Предания севера
Шрифт:
Ярко-оранжевое солнце медленно катилось по темнеющему небосводу, периодически цепляя своим огненным брюхом крыши низеньких бревенчатых домиков. По улице бегало несколько припозднившихся детишек, да на крылечке соседнего дома примостился Адмор - средних лет мужичок, потехи ради вытачивавший из полена фигурку медведя. Он много ещё чего делал от скуки, а по весне, когда у нас в деревне проходил праздник последнего снега, раздаривал всё ребятне, которая была в восторге от его поделок. Эх-х, хороший мужик, жаль, что с женой ему не свезло...
Я медленно брёл по опустевшей улице, тоскливо
Эх-х, и угораздило же меня в подмастерья к травнику попасть. Мало того, что живу впроголодь, тогда как буквально в соседнем дворе крестьяне чуть ли не пирушки каждый день закатывают, так ведь ещё и приходится выполнять разные глупые поручения по одной лишь прихоти старого мастера. Неужели эта баба никак не могла до утра с эссенцией подождать?
Ну да, ничего, вот создам свой секрет, получу звание мастера травника, и тогда уже мне никто указывать не будет, что смешивать, как и в каких пропорциях.
Подумав так, я дрожащими от волнения руками достал из кармана своей накидки небольшой кожаный мешочек, повертел его в руках, лишний раз проверяя, достаточно ли надёжно он закрыт, и бережно положил его обратно. Там, внутри небольшой колбы, у меня содержалась заготовка будущего секрета - жидкость, способная с помощью одной лишь капли воспламенить мокрый трухлявый пень. А уж если взять и весь флакон оземь разбить... Тогда, наверное, она сможет даже камень расплавить!
Жаль только, что не поможет она найти мне эти проклятые корни, Дагор их проглоти...
Дом Альведа можно было разглядеть издалека. Прочные каменные стены с маленькими прорезями окошечек, новенькая черепичная крыша, выкрашенная каким-то умельцем, толстая дубовая дверь и небольшой медный колокольчик над ней, слегка поблескивающий в лучах заходящего солнца - всё это сильно выделяло его на фоне простых, но добротных крестьянских изб.
Что уж там говорить, жалование у старшего мастера, пусть и слегка выжившего из ума на старости лет, было немаленьким, раз уж смог такую домину себе позволить...
– Ну, кого там ещё принесло на ночь глядя?
– Мастер Альвед, впустите. Это я, Эльмин.
– А, прости меня, старого дурака, - добродушно рассмеялся травник, открывая дверь.
– Туговат я на ухо что-то стал, вот и не признал сразу, кто это в гости ко мне забрёл. Ты как, по делу или просто от Эйвура, наконец, удрал?
– Да вот, это...
– я запнулся, так и не определившись, с чего же стоит начать, - Рецепт ваш...
– Ты не бойся, - подбодрил меня мастер.
– Если есть, что сказать - говори прямо!
– В общем, он не работает...
– Хм-м, странно, - задумчиво протянул старик, заложив за спину сморщенные желтоватые руки.
– Должно быть, напутал что-то... Секрет-то сейчас при тебе?
– Да, конечно, - ещё больше смутившись, ответил я, доставая из старой потёртой сумки небольшой кусочек писчей кожи.
– Вот.
Старик одним ловким движением выхватил его, поднёс к глазам и принялся читать, подслеповато сощурившись. Он ещё постоял минут пять, вертя кусочек так и эдак, будто бы это могло хоть как-то поменять
– Прости старого дуралея ещё раз, - горько вздохнул мастер, возвращая мне свой 'секрет'.
– Видимо, совсем ослаб мой разум под натиском старческой хвори... Это ж надо - перепутать пыльцу серного тысячелистника с листьями оранжевого подкаменника. Сильно ты там успел ингредиенты попортить?
– Да не то, чтобы очень...
– задумчиво протянул я.
– Хотя, не найдётся ли у вас корней огнецвета?
В ответ, старик лишь виновато развёл руками: мол, откуда у меня может быть этот редкий, но не очень-то ценный ингредиент.
Жаль, конечно... Видать, на роду мне было написано - тащиться в эти проклятые курганы.
– До свидания, мастер, - упавшим голосом произнёс я, поворачиваясь обратно к двери.
– И тебе удачно провести вечер - подмигнул старик, поплотнее закутываясь в просторный тёплый домашний халат, доходивший ему чуть ли не до пят.
Тихо поскрипывая слегка проржавевшими петлями, закрылась тяжёлая дубовая дверь...
Ленивое солнце уже успело укатиться за крыши неказистых низеньких домиков, и теперь лишь редкие лучи, старательно разливающие по вечернему небосводу свой мягкий оранжевый свет, напоминали о его существовании. Свежий воздух, подгоняемый осенним ветерком, шелестел что-то на своём загадочном наречии. Тишина лёгким прозрачным одеялом укутывала мир, погружая его в приятную дрёму. День медленно, неохотно покидал свой пост, уступая место серым промозглым сумеркам...
'Левой-правой-левой-правой'.
– Окрики доносились со дворика небольшой избы, расположившейся неподалёку от низеньких покосившихся деревенских ворот.
Видать, Бъярн - капитан местной стражи - всё ещё возится с ребятнёй в свободное от службы время. Мальчишки охотно каждый вечер бегают к его избе, деревянными мечами помахать, а он учит их помаленьку всяческим боевым ухваткам. Смену себе готовит.
– Ау, больно!
– раздался чей-то звонкий голосок, заглушив ритмичный перестук деревянного оружия.
– Дядя Бъярн, зачем Воли так сильно бьёт?
– Не скули, Альби. В настоящей схватке враг приложил бы тебя куда крепче, - отозвался грубый мужской бас.
– А ты, Воли, впредь рассчитывай силу удара. Только так ты научишься отражать ответные выпады. Ладно, ребятишки, время уже позднее, так что пора вам по домам.
– Ну, дядя Бъярн, можно ещё немного...
– принялся причитать целый хор детских голосов.
– Так, это приказ, а кто не умеет их исполнять - тех в стражники не берут!
Впрочем, последнего пояснения уже и не требовалось. Ребятня, лишь только заслышав первые слова старого капитана, с визгом и воплями высыпала из тесного дворика на просторное полотно главной улицы. Следом за ними показался и сам Бъярн - крупный широкоплечий мужик среднего роста, одетый в простую домотканую одежду. По его грубому обветренному лицу бледной змеёй протянулась полоса старого шрама, рассекающая подёрнувшуюся сединой бороду. В своих, поистине огромных ручищах он тащил целую охапку побитых, местами треснувших, но всё ещё пригодных для тренировки деревянных мечей.