Преступники. Факел сатаны
Шрифт:
В счастливые дни, когда Виталий возвращается из тайги, дом заполняют запахи костра, мокрой парусины и сушеных грибов, без которых муж никогда не приезжает из экспедиции.
Снова зазвонил телефон. И опять — междугородная. Дагурова взяла трубку, уверенная, что это Антошка. И ошиблась — на проводе был областной центр.
— Доброе утро. Не разбудил? — спросил Хрусталев.
— Нет, — откликнулась Дагурова, — Здравствуйте. Ну что?
— Следы в доме Баулина по рисунку и размеру совпадают с подошвой обуви Ростовцева.
—
— Точно не знаю, — ответил эксперт–криминалист. — Пока отпечатают… За мной дело не станет, я сразу в Березки…
— А как насчет исследования пепла и клочков бумаги из баулинского камина?
— Это посложней. Очень кропотливая работа. Обещают не раньше чем через два–три дня.
Когда Ольга Арчиловна постучалась к Чикурову, из номера доносился звук электробритвы.
— Да–да, — откликнулся Чикуров. — Входите.
Он был умыт, причесан, в форменной одежде, но пока без кителя. Дагурова пересказала разговор с Хрусталевым.
— Так, так, — озабоченно проговорил Чикуров, укладывая бритву в футляр. — Все–таки Ростовцев был у профессора. Не понимаю, почему он отпирается?
— Может, прямо сейчас нагрянем к нему домой с обыском? — предложила Дагурова,
Игорь Андреевич посмотрел на часы. Без четверти восемь.
— Поспешишь — людей насмешишь, — сказал он. — Во–первых, рано. Во–вторых, что мы будем искать? Не верю, что Ростовцев покушался на ценности профессора! Вы сами подумайте: генеральный директор крупнейшего объединения, высокий оклад, премиальные. Говорят, у него шикарная обстановка, тоже немало ценных вещей… И чтобы он, как заурядный вор?..
— Но допросить его надо! — убежденно сказала Дагурова. — По горячему следу. Он мог заходить к Баулину необязательно с целью грабежа. Что–то взять, чтобы скрыть следы, уничтожить улики…
— Надо, это точно. Но… — Игорь Андреевич потер щеку, словно проверяя качество бритья. — Не будем пороть горячку, Ольга Арчиловна. Вот когда мы сможем предъявить заключение экспертизы…
— Вам виднее, — вздохнула Дагурова.
— И потом, — сказал Чикуров, — надо решить, где его допрашивать. Дома не хотелось бы: чего прежде времени тревожить родных?
— В милиции, — предложила Ольга Арчиловна.
— Тоже не годится. Человек годами завоевывал уважение, авторитет, а мы одним махом все разрушим… Нет, Ольга Арчиловна… Надо зайти к нему на работу… Вы еще не завтракали?
— Нет.
— Пойдемте в буфет.
— У меня другое предложение. За углом есть отличное заведение. Вчера приметила. Открывается как раз в восемь…
Утро выдалось свежее. Они вышли из «Приюта», неспешно направились по улице. Ольгу Арчиловну так и подмывало поделиться с Чикуровым своей радостью, что поговорила с сыном. Но не решилась:
— С домом говорили?
— Да толком так и не успела ничего сказать, связь прервалась, — пожаловалась Дагурова. Она была благодарна своему спутнику: внимание к личным делам всегда приятно. — Вы знаете, я как–то всегда теряюсь, когда звоню домой. Забываю сказать главное… Ну, вот мы и пришли.
Она остановилась возле уютного домика в виде высокогорного шале с островерхой крышей. Вывеска над входом гласила: «Сад плодов».
— Что, будем сами рвать их и питаться? — с улыбкой спросил Чикуров.
— Посмотрим, — ответила Дагурова. — Я здесь еще не была.
Небольшое помещение с десятком столиков. И почти все заняты.
Следователи сели возле сверкающего никелем бара, где вместо бутылок на полках стояли… плетеные корзины со всевозможными фруктами и овощами. Яблоки, груши, персики, помидоры, ярко–красная морковь, тугие шары свеклы, пупырчатые огурцы, ладные кочаны капусты. Барменши — две молоденькие девушки в белых халатах.
— Ну–ну, — многозначительно хмыкнул Чикуров, оглядывая странный бар. — Начало интересное.
Официант возник словно из–под земли. Вежливо поздоровался, положил на стол меню.
— Выбирайте, — сказал он и удалился.
— Прошу. — Игорь Андреевич протянул карту своей спутнице.
— Я уже знаю, что буду брать, — загадочно ответила она. — Вы о себе позаботьтесь.
Игорь Андреевич углубился в чтение. Удивление его все возрастало.
— Сок морковный, — стал перечислять вслух. — Сок свекольный… Капустный… Сок сельдерея, томатов… Любопытно… А где нормальная пища?.. Ага, вот! Блинчики. Их я и возьму.
— Нет, вы посмотрите, как здорово организовано! — кивнула Ольга Арчиловна на барменш.
Перед девушками стояли большие агрегаты для выжимания соков. В них исчезали очищенная морковь, яблоки, помидоры, а из кранов в высокие изящные стеклянные сосуды стекал сок. Официанты едва успевали разносить их посетителям.
— Сколько раз был в южных городах, там ведь этого добра горы! Но такого не видел! — присоединился к ее восторгам Игорь Андреевич. — Неужто трудно вот так, как здесь?.. И у нас в Москве не встретишь. Консерватизм мышления работников общепита.
Официант поставил перед ними бокалы с соком, а перед Чикуровым — еще и тарелочку с блинчиками.
— Приятного аппетита, — сказал он и снова удалился.
— Я все–таки порекомендовал бы вам завтрак поплотнее, — сказал Чикуров, глядя, как его спутница потягивает сок. — Блинцы — чудо! С мясом.
— Дала себе слово: мясо ем раз в неделю! — категорически заявила Ольга Арчиловна. — Баулин в своей работе приводит интереснейший пример. Вы когда–нибудь слышали о таком народе — хунза?
— Нет.