Путь проклятых. Повести и рассказы

Громов Дмитрий Евгеньевич

Гроб (не тот, из которого я восставал, другой, поплоше) хранился тут в кладовке еще с тех времен, когда я только оборудовал это убежище. Тогда я отсыпался в нем днем, в подвале, дабы не мотаться на дневку через весь город. Конечно, на машине можно было бы обернуться быстро, но я еще до Приобщения недолюбливал автомобили, и в итоге за всю свою «посмертную» жизнь так и не научился их водить.

Зря, конечно - но есть некоторые привычки и предубеждения, против которых мы бессильны.

Я покосился на окровавленную серебряную пулю в углу. Ее мы извлекали из капитана каминными щипцами - ничего более подходящего не нашлось. Направился к кровати.

–  И никакого секса!
– строго заявил я плотоядно воззрившейся на меня Эльвице.
– Спать! Нам завтра предстоит трудная ночь.

–  Так-таки никакого?
– наивно захлопала своими длиннющими ресницами Девочка Эли.

Ну что ты с ней будешь делать?!

2

На краю обрыва, за которым вечность,Ты стоишь один во власти странных грез.И, простившись с миром, хочешь стать беспечным,Поиграть с огнем нездешних гроз.Группа «Ария», «Ангельская пыль».

Два тела на ложах из прозрачного студня. Пригашенные лампы подпотолком. Зеленоватый сумрак. Так выглядит мир сквозь прибор ночного видения. Откуда я это знаю? Не важно. Негромкое жужжание. Лицо. Склоняется. Где-то я уже видел это лицо, видел, видел… Черты лица смазываются, разглядеть его никак не удается. Как всегда.

Как всегда?!

Значит, это уже было? Было, и не раз?

Не раз… раз… раз…

Эхо звоном отдается в ушах.

Тот, что погружен в студень, не может ни видеть, ни слышать. Он - не здесь.

Откуда я это знаю? Где я? Кто я? Это я лежу на студенистом ложе? Или кто-то другой? И кто лежит рядом? Кажется, женщина. Я хочу посмотреть, но не могу.

Не могу повернуть голову. Почему? Ведь я же гляжу со стороны! Почему я не могу просто повернуть голову и посмотреть? Почему?!

Может быть, потому, что у меня нет головы? Нет тела? Кто же я?!

Шепот в ушах (в ушах?!). Тот человек, что стоит над ложем, с кем-то говорит. Голос серый, с отливом в голубизну, на другом конце - антрацит. Слова смазываются, плывут; краски тоже смазываются, словно пьяный художник мазнул… нет, не так. Раздолбанный магнитофон тарахтит, тянет, жует пленку - наверное, садятся батарейки.

–  …по сценарию?…хорошо. Результаты совершенно не… штампы! заезжено! За что вам платят? За такие деньги могли бы… сценарий и пооригинальнее! Вам… фантазии? надо…

Шепот, шелест, скрип иглы по запиленной пластинке.

Другой голос. Темный пурпур, прожилки фиолетового, уход в багрянец. На самом краю - чернота хриплых трещин.

–  …необходимы узнаваемые стереотипы…в книгах, фильмах. Иначе - отторжение. Нет базы… достраивать картинку… достоверности. Ведь конечный результат вас вполне устраивает?

–  Да, вы правы. Хорошо…

Голоса уплывают, комнату заливает молочной мутью, быстро переходящей в промозглую сырость болотного тумана, серую мглу, и вокруг смыкается чернота могилы…

* * *

Некоторое время я лежу с открытыми глазами.

Темнота не мешает. Я знаю, что снаружи - вечер. Уже почти стемнело. Еще чуть-чуть - и…

Я снова был там. В этом сне. И снова сон не хотел отпускать меня, он еще жил во мне, я еще слышал шелестящие голоса, видел погруженное в студень тело. На миг мне показалось, что стоит сейчас повернуть голову - и я наконец увижу…

Искушение было слишком сильным. Я повернул голову - и провалился в два изумрудных колодца, раскрывшихся мне навстречу.

–  Ты опять был там?

–  Да, Элис.

(Откуда она знает?!!)

–  И я - тоже.

–  Ты?!!

–  Я. Это уже не в первый раз. Только раньше я не говорила, потому что почти ничего не помнила. А теперь… Я знала, что ты рядом - но я не могла повернуть голову и посмотреть.

–  И я - тоже! Значит, это ты - на том, втором ложе; как и я, залитая в студень?

–  Да, Влад. Знаешь, иногда мне кажется… мне кажется, что тамлежим мы-настоящие. В коме. Таммы, наверное, очень хотели жить - и на пороге смерти мы создали себе этот мир, это посмертное существование - чтобы уйти сюда насовсем, когда врачи устанут бороться за нашу жизнь. Таммы еще живы - но это ненадолго.

Она помолчала.

–  Когда я думаю об этом - мне становится страшно, Влад.

–  Почему, Эли?

–  Потому что я боюсь, что когда мы умрем там– здесьтоже все кончится. Навсегда.

–  Ну, здесьмы уже умерли, - наигранно усмехаюсь я.
– Но даже если ты и права, и все это - побег от смерти, то когда наши настоящие тела тамумрут, мы останемся здесь. Нам просто перестанет сниться этот сон.

–  Я очень на это надеюсь Влад, - Эльвира серьезна, как никогда.
– Но еще больше я боюсь другого. Я боюсь, что таммы очнемся. И жизнь вновь станет серой и скучной. Как раньше. Как у всех них. А это всеокажется только сном…

Вот как? Девочка моя, ты убежала от жизни - сюда, ко мне; и теперь боишься вернуться?

Вот это - действительно страшно!

Я не стал говорить ей о своихподозрениях.

Я очень надеялся, что это все же сон, видение; может быть - прорыв в какую-то другую, невероятно искаженную реальность. Кто знает, на что способна извращенная, уже не человеческая психика не-мертвого?