Прощай. До встречи с тобой…
Шрифт:
Подъезжаю к дому Высотиных, но там Вадима нет.
– Так вчера еще уехал на своем мотоцикле, – объясняет мне пожилой охранник.
– А вы отпустили и до сих пор не знаете, где ваш хозяин? – рычу на него, скрипя зубами. Тоже мне, охрана.
– Дык прогнал всех и умчался. Слава поехал за ним, тот в клуб свой свернул. Но туда не пустили. Прождал полночи, Вадим вышел, чуть не с кулаками на него полез. Отправил спать домой.
– И вы успокоились?
– Да в квартире он своей, городской, оттуда позвонили. Точнее, мать выяснила, – оправдывается охранник.
– Работнички, уволил бы всех, – отмахиваюсь от оправданий и возвращаюсь к машине.
Где сейчас Вадим я знаю, в своей берлоге, как он называл квартиру в Крылатском. Ничего себе берлога, отец купил ему на двадцатилетие такие хоромы, что там на этом самом мотоцикле ездить можно.
Еду туда, что еще остается. Надо парня вернуть к жизни, пока не поздно.
Машину впускают на территорию высоток, проезжаем шлагбаум. Замечаю у подъезда мотоцикл Высотина. Выхожу, осматриваю. Бак помят, поцарапан, заднее крыло оторвано с мясом. Укоризненно качаю головой, так убить любимую свою вещь. Денег ведь стоит, да и память от отца опять же. Вадим с ума сходил по своему Suzuki Carbon, пылинки с него сдувал. Что же случилось, что парень так изуродовал прекрасную машину.
Поднимаюсь на тридцатый этаж, охрана меня пропускает. Во-первых, знает, я бываю у Вадима иногда, а во-вторых, понимает, зачем я тут.
– Когда вернулся? – спрашиваю плечистого детину в черной форме охранника на посту.
– Часов в шесть утра, – охотно отвечает он.
– Сам приехал? – киваю в сторону искореженного мотоцикла.
– Сам, но… Никакой, – осторожно добавляет парень.
– Ясно, пройду, посмотрю, что там. Не выходил?
– Пока нет.
Дверь в квартиру, что занимает половину этажа чуть приоткрыта и я захожу. Иду, заглядывая сразу в гостиную. Так и есть, Вадим спит, в руках начатая бутылка с виски, что уже пролилось на пол и засохло янтарной лужицей. Рука ободрана до самого локтя, и уже покрылась коричневой коркой. На лице длинная ссадина.
Сажусь рядом на широкий диван, рассматривая парня. Высокий, широкие плечи, красивый, девчонки пищат, когда его видят. Богатый, образованный, вот чего не хватает? Что себе жизнь убивает и другим тоже. Мать после смерти отца в себя никак не придет, а этот еще больше масла в огонь подливает.
Вытягиваю из его руки бутылку и делаю глоток, самому бы напиться до чертиков. Со всей этой историей с ребенком и анализами.
– Отдай, – хриплый голос парня отвлекает меня от моих мыслей.
Поворачиваюсь к Вадиму, встречаясь с мутным гневным взглядом.
– Не отдам, – молча сражаемся глазами, прикидывая в уме кто сильнее.
– Да и х** с тобой, – снова откидывается на подлокотник головой Вадим. Морщится, когда стукается, но прикрывает глаза, согнув руку.
– Вставай, – делаю еще глоток, – Иди в душ, говорить будем.
– Наговорились уже, – рычит тот.
– Знаешь же, что не отстану, да и руку нужно обработать.
– Да отвали ты! – зло кричит парень, снова открывая глаза и приподнимаясь, – Какого х** приперся?
– Мотоцикл видел свой? – делаю вид, что не слышал его слова, замечаю вполне осмысленный взгляд. Парень пытается вспомнить. Явно в голове полная муть.
– Чего тебе надо, Макс? – наконец, спрашивает, садится на диване, хватаясь за голову.
– Вадим, я же сказал, что не уйду, – встаю перед ним и демонстративно швыряю бутылку о плиточный пол.
Та разбивается, разбрызгивая виски вокруг. Осколки летят по сторонам.
– Придурок, – провожает взглядом стеклянные куски Вадим.
– Поговорим после того, как помоешься и обработаешь руку, – указываю на ободранную конечность Вадима и делаю шаг в сторону кухни, – У тебя десять минут, пока сварю кофе и яйца пожарю. Какие кулинарные жертвы ради тебя.
Ухожу, надеясь, что парень пришел в себя. Заглядываю в холодильник, в котором кроме замороженной пиццы вообще ничего нет. Вадим проходит по коридору и скрывается в ванной. Оттуда вскоре слышу шум воды и облегченно вздыхаю, сую пиццу в микроволновку.
Наконец, выходит, кутаясь в белый халат, садится за кухонный стол.
– Баба? – ставлю перед ним большую чашку с крепким кофе и отрезаю кусок пиццы.
– Баба, – соглашается он, делая большой глоток горячего кофе.
– Первый раз, что ли? – сажусь напротив, тоже отпиваю из своей чашки.
– Эта, первый, – неохотно признается парень.
– Надо же, даже мотоцикл ради нее чуть не угробил, – усмехаюсь, но встречаю злой взгляд Вадима и скрываю улыбку.
– Много ты бл**, понимаешь, – шипит он, отодвигая кружку.
– Я?! Да побольше тебя, – смотрю ему в глаза, ведем молчаливую дуэль.
– Что случилось? – задаю этот вопрос, потому что вижу, как Вадим успокаивается, и думаю, что готов к диалогу.
– Обидел я ее, – неохотно признается он.
– Сильно.
– Кровно, – печально усмехается он.
– И что, а прощения попросить?
– Эта не простит.
Сидим, думая каждый о своем. Вспоминаю Варю и ребенка, что она назвала моей дочерью. Интересно, а меня бы простили? Я не знаю, как у женщин эта система работает. Система прощения. У мужиков все просто, там нет такого как прощение. Ты или в морду даешь, так чтобы зубы выпали и кровь во все стороны, или общаться перестаешь, даже если вина не доказана. Только другу можно многое простить и то не все. Предательство не прощается, подлость тоже, а остальное ерунда.
– Собирайся, поехали, – встаю из-за стола, – Тебе нельзя сейчас одному быть. Наш разговор не окончен, а у меня там… Короче, познакомлю тебя кое с кем.
– На хрена? – снова закрывается Вадим.
– А вот у нее и спросим, что можно простить, а что нет. А вечером ты мне расскажешь, что за фея у тебя там такая, что мотоцикл твой в тыкву превратила.
Вадим усмехается, но идет переодеваться, закидывая на ходу кусок пиццы, а я смотрю в его широкую спину, на руки, забитые татуировками. Потерялся парень совсем, вытаскивать надо. Только вот себе бы тоже помочь не помешало бы.