Пустая страница
Шрифт:
Стучу в дверь и отступаю назад.
Никто не открывает. Наверное, Дориан уже спит. Разворачиваюсь и спускаюсь со ступенек, как дверь открывается. Оборачиваюсь, и моя челюсть падает вниз, пробивает поверхность планеты и оказывается где-то в районе земного ядра. Быстро отворачиваюсь, но я уже успела увидеть всё. Дориан после душа. На нём нет ничего, кроме полотенца, обмотанного вокруг бёдер. Мои щёки начинают гореть, а мозг прорисовывает детали рельефного тела. Ужас какой.
– Вам что-то нужно? – спрашивает он.
Да, я же зачем-то пришла. Что мне было нужно? Ах, да. Вспомнила.
– Мне бы полотенце, – говорю я и смотрю на самое далёкое дерево так, словно деревьев отродясь не видела.
– Полотенце? Это? – спрашивает он, и я оборачиваюсь.
Ну нет. Дориан улыбается во весь рот, и я понимаю, что его уточнением было полотенце, которое скрывает то немногое, что я ещё не видела.
– Нет! – взвизгиваю я и снова отвожу взгляд. – Я не просила именно это… в которое вы… мне нужно не оно и…
– Кайла, успокойтесь, я пошутил, сейчас всё принесу.
Он скрывается за дверью, а я, придя в себя, прыскаю от смеха.
Кайла, ты ходячая проблема.
Немногим позже в дверях появляется Дориан, и он, слава богу, надел штаны и футболку. Вручает мне спортивную сумку и говорит:
– Там всё, что может вам сегодня понадобиться.
Банальная фраза, но в его глазах я вижу те же искорки смеха, что и несколько минут назад. Поблагодарив его, забираю сумку и возвращаюсь в дом, который он мне предоставил.
Запираюсь. Перепроверяю все двери и окна. Распаковываю сумку и нахожу там всё, что мне нужно, даже мужскую футболку в целлофановой упаковке. Новую. Постельное бельё, мыло и шампунь. Всё мужское.
Но ведь Дориан сказал, что его ждёт семья. Кто входит в его семью? Жена, дети, родители?
Ладно, это не моего ума дело.
Забираюсь под душ и, помывшись, застилаю кровать. Падаю на неё, прячу под подушку пистолет Ника. Открываю дневник и записываю свой день. И впервые за долгое время я там не упоминаю имя Ника, но зато частенько фигурирует имя моего спасителя. Дориан.
Откладываю дневник и, закрыв глаза, вспоминаю нелепую сцену с полотенцем. Улыбка сама вырисовывается на губах, и я погружаюсь в сон.
Мне снится "тот день". Я снова проживаю весь кошмар, который не в силах забыть. Он преследует меня наперегонки с Ником, и я не знаю, что из этого страшнее.
Глава четвертая
"Маленький город – это сплетни. Обо всём и обо всех".
Дневник Кайлы
***
"Буц-буц-буц".
Именно этот звук вырывает меня из объятий Морфея. Моментально испытываю дичайший страх, шарю рукой под подушкой, достаю пистолет. Смотрю на него и понимаю, что пришло время загуглить и посмотреть, как им вообще пользоваться. Обойма пустая – это единственное, что я знаю. В противном случае мои мозги бы уже растеклись по новой наволочке мистера полицейского.
"Буц-буц-буц!"
Удары о входную дверь становятся громче. Сжимаю рукоять пистолета и, будучи одетой в одну лишь длинную футболку, позаимствованную у Дориана, медленно вхожу в гостиную и продвигаюсь к двери. Ладони потеют, а дыхание замирает. Справа от входа расположено небольшое окно, и я вижу, что за преградой стоит не один человек. Их как минимум трое. Тени мелькают и перемещаются, а удары о дверь повторяются всё с большей силой. Прячу пистолет за спину и как можно тише подхожу к окну. Неужели это полиция? Воображение рисует трёх огромных копов, которые с минуты на минуту выломают с ноги дверь и утащат меня в полицейский участок, а там допросы с пытками и, естественно, решетка.
Медленно отодвигаю занавеску, и тут же с той стороны появляется лицо. Отскакиваю назад и хватаюсь рукой за место, где должно быть сердце, но его там нет, оно стремительно несётся к пяткам. С той стороны дома на меня смотрит улыбающаяся женщина с копной светлых кудрей, собранных в элегантную причёску какого-то там века. Ей явно не хватает шляпки с пером наперевес. Дама широко улыбается мне и поднимает вверх какую-то тарелку, накрытую салфеткой.
– Добрый деееень! – вскрикивает она и раздвигает губы ещё шире.
– Добрый, – шепчу я, но она явно меня не слышит.
Рядом с женщиной возникает ещё одна. Если первая – престарелая блондинка с голубыми глазами, что прячутся за толстыми очками, то вторая – высокая брюнетка, с изогнутым носом и цепким взглядом, она очень похожа на ястреба. Брюнетка настолько высокая, что голова блондинки практически утыкается ей в невидимую грудь.
Вот так мы стоим и смотрим друг на друга через стекло. Я стараюсь казаться нормальной, и прячу за спиной пистолет.
Вовсе не нормальное поведение. Совсем нет.
– Мы в гости, – поясняет блондинка, – открывай.
Что? Я гостей, мягко говоря, не ждала.
– Я не одета, – оправдываюсь я, мило улыбаясь.
Блондинка смеётся и, не отрывая от меня лучистого взгляда, добавляет:
– Тут все свои. Стыдиться нечего.
Кто-то снова стучит в дверь, я вздрагиваю, и чтобы прекратить эту тарабарщину отодвигаю щеколду. Намереваюсь выглянуть за дверь и как можно аккуратнее проводить незнакомых гостей. Если понадобится, то скажу им, что я смертельно больна, и эта зараза переносится воздушно-капельным путём. Чихну для правдоподобности.
Но моим планам не суждено сбыться.
В дом полицейского вваливаются две дамы, которых я уже видела в окне, и молодая девушка. Ей не больше тридцати лет, её волнистые каштановые волосы собраны в высокий хвост, стройные загорелые ноги в коротких шортах и поношенных кедах. Грудь внушительного размера прикрывает топ, который ей явно мал.
Кто эти люди? И что они тут делают?
Отступаю от двери, которую молодая особа предусмотрительно запирает за собой.
– Ой ты и вправду не одета, – говорит самая молодая, – протягивает мне руку и представляется. – Я – Шайла.