Проклятый дар
Шрифт:
— Это очень странная находка. Вот, держи…
Константин вытащил неизвестную вещь и протянул мне. Я не верила своим глазам: это был мой ежедневник, обтянутый кожей беса. Открыла книжицу — узнала свой корявый почерк и дарственную надпись, сделанную рукой Энни.
— Это невозможно, — вслух подумала я.
— Да, но сама видишь — это не иллюзия.
Я задумчиво листала исписанные страницы, пока Энни с Константином пребирали возможные версии случившегося.
— Значит, это Майк залез к Лаки.
— Необязательно. Ежедневник мог остаивть убийца…
— Что он дурак, оставлять улики?
— Может, он пытался подставить Кошку.
— Тем более он псих!
— А я и не говорю, что убийца нормальный.
— Нельзя доверять Майку и его компромату! А вдруг он просто инсценировал свою смерть?
— Стоп! — я захлопнула ежедневник. — Ребята, а вы не думаете, что лучше не думать? Разве Майк нас когда-либо подводил? Вдруг блокнот подбросили, чтобы как раз вселить в нас сомнения и сбить со следа?
Версия была, в принципе, не хуже остальных. Вдохновитель всего этого безобразия не хочет, чтобы компромат на Клахема попал в наши руки. Поэтому он сперва пытается украсть жемчужину, чтобы обмен не состоялся, а когда это не удаётся, использует последнее средство: нанимает совсем пропащих вампиров для убийства Майка. И подбрасывает мой ежедневник на место преступления.
Ведь не хотел же, не хотел оптыный ведьмак браться за опасное дело! И виновата в этом я… Но откуда убийца узнал про всё? Кто предатель? Кто?!
Моя несчастная макушка чуть не закипела от всех вопросов. Я пришла домой, выключила телефон и дверной звонок. Хочу побыть одна.
Подобное потрясение снова вызвало во мне неудобные мысли, которые я обчно загоняла как можно глубже. Нет, ну вы только подумайте, как я могу осуждать психа, убившего Майка? На моих руках куда больше крови! Я пожалела Тину? А родственников тех, кого я убила, почему не пожалела? Среди них были и обычные люди, которые, в отличие от меня, умеют страдать. Какое же я чудовище! Наверное, Бога не существует, иначе он давно уже прекратил бы моё земное существование. Светлые нам лгут — Бога нет. А дьявол есть, именно он управляет жизнью и смертью. И рая нет. Есть только ад, так точно описанный в "Божественной комедии". Вот так. Это мой мир, я его таким делаю…
Чтобы не дойти таким образом до мыслей о суициде, я почти бегом кинулась к бару. Так… виски, вермут… коктейли… Я потянулась было к виски, которое никогда в жизни не пробовала, но вдруг заметила в углу небольшую бутылочку. Что это? Написано не по-английски… По-русски? О-па! Знаю, это — русская водка. Говорят, один стакан может кого-угодно я ног свалить (мама делает из него компрессы — так воняет эта гадость!). Короче, это то, что мне сейчас нужно. Я наполнила стакан, поняхала и поморщилась — неужели это можно пить? Но, в конце концов, от одного стакана водки ещё никто не умирал.
Пока я прикидывала и рассуждала, позди послышался треск и чертыхание. Обернулась — это был Сартес. Жрец с виноватым видом пытался выпрямить любию мамину пальму. Я покачала головой, собралась с духом и одним глотком выпила водку. Меня моментально перекосило. Кошмар! Один раз по ошибке наелась стрихнина — так он рядом с этой мерзостью и рядом не стоял!
Я упала в кресло и стала вытирать набежавшие слёзы. Какая же я идиотка, лучше бы вермут взяла…
Сартес удивлённо уставился на меня.
— Лаки, ты чего? Из-за пальмы, что ли?
Отвечать не было сил, поэтому я просто помотала головой. Жрец обернулся вокруг своей оси и увидел открытую бутылку, осколки стакана на ковре.
— А-а… понятно. Ты в первый раз пробуешь водку?
— Ага. Уй! Её же можно вместо цианистого калия использовать.
— Не, ты просто пить не умеешь. Кстати, с какого это праздника ты решила поэкспериментировать?
— Если бы с праздника, — я попыталась подняться с кресла, но это неожиданно показалось таким титаническим трудом, что решила остаться в сидячем положении.
— Плохо, да? — спросил Сартес, наблюдая за моими усилиями. — Давай сниму эффект, как будто ничего не было?
— Не надо! А то опять мысли в голову полезут.
— Какие мысли?
— Всякие.
— Расскажи, вдруг легче станет.
— Не стоит. И вообще, — спохватилась я, — с чего ты взял, что мне тяжело?
Взгляд серых глаз стал сочувственно-насмешливым, жрец провйл ладонью над моей головой и прошептал пару слов на даморе. Мысли сразу прояснились.
— Спасибо…
— Да не за что, Кошка. Давай поговорим о чём-нибудь нейтральном.
— Давай. Расскажи мне какую-нибуь новость.
— Новость? Ну… кстати, ты слышала — сегодня утром одиннадцать вампиров-охотников погибли.
— Погибли? Как? Где?
— Никто не знает. Они зачем-то вышли на солнце. Самоубийство, наверное. Это случилось где-то в районе… Знаешь такой "Найти Клаб"? Там ещё владельца убили?
— Да, — прошептала я. — Знаю…
Вот так. Ниточка оборвалась. Самоубийство? Чёрта-с-два! Расскажите это вашей бабушке, а я слишком хорошо знаю клан Охотников, чтобы поверить в такую чушь. Как бы то ни было, но это пускай останется на потом. Разницы всё равно никакой — неизвестный убийца не оставляет следов, он (или она) неуловим. Эх, мне бы так…
Глава 9. Клиент всегда мёртв
Капище Вельзевула выглядело устаршающе — и куда более внушительно, чем на картинке. Это был настоящий маленький город за хорошо укреплёнными стенами.