Прости меня…
Шрифт:
— Вы? — спросил он по-русски. — Слушайте меня внимательно.
— Почему я должен вам верить?
— А что вам еще остается! — почти крикнул он зло. — Вас обвели
— Уже.
— Тогда надевайте мой халат и слушайте. В кармане все документы, адрес нашего консула. Вы сядете в машину.
— А вы?
— Буду здесь.
— Как же?
— Надевайте халат немедленно! Я сам буду выкручиваться.
— Но…
— Живей! Надевайте!
Я надел халат, он взял в передней шляпу хозяина и вышел за мною следом.
— Подайте мне бутылки. Берите у меня деньги. Да кланяйтесь мне, кланяйтесь… не так низко.
Я сел за руль. Он, держа в руках четыре бутылки с молоком, пошел в дом.
Непонятный, легкий, как щелчок, ахнул вдали выстрел.
Он упал, я бросился к нему. Он крикнул:
— Уходите!
Я приподнял его. Перекошенный от боли, он сказал:
— Беги, или я дам тебе в морду.
Над нами опять просвистела пуля. Другая пробила кузов машины. Белая струйка полилась на дорогу. Он потерял сознание, сказав что-то вроде «поздно».
Мы уложили его на диван. Хозяйка бинтовала ему бок, пла-
кала и молилась.
Он открыл глаза.
— Вам нужен доктор, — плакала женщина.
— Хозяюшка, дорогая, спасите его, — сказал он ей по-английски, — ради самого бога. Помогите удрать, когда стемнеет… А доктор… потом.
Он бредит. Ему нужен доктор. Я пойду найду врача… Только дневник… Старый мой товарищ, ты никогда не покидал меня. Дай-ка я что-нибудь нарисую тебе на память…
…прощай, друг