Псих. Дилогия
Шрифт:
Ещё раз чёрт.
Называю "виску". Своё дерьмо пусть едят сами.
В зале заметно оживление. Опять гуляют по рукам купюры. Снова гудит базар тотализатора; теперь угадывают, сколько продержусь.
Никогда не мечтал стать клоуном в цирке.
Ко мне подходят с верёвкой. Протягиваю руки.
– Не так, дружочек, - радостно сообщает конопатый бандюган, скалясь во всю ширь своей необъятной рожи.
– Руки за спину, милок. Вот так-то.
Наверное,
– Ну как? Не передумал?
Издевательский хохот давит на уши.
– А говнецо мы тебе спроворим свеженькое, душистое!
– кричит кто-то.
Я сжимаю зубы.
И поворачиваюсь спиной.
***
Когда за связанные за спиной руки меня вздёргивают к балке, я ору дико, так, что кажется, сейчас от крика лопнут глаза; я уверен, что плечи уже выскочили из суставов и отрываются, уже почти оторвались от тела. Ноги судорожно дрыгаются в поисках несуществующей опоры.
Снизу мне тоже что-то орут, но я их не слышу, не понимаю, чего от меня хотят.
– Спускать?
– добредает наконец до сознания вопрос.
– Будешь дерьмо жрать?
Не могу перестать кричать, только трясу головой. Надеюсь, что это похоже на знак отрицания.
Боль невозможная, я и не подозревал, что бывает такая боль.
Я уже согласен жрать дерьмо, но я знаю, я уверен, что нельзя сдаваться сразу. Может быть, меня хватит хотя бы на пару минут. Если руки не оторвутся.
Ещё нельзя, ещё нельзя, ещё нельзя.
Боже, как это долго.
Дыхания не хватает, и я судорожным всхлипом задавливаю крик.
Как я только мог думать, что возможно провисеть так всю ночь?
– Спускать?
– снова спрашивают у меня.
Ждут ответа, улыбаются.
Ненавижу, как же я ненавижу эти рожи.
Молча трясу головой. Сам себе не верю - вроде бы, я уже решил, что с меня достаточно. В конце концов, что такого страшного в миске дерьма?
Ладно, ещё немного. Начинаю отсчитывать секунды, где-то на двенадцатой понимаю, что не бывают секунды такими длинными. Целая жизнь вложится в такую секунду. Минута тянется века, нет, - тысячелетия.
Продолжаю считать, непроизвольно ускоряя темп. Губы трясутся.
Похоже, внизу у меня появились болельщики. Краем сознания отмечаю, что деньги снова пошли по рукам.
– Не дёргайся ты, как лягушка!
– советуют болельщики.
– Расслабься. Просто виси.
Это у них шутки такие?
Пытаюсь следовать совету. Тело перестаёт раскачиваться, становится чуть-чуть легче - и я решаю, что смогу продержаться десять минут, чтобы не
Тупо отсчитываю время.
Десять минут прошли, и я решаю, что смогу продержаться полчаса.
***
Вишу.
Если бы выбрал дерьмо, то сейчас уже все было бы позади. От меня бы отстали, мог бы просто лечь на пол...
Вишу.
По лицу текут слезы, они скапливаются на подбородке, а потом обрываются каплями на бетонный пол. Я уже не считаю минуты - сбился. Обидно, что слезы текут сами по себе.
– Эй, парень, оно тебе надо?
– спрашивают снизу.
– Все равно ведь не довисишь. Зачем зря мучиться?
Они совершенно правы. Почему-то мотаю головой.
***
Чувство времени потеряно совершенно. С тех пор, как я перестал считать, прошла вечность. Мне вдруг начинает казаться, что рассвет вот-вот наступит, я жду его с секунды на секунду, нетерпеливо ловлю признаки отступающей тьмы, уже почти вижу, как светлеет за окошками. Страшно боюсь недовисеть несколько минут, сдаться и обнаружить, что победа была так близка.
У стены высокий чернявый парень противно хрустит пакетиком с чипсами. Он так же хрустел, когда я ещё вёл свой бессмысленный счёт. Неужели это тот самый пакетик?
Внезапным откровением наваливается понимание, что ещё только вечер, что прошли минуты, а не часы. Это как удар в лоб, и я бессильно мычу сквозь сжатые зубы и трясу головой, а слезы продолжают течь.
Нельзя думать о рассвете, или я свихнусь. Я не собираюсь висеть всю ночь, я же не идиот. Я провишу ровно столько, чтобы не было стыдно сдаться.
Интересно, сколько это?
Ну, может быть, ещё чуть-чуть.
***
Все, не могу больше. Это выше моих сил, это невыносимо. Чтобы освободить руки, я готов сожрать хоть тонну говна, я готов купаться в нем, плавать и нырять. Только я не стану звать своих мучителей сам. Я дождусь, пока снова спросят. И тогда уже сдамся. Теперь точно.
Жду. Не идут. Да что ж такое?
Больно!!!
Наконец-то, дождался. Привычный уже вопрос:
– Спускать, что ли?
Мотаю головой.
Что я наделал? Кому это надо, зачем?
Какая бессмыслица.
Почему-то не могу окликнуть их, исправить ошибку.
***
Вишу.
В глазах темно, в душе тоже.
Слышу разговор:
– Глянь, Ржавый, а чего он все время головою трясёт? Может, он не в себе уже, а мы тут ждём у моря погоды?