то жили русские, давать взятку на пропускном пункте и опасаться каждого подозрительного шороха.
В переулке рядом со мной что-то звякнуло, и я насторожился. Правая рука нырнула в дырявый карман куртки и нащупала рукоять снятого с предохранителя "стечкина", который заткнут за пояс. Меня, конечно, прикрывают, парочка особо одаренных воспитанников, но на разведку надейся, как говорится, а сам не плошай. Вот и остерегаюсь.
Чирк! — в переулке вспыхнул и погас огонек зажигалки. Это условный сигнал и я спрашиваю человека, который скрыт от меня темнотой:
— Браточек, закурить не будет?
Мой полушепот услышан и приходит ответ:
— Без проблем. Но у меня только "Прима".
Отзыв незатейливый, но правильный, да и голос знакомый, потому что принадлежит одному из доверенных лиц Генерала, капитану Виктору Дееву. Личность он известная и в списке особо опасных преступников и террористов, за голову которых оккупанты назначили награду, бывший кадровый офицер ВС РФ стоит рядом со мной, с полевым командиром Егором Нестеровым. Впрочем, сейчас это неважно.
Я скользнул в переулок и оказался под карнизом, который прикрыл меня от дождя. Разведчиков не видать, молодцы парни, не светятся. Мы с Деевым молча жмем друг другу руки, и он спрашивает:
— Ты один?
— Конечно, — я уверен в себе и непробиваем.
— Дошел нормально?
— Как видишь.
— Хорошо. Пойдем.
Лейтенант откидывает в сторону кусок картона, который прикрывает узкий лаз в стене, и мы проникаем в полуразрушенное строение, которое когда-то было жилым девятиэтажным домом. Здесь тихо и никого нет, и только с верхних этажей вниз стекает вода. Деев включает слабенький фонарик-зажигалку, и мы идем по узкому коридорчику с облупившимися стенами. Проходим десять метров и перед нами вход в подвал и железная дверь.
Нас ожидают. Еле слышно скрипнув петлями, дверь распахивается, и я оказываюсь в просторном и теплом помещении, где сидят охранники Генерала. Пятерка суровых волкодавов в кевларовой броне и касках, которые не только вооружены до зубов, но еще и прослушивают радиочастоты комендатуры, расквартированных в городе наемных соединений и полицаев. В общем, все как положено.
— Привет, Нестер.
Один из телохранителей Генерала, русоволосый крепыш, откладывает в сторону штурмовой автомат "Сиу-38", встает и улыбается.
— Костян, здорово! — я рад видеть старого боевого товарища, с которым знаком без малого полтора десятка годков. Ведь это один из немногих людей, кого я знал еще в спокойное время, когда на улицах наших городов можно было увидеть вывески на русском языке, который являлся общегосударственным. Поэтому по душе прокатывается теплая волна, и мы обнимаемся.
Однако служба есть служба и Костя Дорофеев, наверное, последний боец из сводного отряда "Черная сотня", который во время вторжения оккупантов целую неделю держал Самару, разомкнул свои объятья и сказал: