Приключение семьи Винчестер

Его что-то разбудило.

Не двигаясь, он быстро оценил обстановку. Тихо. Ну-ка… он напряг-расслабил мышцы…

Тело не связано. Порядок.

Рукоять ножа удобно лежит в ладони, теплая от тела… Оружие на месте.

Ничего не болит. То есть болит левая рука… Ну, ей положено болеть, подарочек от психованного призрака-людоеда пришлось зашивать… Бедняга из первых переселенцев помер от голода еще лет триста назад, но так с этим и не смирился. Жевал всех подряд, кто не додумался брать с собой в лес сухарики. Но боль - дело привычное, трудно

Сэм? Ровное дыхание на соседней постели - брат спит. Ровное дыхание? Минутку… Еще одно дыхание - у плеча… Слабый запах духов… Стоп-стоп, в голове затренькал первый звоночек "не-все-в-порядке". Это что, он с малышкой? Плечо щекочут чьи-то волосы… ***! Он распахнул глаза - черт, он и правда в постели с какой-то девицей! Лица не разглядеть…

Он с девицей прямо при Сэме? Не может быть! Он не мог!

Дину Винчестеру резко поплохело.

Сэм?!

Быстрый взгляд влево, мимо светлых волос, рассыпанных на подушке у плеча - нет, Сэм спит. Уютненько так спит, спокойно, без кошмаров. Отлично. Хорошее утро, старик, хоть для тебя.

Стоп, утро?

Утро?

Они ж ночью собирались… собирались… Дин расстроено вытащил руку из-под подушки и поерошил волосы. Проспали охоту!

*** гостиница, **** девица, *** заботливый братец, не разбудивший его вовремя и *** он сам, не умеющий держать штаны застегнутыми!

Облегчив душу несколькими крепкими выражениями, Винчестер-старший глянул на окно. Часов восемь утра.

С кем он хоть?

Ничего не помню…

Рука на что-то наткнулась… нет, в пальцах ощущался какой-то дискомфорт… Дин скосил глаза.

На безымянном пальце поблескивало новенькое обручальное кольцо.

– Ой, мама… - проговорил бесстрашный и отважный охотник за нечистью… И вспомнив, что он взрослый, проговорил более подходящее ситуации выражение, - Твою мать!

Три дня назад…

– Сэм! Поласковей!

– Поласковей будет медсестричка в больнице. Поехали в больницу?
– Сэм поднял на него взгляд, в котором мешалось "слава-богу-ты-цел" и "убил-бы-собственными-руками".

– Проехали, давай сам. Но будь понежней, принцесса. О-уууу!
– возмутился Дин, - Когда грызли, не так больно было!

– Дин, заткнись, у меня и так руки дрожат!

– Девчонка.

– Придурок!

– У… ш-ш-ш… - старший из братьев невнятно зашипел, когда Сэм закончил шить рану и щедро залил антисептиком.
– Ладно, все. У тебя лэптоп мигает…

– А… Поиск завершен.
– Сэм закончил перевязку и подсунул братцу банку пива.

– Это с чего ты такой щедрый?
– Дин подозрительно уставился на алкоголь, протянутый трезвенником-Сэмом. Тот мысленно выругал себя - додумался, в чем растворять обезболивающее! А как иначе впихнуть его в упрямого братца?

– Это у меня помутнение рассудка, - объяснил он, - Давай сюда.

– Обойдешься!
– Дин моментально поднес банку к губам и основательно распробовал содержимое.
– А что за поиск?

Ффуххх… Пронесло. Сэм присел рядом в лэптопом, озвучивая информацию (а параллельно отвлекая Дина от подозрительного привкуса пива…)

– Это наш возможный объект. Городок Хэвенсли. Население пятнадцать тысяч человек. С десяток подозрительных смертей… О, два десятка…

– Причина?
– чуть помутневшие от боли и переутомления зеленые глаза оживились, и он машинально допил остаток пива. Отлично, братец!

– Так… Смерть без особых причин, просто люди умерли. В разное время, в разных домах. Разного возраста. Здоровые люди и сердечная недостаточность. Никакого расследования, никакого шума. Даже вопросов…

– Одни некрологи?

– Именно.

– Это все?
– Дин мешком упал на постель и подгреб подушку.

– Нет, - Сэм с интересом проглядывал информацию, - Интересно…

– Сэмми, не тяни.

– Газета соседнего города вынуждена опубликовать опровержение статьи о Хэнсвилле. Оказывается, в дополнение к " убийствам, которых не было", в милом городке самая высокая рождаемость в Штатах… И еще кое-что самое… Прямо как в том городе, с пугалом…

– Три раза слово самый? Наш клиент!
– сделал вывод Дин и осторожно перевернулся на живот, уткнувшись в подушку.

– А еще там нет… Эй! Дин…

Брат заснул прямо посреди разговора. Вырубился как его Импала после поворота ключа зажигания… Ну… не удивительно. Они выслеживали этого Дикого О. Брайена четверо суток, вымотались до предела. А у Дина еще и кровопотеря… Спи, упрямец несчастный… Сэм устало потер лицо, закрыл ноутбук и стал тихо складывать медицинский мусор (шприц, салфетки, упаковку от бинтов) на выброс.

Закрывая за собой дверь ванной, он услышал, как Дин негромко пробормотал во сне:

– Главное - не повысить рождаемость…

Два дня назад.

– Дин, нет!
– простонал Сэм, разглядывая их новенькие удостоверения.
– Я думал, мы будем сотрудниками ФБР или службы по переписи населения. А это что? Торговцы? Чем?!

– Да брось, старик, сам же говорил, что они горожане подозрительные, вон даже за безобидную статейку на газету наехали. Так что притворимся, что продаем что-то нужное, и можем спокойно поговорить с кем надо.

– Чем ты собираешься торговать? Подержанными машинами? Журналами для взрослых мужчин?

– Ну… - в зеленых глазах старшего братца мелькнул бесовский огонек, - Ты сказал, у них высокая рождаемость, так? Я тут подумал, что кое-чего у них явно не хватает!

– Нет!
– вскрикнул Сэм, отгоняя жуткое видение: Дин с пачками презервативов в обеих руках задает вопросы молодым женщинам и благообразным старцам.
– Ни за что!

– А что, тебя что-то смущает?

– Да!