Путь проклятых
Шрифт:
Капитан сидел в гробу растрепанный, небритый, с синюшными трупными пятнами на лице, и ошалело моргал.
– С Днем Рождения, Василий!
– Спасибо… Только я зимой родился, в январе!
– То ты в первый раз родился. А сегодня – во второй, – как ребенку, объяснил ему я.
– А, ты в этом смысле…
Нет, он действительно ничего не понял!
– Посмотри на свою рану.
– А… – он осекся. Выбравшись из гроба, скинул заскорузлый от крови милицейский китель, сорвал продырявленную рубашку. Оторопело
– Это… как это?! Даже шрама нет! – он замолчал, прислушался к себе. – И не болит ничего! Только сушняк жуткий, как с бодуна. И жрать хочется. Не, ну вы, блин, даете! Колдуны, блин! По небу летают, раны лечат… – капитан умолкает и некоторое время пытается вспомнить какое-то слово. – Экстрасенсы, да? Ну я не знаю, как вас и благодарить! Вы ж меня прямо с того света… Я ж теперь по гроб жизни… – Василий споткнулся о гроб, в котором провел ночь, глянул себе под ноги – и резко умолк.
Нет, правду надо говорить сразу – какой бы страшной она ни была. Если отложить объяснения на потом – будет только хуже.
Я уже открыл было рот, но Василий снова опередил меня – резво шагнул к примостившемуся в углу комнаты ветхому буфету, заглянул внутрь…
– О, да у вас тут вино! Ребята, можно глотнуть? Вы не подумайте, я не алкаш какой-нибудь, но такой сушняк…
Вино – это исключительно для интерьера. Точнее – для случайных гостей. Должна же у человека в доме водиться хоть одна бутылка вина! Вдруг угощать кого-то придется? Я в этом смысле всегда гордился своей предусмотрительностью. Сами-то мы, вампиры, вина, понятное дело…
И снова меня опередили. На этот раз – Эльвица.
– Конечно! – мило улыбнулась она капитану, продемонстрировав белоснежные клыки – но Прохоренко не обратил на них внимания. Одним движением выдернув пробку, он жадно припал к бутылке «Каберне».
Черт, вот ведь оно!
Жадно глотающий «Каберне» капитан. Подносящая к губам бокал Эльвица. Там, на банкете у Ахметьева. Подносящая к губам, делающая глоток, другой…
ВАМПИРЫ НЕ ПЬЮТ ВИНА! Вампиры вообще ничего не пьют и не едят, кроме крови!
Неужели и она, и капитан…
– Эльвира, а скажи-ка мне, тогда, на банкете – когда ты пила вино – что ты почувствовала?
– Ой, мне понравилось! А то мальчишки на вечеринки обычно всякую дрянь импортную покупали, а дома мне вообще не разрешали…
– А я тебе никогда не говорил, что вампиры не пьют вина?
– Нет. А что? – изумленно распахнутые изумруды.
– Да нет, ничего. Забудь, ерунда все это…
Вот так. Она не знала! И капитан не знает – вон уже полбутылки выхлебал – и ничего с ним не делается! И не сделается. Значит, главное – поверить? Поверить – или изначально не знать и быть уверенным?
Да! Именно так! И тогда нет ничего невозможного – скользить по лунному лучу, растекаться туманом, гасить лазерные прицелы, глушить радиотелефоны, пить вино, как при жизни, и получать от этого удовольствие… Что еще?! Что?! Что мы еще можем?!!
Голова кругом идет… голова… кругом… как во хмелю… во хмелю…
Я молча шагнул к капитану, отобрал бутылку.
В этом нет ничего особенного. Это – просто вино. Раньше я любил сухие вина. Хоть то же «Каберне». Что мешает мне выпить его и сейчас? То, что я вампир? Чепуха! Эльвира – тоже вампир; и капитан. Да и по цвету это похоже на кровь, и пьянит совсем как…
Терпкий, давно забытый вкус. Глоток, другой… Я отрываюсь от бутылки. Я сделал это! Я поверил, я убедил себя, я смог!!!
И что же дальше? В чем еще я могу убедить себя? Что мне теперь говорить капитану, а что – нет? А если… если не говорить ему, что он – вампир?!! – эта мысль настолько поразила меня, что я застыл с бутылкой в руке посреди комнаты, словно застигнутый солнцем горный тролль.
Застигнутый… солнцем…
Нет, слишком рискованно. Самовнушение – это здорово, но есть и банальная физиология.
Физиология вампира.
Восставшего мертвеца.
Проклятого.
Ему нужна свежая кровь, нужна чужая жизнь, чтобы сделать ее своей.
А стоит капитану выйти на солнце…
Или это тоже – условности?!! Тоже – вопрос веры, знания? Или НЕзнания?!
Что, если…
Нет, слишком рискованно!
– …Хлебни еще, Василий. То, что я тебе сейчас скажу, на трезвую голову лучше не слушать. Да и на пьяную тоже.
Я достал сигареты и присел на край кровати.
– Проклятье! Блин! И что же я теперь жене скажу?! Начальству?! – капитан мерял шагами комнату, как угодивший в клетку зверь. Убеждать его пришлось долго, но в конце концов, после нескольких весьма впечатляющих демонстраций, он все-таки поверил.
– Ты им ничего не скажешь. Их для тебя больше не существует. И тебя для них – тоже, – я чувствовал, какую боль мои слова причиняют капитану, но нарывы надо вскрывать сразу. Я не собирался ему лгать. – Забудь. Знаю, что не сможешь, но – забудь. У нас есть дело. И не говори, что тебя не спрашивали! Ты мог выбрать смерть – насовсем. Но ты выбрал месть. Ты ведь еще хочешь достать тех ублюдков? Того лейтенанта ИНТЕРПОЛа, который тебя убил?
– Да! – капитан резко остановился. Его взгляд был подобен удару пули.
– Тогда надо спешить. У нас мало времени. Ночи сейчас короткие, и к тому же за нами охотятся.
– Это мы еще посмотрим, кто за кем, блин, охотится! – ощерился Прохоренко. – У тебя оружие есть?
– Есть, – я тоже оскалился в ответ. Таким мне капитан нравился куда больше. – Кое-что здесь, а кое за чем еще придется заехать. Должны успеть. Там, в шкафу – одежда. Переоденься. И умойся. А то вид у тебя, прямо скажем…