Путь пешки 3. Смена короля
Шрифт:
Звук эхом отражался от стен пещеры – казалось, она дрожит и сейчас обрушится. Мои уши были готовы разорваться на части. Я уже хотела встать и уйти, но что-то остановило меня – не так просто бросить человека, с которым прожила четыре года, орать в холодной воде в одиночестве и трясти решетку, когда он только что прыгнул за тобой, по сути – в неизвестность. Старик стоял и с интересом наблюдал за мной. Я осталась сидеть недалеко от колодца.
– Саш, не кричи так – я здесь.
– Твою мать – что ты со мной делаешь?!
– Но я же не заставляла тебя прыгать за мной.
– То есть я должен был стоять и тупо смотреть, как вы с этим старым симулянтом куда-то уплываете, да?
– Саш – это было твое решение. Я не звала тебя сюда.
– Ага – не звала… Интересно, а как бы ты поступила в такой ситуации? Не – ну давай представим! Вот ты на моем месте…
***
…Приезжаешь ты со своей девочкой в какой-то занюханный городишко по ее очень важным делам – ну да ладно, пусть работает, должны же у человека быть какие-то интересы… Тем более – цветы, растения – для девочки самое то. Так вот, ты приезжаешь – и вдруг твоя девочка падает в болото. Да еще и вместе с вашим псом. Ты к болоту – а ее нету! Ты переворачиваешь весь городишко верх дном, прочесываешь это болото эхолокатором, трясешь всех, кто может дать хоть крупицу информации – все зря! Даже тела для оплакивания – и то у тебя не осталось! Аномальное явление – все только разводят руками… Кто-то где-то обронил, что такое в этом месте уже когда-то случалось – можно подумать, тебе от этого легче… Ты даже бросаешь здесь машину, так как уехать совсем – это проститься с надеждой, это уже все…
Ты приезжаешь в вашу уютную квартирку… И на каждом шагу ее, девочки твоей, вещи – помады, белье, любимая чашка… Что-то жрет тебя изнутри, но ты давишь слезы – нельзя раскисать – ты же мужик… Ты пытаешься уйти в работу, но вдруг понимаешь, что не видишь в ней смысла… Зачем?! На хлеб насущный? Так уже есть, вполне достаточно… Больше? А для чего? И для кого? И что тогда остаётся делать? Пить? А толку? Не помогает… И вот – когда уже в твою голову начинают закрадываться разные мысли о том, как бы все и сразу закончить – звонок – молодой лейтенант, которому ты оставил свой номер «на всякий случай» … Жива! И почти здорова! Ты вылетаешь в Крым и потом еще долго среди ночи добираешься на перекладных, потому что занюханный городишко не имеет аэропорта – и вот ты в больнице…