Принцип револьвера. Часть 1
Шрифт:
Я тяну Мику за собой, я знаю куда перепрятали картины.
– -Секретные комнатки в винных подвалах, это давно уже не секрет, - осторожно бью носком ноги по обломку деревянного стеллажа, и стена мягко поднимается вверх, - в этих комнатах хозяева прятали от нерадивых слуг лучшие вина.
Потайная комната встретила нас хаосом и бардаком, все те же разбитые стеллажи, все те же разломанные бочки...
– -Я ж говорю, чудес не бывает!
– ухмыляется Мика.
– -Ты знаешь, кто такой Флориан Ле Мюлье?
– я запускаю
– -Ну этот... художник!
– кхекает Мика.
Я забираю у него фонарь и начинаю внимательно обследовать стены.
– -Ух ты, да тут фрески сохранились!
– изумляется Мика, - И какой дебил это все штукатуркой замазал?
– -Мой прадедушка!
– объясняю я.
– -Извини!
– кажется, я смутила Мику.
– -Ничего, просто он в религию вдарился, и действительно, к концу жизни помешался на морали!
– я наконец нахожу, то что искала - едва заметную нишу-выемку в стене...
– -Иди сюда!
– подзываю я Мику.
Когда чувствую на своем затылке его дыхание, надавливаю на еле-ощутимый выступ в камне - шорох, стена поворачивается вместе с частью пола.
– -Добро пожаловать, - замечаю я.
– -Крути обратно, - мрачно бурчит Мика, - я там сумку оставил, предупреждать надо!
– -На обратном пути заберем, - я торопливо разгоняю фонариком пыльный мрак каморки.
Там, в дальнем углу под кучей хлама лежат картины, любовно упакованные в специальные чемоданчики.
Я открываю нужный и достаю картину Ле Мюлье. Разворачиваю упаковку и осветив изображение фонариком, ставлю картину к стене, а затем, чем черт не шутит? Кладу в угол серебряную змейку...
– -Ох, - выдыхает Мика рядом.
Перед нами высится громада маяка. Темнота каморки обрывается окном в лето - на берег накатываются волны, ветерок шевелит кроны старых тополей, а белоснежная пирамида устремляется в голубое марево летнего рассвета...
***
Когда темнота перед глазами рассеялась, вокруг по-прежнему было разрушенное подземелье, и запах озона смешивался с запахом гари. Маяк на пресловутой картине загадочно белел в темноте... Ничего не изменилось.
Экстрасенсорное воздействие гения. Ха... Иллюзия. Дурацкий обман. Выдумка. Не было никакого изменения, никакого окна в прошлое! И почему я поверила в эту чушь? Мало ли что мне казалось в детстве, мало ли какие игры придумывались? Наивная идиотка!
Разочарование и обида, досада на собственную глупость были такими горькими, такими несправедливыми, такими жестокими... Слезы хлынули потоком. В который раз за это время. А ведь я не плакала очень давно. Наверное, с самого начала войны. И вот теперь... Слезы текли и текли по моим грязным щекам. Я захлебывалась в истерическом рыдании, чувствую себя маленькой обманутой девочкой.
– -Тише, Каролина, тише, не надо, - Мика неловко пытался меня утешить, обнимая за плечи.
– -Я
– вырвались слова вместе с новой волной слез.
– -Глупыш, - Мика прижал меня крепче.
Я уткнулась лицом в жесткую, воняющую гарью и псиной ткань бушлата, но слезы не унимались. Слезы, глупые вопли... Сколько времени прошло, пока истерика сошла на нет, сменившись судорожными всхлипами и каменной болью где-то в затылке?
– -Я дура!
– подвела я итог и, наконец, смогла дышать спокойно... Обида оставалась, но тоже затихла...
– -Пойдем?
– спросил Мика.
– -Пойдем, - стараясь не шмыгать носом, согласилась я.
И замерла. Дернула Мику за рукав:
– -Слышишь?
Звук шедший с поверхности был странный, незнакомый... Нет! Знакомый, но словно давно позабытый. Сердце испуганно вздрогнуло и рухнуло в пятки.
– -Что-то?
– растерянно нахмурился Мика, прислушиваясь...
– -Трамвай!
– выпалила я, и это простое, но странное слово словно открыло дверь в полузабытый мир...
Шум - и вправду звон проезжающего трамвая, рычание моторов... Я рванулась к выходу, замирая от предчувствия чуда...
– -Картина...
– вдруг удивился Мика, - картина исчезла...
Особняк, откуда мы выбрались, был обтянут лесами и строительной сеткой с надписями: "реставрационные работы проводит...". Группа туристов, возбужденно треща и поминутно щелкая фотоаппаратами, проскакала вслед за гидом за угол пешеходной дорожки.
– -Остров цел!
– сказала я вслух и покачнулась, яркое ослепительно синее небо понеслось над нами, закружилось... У меня подкосились ноги. Если бы Мика не удержал меня, я бы, наверное, так и упала на мостовую.
– -Значит все таки получилось?
– прошептала я.
– -Значит получилось - отозвался Мика, - я кажется понял.
– - Это прошлое?
– полуспрашиваю полуутверждаю я.
– -Лишь бы снова не сон, - хрипло бормочет Мика.
Мы так и стояли, обнявшись, у старой крепостной стены, а пробегающие мимо туристы удивленно оглядывались на странную перемазанную в чем-то буром парочку в пропыленном камуфляже, совершенно не вязавшуюся с окружающим нарядным пейзажем.
– -Ой, а если нас заберут, как бродяг?
– запоздало удивилась я.
– -А тебе не все равно?
– хмыкнул Мика - ЗДЕСЬ, - выделил он слово, - пускай забирают...
– и ощерился хищно, - если смогут.
***
Уже подбегая к знакомой калиточке черного входа, я поняла, что боюсь. Дико, страшно, до холодных мурашек на спине. Да издалека наш фамильный особняк выглядит как всегда, но вдруг?!
Дверь открыта - правильно, утро значит должны привезти продукты и молоко...
– -Каролина, что случилось, что у тебя за вид?
– фру Свеннсон, наша экономка и домоправительница, добрый дух нашей семьи смотрит на меня большими напуганными глазами.