Превосходство Неодаренного. Том 1
Шрифт:
Сергей – плешивый мужчина лет под сорок – вздыхает:
– Зря ты так, Константин. Снова на первый этаж… Эх, я помню, как там тяжело.
Он машет рукой:
– Лучше и не вспоминать.
– Наручники с меня сними.
– Не сними, а «снимите», – суровеет Сергей. – Ты мне в сынки годишься. Совсем что ли? В аристократы заделался?
Я пожимаю плечами. Вот ведь распушился павлин. Знал бы он в кого годится мне. Но наручники с меня он все же снял.
– Мне все равно на аристократов, – потираю я слабые и затекшие запястья.
Сергей хмурится,
– А надо бы. В эту школу, конечно, сильно знатные не пойдут. Будь они хоть десять раз неодаренными. Но все равно! – повышает он голос. – Связываться с ними себе дороже – не забывай этого!
Оглядываюсь. Парадная тут, конечно, шикарная. Вон гардероб, какие-то шкафы с кнопками. Похоже, для продажи еды или… чего-то еще. Рассмотреть не успеваю, но там точно за стеклом виднеется что-то, кроме еды. Три охранника в черном у роскошных врат провожают нас холодными взглядами.
Мы выходим, и я морщусь. Шум и гомон во дворе неприятно бьет по ушам.
Несколько сотен учеников смотрят на нас:
– Расступитесь, – гаркает Сергей, проталкиваясь через людей. – Ну чего смотрите? Скоро занятия начнутся.
А меня значит от этих занятий освободили? Ясно-понятно. Но это к лучшему.
Я быстро осматриваю толпу.
Все разные и разобщенные. Основная масса – подростки от пятнадцати до двадцати лет, не более. Одеты в такую же форму, как и я – белые рубахи и джинсы. Но некоторые группы учеников отличаются – они стоят на отдалении друг от друга с такими лицами, словно все вокруг дерьмо, а они пахнут гладиолусами.
Прежде чем утонуть в толпе, с крыльца замечаю группу учеников в ядовито-желтых смокингах и прическами, словно у каждого есть свой личный цирюльник. Не нужно быть сильно умным, чтобы предположить, что это местная элита. Аристократия?
Замечаю и других, не менее странных.
Детей. Да-да, это точно самые настоящие дети. И каждому на вид не больше десяти лет. Их окружают взрослые дамы в красных, как кровь платьях. Настоящие вампирши, как на подбор. Грудастые, стройные, с сочными бедрами и мраморными лицами. В их взгляде не читается отвращения к окружающим. Наоборот, они разглядывают всех, как матери. Мол, бедные детки.
Прорываемся через толпу, отходим. Народу вокруг становится чуть меньше, я шепчу:
– Дети?
– Согласен, – тихо отвечает Сергей. – Не понимаю, как правительство позволяет такое… Это же издевательство над малолетними. Чертовы омары.
– Омары? – рискую я спросить.
Сергей смотрит на меня с прищуром:
– Да-да, прошу прощения. Вырвалось. Конечно же, это уважаемый клан Амарэ. Любители детей. Все, пойдем.
Проходим мимо группы узкоглазых в каких-то платьях. Они стоят в отдалении от остальных, не обращают ни на кого внимания и тихо переговариваются.
Уйти мы не успеваем:
– Это из-за него мы пропустили разминку? Ей, Серёг! Что это за дрищ?
Оборачиваемся. Из группы мощных и высоких парней в спортивной форме выходит настоящий великан, протискивается сквозь толпу, грубо распихивая подростков. Девушка падает, но тот даже не смотрит на нее.
Сергей морщится:
– Для тебя я Сергей Вениаминович, понял?! И не твое дело что и почему происходит в школе.
– Понял-понял, – машет руками великан под два метра ростом. – Слышь, шкет, ты че сделал-то? Из-за тебя мы тренировку прервали.
Я останавливаюсь. Сергей резко замирает, косится на меня с тревогой.
– Ты это мне? – спрашиваю я.
– Молчи, дурак, – шипит Сергей. – Тебе проблем мало?
Равнодушно грызу зубочистку:
– Ну ладно, промолчу.
Толпа затихает.
– Погодь, Серёг… эээ… Вениминыч. Парень что-то спросить хочет. Так что ты сказал?
Великан приближается. Вблизи он кажется еще больше. Сергей встает между мной и им:
– Отойди. Или мне вызвать стражей?
– А вы что, Серёг Вениаминыч, его папа? Не припомню, чтобы тут впрягались за каждого дрища. А у него у самого что, язык в мокрощели застрял?
Группа качков ржет. «Омары» с детьми отходят в сторону, отвлекая своих детишек от конфликта. Узкоглазые перестают перешептываться, «желтые пиджачки» ухмыляются, раздраженно посматривая то на меня, то на великана. «Белые рубашечки» ведут себя по-разному. Кто-то спешит ретироваться, кто-то с любопытством наблюдает за происходящим, а кто-то и вовсе громко переговаривается о назревающем веселье.
Здесь слишком много народу. А мне никогда не нравилась толпа.
Сергей кладет ладонь на грудь напирающего бугая, на голову выше его и настолько же толще. Хотя выглядит старше лет на двадцать. Ого.
– Последнее предупреждение, Клоуш. Не борзей в мое дежурство.
Великан с кривым носом, монобровью и шрамом на щеке добродушно улыбается:
– Да я просто спросить хотел, че произошло. Вы че такой злой Сер Виныч?
Я хмыкаю, спокойно говорю:
– Сергей Вениаминович, спасите-помогите. Дядька большой, а я хрупкий, маленький.
Нужно играть задохлика, каким я и являюсь. Правда не всегда получается. Вот и сейчас. Издевательская интонация меня выдает. Плохо. Похоже, разучился я этому мастерству за десять лет в звании Первого Хранителя Храма Шэйлы. Расслабился…
– Я не понял, – щурится великан. – Ты сейчас что-то крякнул?
Закатываю глаза. Ну начинается.
Ладно, я предупреждал.
Или нет?
От автора: возможно, вас заинтересует аудиоверсия серии "Константин Киба": https://author.today/audiobook/261644
Глава 3
Сила бывает разной…
Сергей выговаривает Клоушу сквозь зубы:
– Хватит я сказал.
Не знаю почему, но комичность ситуации доставляет. Огромный и сильный мужик компенсирует размер своего члена самым простым средством: повышением чувства своего величия за счет очевидно более слабого и тощего. В моем мире его бы высмеяли и понизили до шута в таверне. В Варгоне сильный может выразиться только за счет тех, кто сильнее его. И никак иначе.