Пробужденный

Прокопенко Павел

Пан Заклецкий украдкой поглядывал на Вилема.

– Что, вовсе не интересно? – спросил он, сдавшись, – Неужели вам все равно, что происходит у нас в городе, в стране? Что ежедневно творится вокруг?

– Представьте себе – совсем, – резко ответил Вилем, – Я не могу на это повлиять, а потому – какой смысл обращать на все это внимания? Я и так всякого дерьма наслушаюсь за целый день. А вы мне еще тут пытаетесь что-то навязать.

– Хм, – буркнул старый еврей, – поколение впечатлительных сопляков и слюнтяев. Чтоб вас всех!

– Хорошо, что не поколение таких бравых смельчаков да вояк, как вы!

– Да и не говорю, что я бравый вояка.

– Конечно, не говорите.

Потому что ваша привычка с самого утра потреблять дозу утренних гадостей под названием новости и навязывать их другим людям никак не показывает, что выне слюнтяй. А то, что мне гадко слушать неприятные факты вовсе не означает, что я слишком впечатлительный. Понятно?

Заклецкий закашлялся так громко, что даже стекла задрожали.

– Старая, воды принеси! – крикнул он, злостно поглядывая на Вилема. Спустя мгновенье она принесла ему стакан воды. Выпил и начал забивать табаком трубку красного дерева.

Вилем даже не доел, и вышел на улицу. Не хотелось более слушать их пересуды соседей, короля, да и других вещей, которые на самом деле не касались никого. Никого, кроме самих субъектов пересудов.

«Да, пойду в мастерскую прямо сейчас. Не хочу сидеть более с этими стариками».

Вилем понял, что дал слабину, позволив себе сорваться на человека: даже самому стало противно. Тот старик – ну такой уж есть; а Вилем – другой. Пора уж привыкнуть, что люди не такие, как он… Ни в коем случае нельзя оправдывать или осуждать людей, ведь каждому свое!..

Сегодня Вилем решил пройтись на работу другой дорогой. Более длинной. Пошел через площадь. Там была главная улица города. По ней ездило много повозок, всадников. Вилем сел на лавочке возле площади и смотрел на это движение. Медленно ползла конка, набитая людьми. Кого там только не было! А ведь у каждого своя жизнь, своя судьба, свои мысли.

Интересно: о чем думает та бабушка в смешном чепчике, которая тащит корзину едва ли не таких же размеров, как она сама? А кто этот моложавый толстяк, который растерянно смотрит на проходящих мимо молодых барышень из Школы молодых девиц?

«Интересно, за мною так тоже кто-то наблюдает, или наблюдал когда-то? Не один ведь я люблю поглазеть на людей».

Бегут, копошатся, куда-то постоянно спешат. А жизнь разве для того, чтобы спешить? Смысл ее по сей день остается загадкой, но если уж она нам дана, то почему бы не начать получать от нее удовольствие. Почему не научиться ценить каждый день. Но нет. Ценить то, что имеем так и не научились. Вилем не считал себя просветленным или высокодуховным человеком, но научился жить с радостью, с ее ощущением каждый день. Делать то, что любишь. Он, конечно, понимал, что с позиции современного общества – это все похоже на несерьезность, юношество. Но что поделать? Если иначе ощущать счастье от жизни у него не получается, то чего он должен себя мучить, доказывая кому-то что-то? Ведь живет он для себя, в первую очередь, а не для кого-либо другого. Или же ему только кажется, что он научился любить жизнь по настоящему?

Просидел так более двух часов, и когда надоело – поднялся и побрел к себе в мастерскую. А там уже стояла очередь из нескольких человек.

– Мы уж думали расходиться, – сказал первый в очереди человек, – А то вас все нет да нет.

– Я, честно говоря, думал прийти вообще на двенадцать. Но вижу, хорошо, что решил прибыть раньше.

– Да, не отказывайте нам в своем мастерстве. Потому как я даже не знаю, куда пошел бы. Наверное, я штурмовал бы вашу мастерскую до вашего прихода.

Открыл мастерскую, принял все заказы и закрылся внутри. Уселся. Тишина вокруг. Безопасная гавань. Где-то за стенами этого убежища

шумит город, гомонят люди, работают ремесленники и строители. Но здесь – в мастерской – уютно и спокойно. При всей любви к миру, к людям, Вилем ощущал, насколько ему необходимо оставаться один на один с самим собой. Искренне верил, что только будучи уединенным можно сохранять здравомыслие и ясность ума. Ведь вряд ли, к примеру, Диоген или Шопенгауэр пришли бы к своим гениальным мыслям, будучи в толпе?.. Однако же, чтобы понять людей хоть немного, нужно проводить время и с ними. Это то же самое, что хотеть научиться плавать, но совсем не приближаться к водоемам.

Сидел так некоторое время, ничего не делая. Потом встал и пошел в заднюю комнатку. Там он любил рисовать. Никто не знал о таком его таланте. Да он и сам его открыл для себя совсем недавно, может года полтора назад.

Взяв в руки кисточку, он начал писать. Все, что накипело у него в душе – он расплескал по большому полотну масляными красками. Картина была незаконченной, он писал ее уже четвертый месяц, но еще немного и картина будет готова.

Закончив большой кусок работы, и словно обессилев, он сел прямо на пол перед картиной, закрыл глаза и так сидел несколько минут, размышляя о разных глубинных вещах, пытаясь понять, что же он чувствует теперь, спустя три года. Душа все же болит, хоть и не так сильно. Однако смириться пока не получается, потому равновесия и спокойствия там еще нет. Нужно учиться и учиться, чтобы равновесие не зависело от внешнего влияниями мира, какой бы важной части его ты не лишился. Принимать события такими, какими они есть. Тем более, если ты не можешь на них повлиять, то какой смысл беспокоиться? С другой же стороны, мы принужденно должны подавлять свои эмоции: то, что дано человеку для полного восприятия жизни. Потому Вилем и запутался. Он не знал окончательного ответа.

Стук дверь вырвал его в реальность.

– Откройте, пан Вилем! – прокричал мальчишка, который продавал газеты на соседнем перекрестке, – я знаю, что вы внутри. Откройте, пожалуйста, есть дело! – стучал в дверь, – Быстрее, дело важное.

Вилем поднялся и пошел к двери.

– Что случилось?

– Полиция идет к вам.

– Ко мне? – у Вилема от удивления полезли на лоб глаза, – Ко мне полиция? Ты ничего не путаешь?

– Да нет, пан Вилем. Просто вчера пан Беран упал с крыши, а полиция…

– Какой Беран, – перебил его Вилем, – Кто это такой?

– Ну как кто? Мартин Беран, наш трубочист!

– Мартин? – сердце Вилема словно упало к самим ногам, – Мартин?

– Да, Мартин, – продолжил курносый мальчуган с черными кудрявыми волосами, – Вчера. Где-то после часу дня. С четырехэтажного дома, с крыши. Где-то не удержался. У него еще мать умерла несколько дней назад.

– Это ясно. А при чем здесь полиция?

– Так к вам идет.

– А зачем?

– Обувь у него была с вашим значком. Еще и дорогая – трубочист себе не мог такое позволить. Вон, идут! Я лучше побегу, чтобы еще и меня в чем не заподозрили.

И мальчуган быстро исчез, смешался с людьми. Вилем так и стоял на пороге, глядя тому вслед.

– Добрый день! – поздоровался полицейский, – Вы – пан Вилем Сикора?

– Верно.

– Я глава полицейского отделения – Кайзер Гутенберг. Мы с моим помощником, – он указал на своего спутника, юношу чуть старше двадцати, – Франтишек Шипка, имеем к вам несколько вопросов.

– Спрашивайте, если имеете, – не очень приветливо ответил Вилем, хотя сам не понимал своей неприветливости. Может потому, что в обществе сложилось такое мнение о полиции? Ведь лично Вилему полиция никогда ничего плохого не сделала.