Продана замуж
Шрифт:
— Все, расходимся, — командует Карим. — Я устал.
Устал? Устал изображать счастливого мужа, то есть?
Как же гадко! И грустно.
Зачем я ему нужна вообще?
Конечно ради денег. Из-за финансовой выгоды. И для роста статуса в высшем обществе. А еще для популярности. Ведь все о нас сейчас говорят. Интернет, газеты, телевизор. Социальные сети, само собой. Новость дня! Королева вышла замуж за криминального авторитета…
Расстроившись, я пришпориваю коня.
— Куда? — рявкает Асадов.
— Прогуляюсь.
— Я не давал разрешения.
Я
Он оказывается рядом со мной, я даже моргнуть не успеваю. Быстрый как гепард. Хватает лошадь за поводья, удерживая, а меня стаскивает с седла, подхватив на руки. И… бросает на песок.
— Я сказал, я не давал тебе разрешения. Быстро встала и пошла в дом. Сделала мне свежевыжатый сок из ананаса.
Проходит несколько недель. Я думала эта поездка нас сплотит с супругом, но я чувствую себя банально какой-то постельной игрушкой. Карим редко проводит со мной время. Точнее, можно сказать, никогда. Мы встречаемся лишь за завтраком, обедом, ужином. И во время сна. Когда Карим трахает меня.
Иногда он приглашает фотографа и тот делает сразу несколько фотосессий в разных местах и разной одежде. Чтобы потом выставить это всё в социальные сети с большим запасом на будущее. Разумеется, все посты пишут специальные люди. Они выдумывают и за меня реплики тоже. Пишут якобы мои мысли, о том, что я самая счастливая на свете молодая жена.
Я лишь играю свою роль. Мы играем на публику влюблённую пару, обыгрываем перед журналистами наши счастливые отношения, чтобы весь мир нам завидовал. В общем создаем репутацию для будущего мэра. У Карима уже семь миллионов подписчиков в одном известном паблике в интернете. А было пять. Всего за несколько дней после свадьбы на него подписалось три миллиона. Пиар менеджеры пищат от восторга и хвалят его, что он сделал удачный выбор. Он выбрал меня.
Я нравлюсь людям. Они видят во мне ангела. Им нравится смотреть наши фотографии и читать ми-ми-мишные посты. Но все это кажется мне чистейшим ядом. Ведь они не знают про обратную сторону реальности. Изнанку кулис. В каком на самом деле настроении живу я и как на самом деле обращается со мной новоиспечённый муж.
Если я когда-нибудь об этом расскажу — признаюсь, мне кажется, Карим просто возьмёт и отрубит мне голову, а моих родных запрёт в нашем доме и заживо сожжёт. Откуда такие мысли? Когда я смотрю в его проклятые глаза, я словно вижу там это ужасное предупреждение. Словно читаю в зрачках строки, написанные кровью.
Он не разрешает мне никуда выезжать. Лазурная вода, мягкий песок, пальмы… Через две недели они начинают меня раздражать. Хочется домой. Даже уже на учебу хочется. Ведь там намного интересней, чем здесь. А здесь каждый день одно и тоже. Но я больше никогда не вернусь в институт. Меня перевели на заочное обучение. Теперь я буду сдавать отчёты онлайн.
Карим днями напролет запирается в кабинете, там же, на вилле, и работает. Ингода он всё же покидает остров. Практически никогда ставит меня об этом в известность. Как будто я его рабыня.
Вообще, так и есть. В скрытой форме.
Это даже прописано в брачном контракте.
Так называемый медовый месяц заканчивается, пора возвращаться на родную землю. Теперь жить я буду в доме Асадова, который находится в соседнем городе в самом элитном и престижном посёлке в стране.
Несколько дней я обживаюсь в доме мужа. Здесь хорошо. Здесь невероятный интерьер. Даже богаче и роскошней, чем в доме моих родителей. У Карима больше охраны, больше слуг, больше территория владений. Он неимоверно богат! Но чем он занимается? Наверно мне никогда не разгадать его тайны.
Я вообще ни в чем не нуждаюсь. Я не работаю, редко куда выезжаю, сижу целыми днями дома. Читаю книги и занимаюсь учёбой дистанционно. Карим днями где-то пропадает — бизнес ведёт. А я просто лежу на кровати и кажется скоро умру от скуки. Неужели эта скука и рутина будет продолжаться вечно? Нужно поговорить с Асадовым. Но я боюсь. Не знаю, как намекнуть мужу, что я скоро плесенью покроюсь и что хотела бы, чтобы он позволил мне найти для себя какое-нибудь интересное занятие, которое наполнит смыслом мою скучную жизнь.
Выходы в свет бывают, но сейчас не сезон. Они меня никогда не радовали и не будут радовать. Я бы хотела начать рисовать картины или заняться благотворительностью. Я уже вижу сердитое выражение лица Асадова, когда я его о чём-то прошу и слышу его грубый ответ:
“Нет. Будешь заниматься тем, чем я захочу.”
Но больше всего на свете я мечтала стать великой балериной…
Однако для нас, девушек из высшего мира, такое недопустимо. Это, скорее, не публичное хобби. Мы можем танцевать только для своих мужчин. Никто не должен больше смотреть. Всего лишь глупые, наивные мечты.
В дверь стучат. В спальню входит служанка.
— Госпожа, вас требует к себе немедленно Карим Рамзанович. Это очень срочно. Он ждёт в кабинете.
Какое-то странное, нехорошее предчувствие напирает комом в горле.
— Хорошо, уже иду.
Отложив книгу, я встаю с кровати. Проходя мимо зеркала, поправляю причёску. Через минуту стучу в дверь кабинета мужа и вхожу.
Карим сидит за письменным столом. Его скулы напряжены и кулак тоже, который он положил на идеально гладкую и чистую поверхность жутко дорого стола. Рядом лежат какие-то белые карточки.
Фотографии что ли?
— Ближе подойди.
Двигаюсь медленно, сражаясь с дрожью в коленях.
Что опять я сделала не так? Веду себя тише воды, ниже травы.
А по ощущениям словно жду, что он вынесет мне смертный приговор.
— У меня к тебе важный разговор. Очень важный!
Напряжение зашкаливает. Вот-вот и воздух загорится.
Глаза мужа чёрные-чёрные. Я такого цвета ещё никогда не видела. Зрачки практически полностью поглотили радужку.
Дело дрянь. Морозец выступил на коже, отчего волосы встали дыбом.