Предатель. Цена обмана

Кучер Ая

Драю каждую поверхность, потом — иду в магазин. Придирчиво читаю каждую этикетку.

Ильяс сказал ждать.

А я не умею.

Привыкла постоянно чем-то заниматься. В школе постоянные кружки, помочь маме дома, прогулки с друзьями. В университете — всевозможные активности.

После моего замужества тоже ничего не изменилось. Просто я переключилась на мужа и ребёнка. Постоянно была в хаосе и наслаждалась этим.

А теперь падаю на диван дома и чувствую себя так, будто за день умру от скуки.

Хм.

Занимаюсь

тем, что умею делать лучше всего — исследования.

Пытаюсь найти садик, куда можно отправить Ильдара. Но все либо дорогие, либо на полдня. Работу найти будет сложно.

Мы не вставали в электронную очередь, планировали отдать после Нового года в частное заведение. Даже если я сейчас как-то создам заявку, то ждать долго.

Черт.

Няня?

Тогда почти всё заработанное будет уходить на неё. А мне ещё квартиру оплачивать, продукты…

Мать-одиночка с неоконченным образованием — не то, что предпочитают работодатели. Почему же?

Я подскакиваю, когда звонит моя подруга. Лиза не отвечала весь день, но теперь сама набирает. Внутри загорается радость. Она была в похожей ситуации, точно что-то подскажет.

— Лиз, привет, я…

— Это Демид, — звучит мужской голос. — Прости, что не перезвонил раньше. Лиза устала, сейчас не может говорить. Я только заметил пропущенный.

— О…

— Сын нам тут устраивает концерты.

— О! Лиза родила? Поздравляю! Почему ты не сказал раньше?!

— Я тебе написал сообщение.

Видимо, это было в день, когда Булат выгнал меня. Телефон же остался дома, а я пока не проверяла сообщения.

Я ещё раз поздравляю, а после ненавязчиво прошу подсказать хорошего адвоката. Ильяс, конечно, помогает, но всегда нужно иметь запасной вариант.

Демид не то чтобы мне нравится. Он когда-то обидел мою подругу, минусов в свой рейтинг заработал. Я сама советовала Лизе рискнуть и простить. Но я-то могу быть более предубеждённой?

Но что мне нравится — он не задаёт лишних вопросов. Обещает подумать и скинуть, кому доверяет. Полагаю, имя того, кто вёл развод Лизы, мне не назовут. Мужская гордость не знает границ.

Улыбаюсь этому, прощаюсь. А через секунду телефон снова оживает. Ильяс словно почувствовал, что я ищу подстраховку.

— Ты дома? — спрашивает сразу. По голосу слышу, что он зол. — Включи выпуск "Новости+", там сейчас интервью твоего муженька. Перемотай на начало.

— Эм… Ладно, — включаю телевизор, который подключён к интернету. — Он заявил о нашем разводе?

— Я тебе говорю только потому, что обещал держать в курсе всего. Ни с кем не разговаривай, ничего не делай, я сейчас разворачиваюсь и еду к тебе.

Мой муж на экране выглядит счастливым, довольным собой. В сером костюме, который я выбирала ему.

Перематываю запись в начало, а потом пропускаю рабочие моменты. Фирма, новый рынок, бла-бла-бла.

И застываю, когда разговор заходит о семье.

— К сожалению, всё не так радостно, — улыбка мужа дрогнула. Боже, как хочется стукнуть его! — Сейчас у нас с женой напряжённые отношения.

— Почему же? — ведущая подаётся вперёд, почуяв скандальную тему. — Вы разводитесь?

— Мы обдумываем эту возможность. Сможем ли мы простить друг друга или проще отпустить друг друга.

— Простить? За что же?

— Наверное, моей вины в этом больше. Я слишком мало времени уделял жене, погрузился в мой проект. Поэтому она захотела найти утешение в объятиях другого.

Я сжимаю пульт в руке, пластик трещит от давления. Кровь шумит в голове, слова мужа расплываются.

Он ещё что-то говорит.

Добивает.

Втаптывает меня в грязь.

— Он… — заикаюсь, вспоминаю, что Ильяс всё ещё на линии. — Он только что на всю страну назвал меня гулящей?

— Видимо, понял, что просто так ребёнка суд не оставит с ним.

— А теперь… Теперь оставят с ним?!

— Теперь не оставят, — успокаивает меня мужчина. Я почему-то верю. — Теперь я подам иск о клевете. Он сам себя подставляет.

Ильяс обещает вернуться быстро. А всё, чем я занимаюсь в ожидании — представляю самые жёсткие варианты расправы над мужем.

Вот он едет по горной дороге, а тормоза не работают…

Или случайно кирпич падает на голову. Два. Лучше миллион!

Или…

В дверь звонят, и я несусь, едва не спотыкаясь о ковёр. Проверяю через глазок, что это действительно Ильяс.

— Ты быстро, — я впускаю мужчину. — Просто признай, что сидел под домом и ждал удачного случая.

— Именно, Аля. Безумно соскучился по твоему храпу, без него я не сплю.

— Я не храплю!

Мужчина лишь пожимает плечами, уворачивается от брошенной в него подушки. Устраивается на кухне, достаёт ноутбук. Показывает мне текст иска.

— Когда ты успел его написать? — смотрю с подозрением. — И интервью посмотреть?

— В этом прелесть быть боссом, — Ильяс напускает на себя важный вид. — Можно пофилонить, пока остальные работают. С утра подадим.

— Угу. Но это ведь… Не провал дела, да? Не решит заранее исход?

— Нет. Это интервью — глупость. Такое впечатление, что твой муж спешит. У него ни внятных поступков, ни стратегии. Он просто делает то, что приходит в голову.

— Это не похоже на Булата. Он всегда собран и планирует наперёд.

— Сама подумай, Аль. Ты с ним жила, не я.

Но я всё равно не понимаю. Ильяс прав, да, а вот причин я найти не могу. Потому что Булат словно другим человеком стал.

То говорил, что любовница остаётся.