Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
Арт резко, со скрипом тормозов сворачивает и сила инерции плавно толкает меня к Мике. Утыкаюсь лицом в мокрую грубость джинсы - от ткани пахнет дождем и табачным дымом, а еще чем-то неуловимым... Фруктовым. Совсем не Микин запах. Ощущаю Микину ладонь на волосах. Он успокаивающе гладит меня, от этой ласки хочется заурчать и заплакать одновременно. Я еще крепче прижимаюсь к нему.
"Мика же терпеть не может джинсу", - несвоевременная до нелепости мыслишка.
– Обниматься будем чуть позже, - меня возвращает к реальности спокойный голос Артура.
Спокойный, как
– По команде Артура Тигерина?
– Мика говорит вроде бы мирно, но неприкрытую иронию вопроса невозможно не заметить.
– Можно и без команды, - Арт непробиваем, - но чуть позже.
– А сейчас чем займемся?
– в тон ему серьезен и Мика.
– Сейчас ты мне отдашь мобильный телефон, - ловлю в зеркальце ухмылку Артура.
– А если не отдам?
– с вызовом спрашивает Мика.
– То окажешься дураком, - равнодушно парирует Арт.
– Это почему же?
– Мика сама язвительность.
Физически ощущаю в воздухе неприязнь и напряжение. Да что это с ними?
– Потому что, Колобок, - тихо говорит Артур.
– Потому что, что?
– занудствует Мика.
Артур вздыхает и монотонно сообщает:
– Потому что местоположение даже отключенного мобильного телефона вычисляется с точностью до десятка метров, потому что твои друзья могут иметь контакты позволяющие отследить его, потому что "схрон" куда я везу вас обниматься нежелательно светить, потому что...
Писк мобильника Мики прерывает этот монолог.
– Эй, ты что делаешь?
– тревожится Арт.
– Симку сжигаю, - сообщает Мика.
– Колобок, тебя все-таки серьезно ударили по голове, - мне очень хочется стукнуть Арта по голове тяжелым фотоальбомом, сноба дурацкого, непонимающего, что с Микой так нельзя.
– Три пин-кода, десять пук-кодов, - продолжает иронизировать Артур, - будь проще достань симку и прокуси ее, неужто в тюряге не научился?
– Не довелось, - отрезает Мика.
И в авто повисает тишина. Когда Мика открывает окно, что бы выбросить симку и мобильник, капельки дождя освежают мне лицо.
– Не закрывай, - тихонько прошу я.
Это оказывается последние слова в авто. Едем еще долго, но все это молча. Тревожное молчание изредка прерываемое придушенными хрипами рации и ритмичными щелчками щеток.
"Схрон" куда нас привозит Арт оказывается облезлой квартиркой затерянной среди узких улочек в старом городе. Машину мы оставляем в квартале от места. Но на этом наше путешествие еще не оканчивается. Зайдя в одно из неприметных парадных, мы идем не наверх, а вниз - через подвал. Прогулка в подземелье с трубами - и мы то ли в соседнем доме, то ли через дорогу. Мой топографический кретинизм помноженный на усталость сегодня особенно силен и определить где мы находимся не получается. Тем более что за окном ночь и ливень хлещет в стекло не переставая. А мне хочется двух вещей есть и спать. Долго... Можно всю жизнь.
Облезлый диван, полированный журнальный столик, на нем пепельница - дежавю. Двое парней мрачно курят напротив друг друга, а я грызу засохшее печенье, запивая все это мерзким растворимым кофе. В квартире еды не оказалось катастрофически, а требовать чего-то с двух уставших не меньше моего парней, было бы свинством. Поэтому глотая обжигающе горячую дрянь, напоминающую цикориевый армейский эрзац я молча слушаю, вялую перепалку.
– Если ты действительно все знаешь, Артур, то понимаешь, что как информатор я для тебя практически бесполезен, - Мика закуривает очередную сигарету и откидывается на диван, который при этом жалобно скрипит, - мне не доверяет никто.
– Возможно и так...
– Арт подвигает Мике пепельницу с рекламной наклейкой Нордвиг Авиа, - но откуда ты узнал про ПТУР?
– Какой ПТУР?
– искренне удивляется Мика.
Арт задумчиво смотрит на него, выпуская аккуратные колечки дыма:
– Тот которым нас бы накрыли, если б не ты.
– Значит, ракетой шарахнули, - устало удивляется Мика, - однако, жизнь у вас тут.
– А у вас там, значит иная?
– интересуется Артур.
Мика вопросительно глядит на меня.
– Арт знает все, Мика, я рассказала, - говорю я.
– Поверил?
– интересуется то ли у меня, то ли у Арта Мика.
Я пожимаю плечами, а Арт интересуется у Мики:
– А ты бы поверил?
Теперь уже Мика равнодушно пожимает плечами. Помолчав, Арт повторяет вопрос:
– Так откуда ты знал о покушении?
– Предупредил... Один парень.
– Из ваших?
– напрягается Арт.
– Не знаю, - мрачно откликается Мика и предлагает:
– Если у нас есть время, давай расскажу подробно, сам будешь думать, что и как?
– Времени у нас мало, но рассказывай, - кивает головой Арт.
– Ну значит, так... Начну с того, места как пришел в себя в твоей лечильне, мрачно начинает Мика.
***
В который уже раз за эти три дня мне приходится "рассказывать все"? Становлюсь отменным рассказчиком.
"И вруном", - добавляю мысленно.
Но тут выбора у меня нет, ни Каролинке, ни этому лощеному типу не стоит знать некоторые подробности. Но в целом стараюсь излагать события четко, понимая, что любая мелочь может оказаться для живущего в этом мире Артура ключом к чему-то важному. Понимаю, что поступил верно, когда упоминаю про страшную смерть неизвестного Антиквара и карту найденную рядом с ним. По граду уточняющих вопросов понимаю, что Арту это кажется весьма важным, но добавить к сказанному мне нечего.
Гляжу, как засуетился Тигерин, доставая откуда-то из шкафа одну из тех игрушек, которые я только в витринах и видел. Пока он возится с "книжкой" микрокомпьютера, распутывая какие-то проводки и рассовывая их по розеткам в комнате, я пытаюсь перехватить взгляд Каролины, но это мне не удается. Забравшись с ногами в кресло Каролина листает здоровенный фолиант, и кажется не желает видеть ничего вокруг. За эти три дня она побледнела, осунулась...
"Кто знает, что пришлось пережить ей за это время?" - мне даже думать не хочется, что могли учинить звери подобные тем, из сауны.